roger-a-jacto

Um orgulho muito meu

2012-01-27T09:27:00.005Z

http://www.ontemvi-tenoestadiodaluz.blogspot.com/2012/01/um-orgulho-muito-meu.html

Foto de Rafael Martins

Não abri os olhos IV

2011-12-29T14:19:00.003Z

Era pontapeado de todas as formas possíveis. O jogo era uma anarquia completa, as crianças disputavam-me como se do septo mais sagrado se tratasse. Levantava voo e sem cair no chão era de novo pontapeado. Apesar de tudo eram suaves, os impactos de que ia sendo alvo, mesmo quando me despenhava no chão e saltitava e rodopiava à espera de outro pontapé, não sentia senão suaves embates. Parece que tudo se passava a uma velocidade muito menor do que a real. As crianças tentavam jogar o mais rapidamente possível, como tem de ser, mas a minha percepção era de que tudo acontecia lentamente. A distância a percorrer entre o pontapé vitorioso e a baliza improvisada na porta da garagem demorava tempo suficiente para ir apreciando a paisagem. As obras, a roupa estendida, a vizinha à janela a sacudir a toalha do almoço, o vizinho a passear o cão irritante. Não abri os olhos.

Do candeeiro, via-me inactivo, quase que conseguia ouvir o meu cérebro a ordenar-me que me levantasse. Os barulhos do estômago: desistiram de mim. Mergulhei-me. Não abri os olhos. Continuei a respirar para cima da almofada húmida de baba. Sentia o cabelo despenteado, a barba espetava-se no lençol. O quarto cada vez mais quente, a fome, a cama e eu e o quarto. Apurei todos os sentidos na tentativa de absorver algo que me levasse noutro devaneio. Divertia-me o exercício. Saia de mim, mas ali continuava. Não abri os olhos.

Não abri os olhos: http://www.rogerajacto.blogspot.com/2010/11/nao-abri-os-olhos.html

Não abri os olhos II: http://www.rogerajacto.blogspot.com/2011/10/nao-abri-os-olhos-ii.html

Não abri os olhos III: http://www.rogerajacto.blogspot.com/2011/12/nao-abri-os-olhos-iii.html

Não abri os olhos III

2011-12-23T00:32:00.005Z

E se, por via da total inactividade e consequente poupança de energia, conseguisse ignorar completamente a fome? Não abri os olhos. Concentrei-me no estômago, que existia empurrado contra o colchão, entre eles o lençol, a pele e demais tecidos. Imaginei-o vazio e eu lá dentro, pequeno. Estava escuro. Equilibrava-me na parede húmida, cavernosa, irregular, vermelha viva, viva. A superfície escorregadia e lá no fundo uma pequena poça de líquido esverdeado a emanar vapores ácidos. O cheiro: impossível. A poça cada vez mais pequena, como o fundo de uma banheira entupida cujo ralo deixa passar a água muito devagar. Formava-se uma bolha de ar no centro e, quando rebentava, sumia-se mais um pouco do líquido pelo orifício. Nesse instante um barulho enorme e salpicos pelas paredes. Não abri os olhos. Percebi os ruídos que o meu estômago produzia, mas decidi ignorá-los.

O quarto quente, a fome, a cama, eu e o quarto. Levitei e saí do meu corpo, não abri os olhos. Abandonei-me, subi até ao tecto, sentei-me no candeeiro e fiquei a observar-me. Os olhos fechados, costas nuas, lençol pelas pernas, a cara esborrachada contra a almofada. “O que fazes aí?” – perguntei. “Daqui vejo crianças lá fora, uma bola a saltar à frente delas e gritos. Jogam à bola.” Sim, de facto distinguia os sons da futebolada que acontecia não muito longe da minha janela. De repente era eu a bola. Não abri os olhos.

http://www.rogerajacto.blogspot.com/2011/10/nao-abri-os-olhos-ii.html

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Somos a primeira pessoa do plural

2011-12-20T18:42:00.004Z

"Estamos tão perto uns dos outros. Somos contemporâneos, podemos juntar-nos na mesma frase, conjugarmo-nos no mesmo verbo e, no entanto, carregamos um invisível que nos afasta. Ouvimos os vizinhos de cima a arrastarem cadeiras, a atravessarem o corredor com sapatos de salto alto, a sua roupa molhada pinga sobre a nossa roupa a secar; ouvimos a voz dos vizinhos de baixo, dão gargalhadas, a nossa roupa molhada pinga sobre a roupa deles a secar; cheiramos as torradas dos vizinhos do lado, ouvimo-los a chamar o elevador e, no entanto, o nosso maior problema não é apenas não nos reconhecermos na rua. O nosso problema grande é estarmos convencidos que os problemas deles não nos dizem respeito. A nossa tragédia é acharmos que não temos nada a ver com isso.

Há três ou quatro anos, caminhava com um conhecido no aeroporto. De repente, ouviu-se um estalido. Ele agarrou-se ao peito com as duas mãos, caiu de joelhos e, pálido, esperou por morrer. Não morreu. Tinha-lhe rebentado um isqueiro no bolso da camisa. Aliviado, encostado a um balcão, a beber um copo de água, explicou que esse ardor repentino e esse susto pareceram-lhe um ataque cardíaco. Nunca tinha tido um ataque cardíaco antes, por isso confiou em descrições vagas, a que nunca tinha realmente prestado muita atenção.

Há alguns anos também, talvez um pouco mais do que três ou quatro, tinha acabado de participar num jantar cordial, reconfortante. Toda a gente estava bem disposta, à porta dos anfitriões, longa despedida, graças, à espera de táxi. De repente, tocou o telefone de um senhor com quem tinha estado a conversar durante todo o serão. Ninguém reparou nesse telefonema até ao momento em que o senhor começou a chorar convulsivamente. Ficámos todos a olhar sem saber como chegar até ele. Tínhamos braços, estendíamo-los na sua direcção, mas continuavam distantes.

Irritamo-nos com a existência uns dos outros. Fazemos sinais de luzes àquele homem com setenta anos, num carro dos anos setenta, que anda a setenta quilómetros por hora na auto-estrada. Contrariados, esperamos por aquela pessoa que atravessa a passadeira, enchemos as bochechas de ar e sopramos. Impacientes, batemos no volante. Daí a minutos, depois de estacionarmos o carro, somos essa pessoa a atravessar a passadeira. Da mesma maneira, daqui a algum tempo, não muito, seremos esse homem com setenta, dos setenta, a setenta. O tempo passa. Se deitarmos lixo para o chão, alguém o apanhará.

Um amigo que teve um AVC, que passou por uma reabilitação profunda, que enfrentou a morte e a paralisia, depois de anos de fisioterapia, depois de esforço gigante e sofrimento gigante, falou-me da forma como esse susto muda tudo. Passa-se a apreciar aquilo que realmente importa. A imensa maioria das preocupações transformam-se em luxos ridículos, desprezíveis, alimentados pela cegueira. Após essa experiência de quase morte, ganha-se uma nitidez invulgar, que, no entanto, esteve sempre lá. Para percebê-la, bastava levar a sério a promessa de transitoriedade de tudo e, também, levar a sério essa palavra, esse planeta: o amor. Ao ouvi-lo, fui capaz de entender aquilo que dizia. Depois, também fui capaz de entender quando me disse: mas, sabes, ao fim de algum tempo, esquecemo-nos, voltamos a tomar tudo por garantido e voltamos a cometer os mesmos erros.

Repito para mim próprio: estamos tão perto uns dos outros. Não há nenhum motivo para acreditarmos que ganhamos se os outros perderem. Os outros não são outros porque levam muito daquilo que nos pertence e que só pode existir sendo levado por eles. Eles definem-nos tanto quanto nós os definimos a eles. Eles são nós. Eles somos nós. Se tivermos essa consciência, podemos usar todo o seu tamanho. Mesmo que pudéssemos existir sozinhos, de olhos fechados, com os ouvidos tapados, seríamos já bastante grandes, mas existe algo muito maior do que nós. Fazemos parte dessa imensidão. Somos essa imensidão que, vista daqui, parece infinita. "

José Luis Peixoto, in Revista Visão (Dezembro 2011)

Maria,

2011-11-26T03:15:00.002Z

Quando soube que aí vinhas fiquei muito feliz. A tua mãe, brilharam-lhe os olhos como em poucas ocasiões… Vou guardar o sorriso dela, deitada na marquesa, a doutora com o aparelhómetro em cima da barriga e umas imagens difusas num ecrã à nossa frente. A doutora cheia de certezas: “É uma menina! Se não for, pago o enxoval” A tua mãe a olhar para mim, os olhos dela a brilhar - já tinha dito que brilhavam? - a procurarem os meus e o sorriso. O sorriso… Linda a tua mãe a sorrir assim. Tu também serás, linda!

Retribui o sorriso, emocionado e fiquei a ver a médica a escrever: M-E-N-I-N-A, enquanto me passava tanta coisa pela cabeça… Toda a gente dizia que ias ser um menino. Teorias, teorias e todas pareciam apontar no mesmo sentido: menino! Mas sabes?! Só tínhamos nome para menina. Há muito que tinhas nome, sabias? Tu ainda uma suposição, um ténue esboço, uma longínqua hipótese e já tinhas nome. “Se tiver uma filha há-de ser Maria.” Depois a tua mãe e eu e: “Se tivermos uma filha: Maria.”

Enfim, depois lembrei-me da tua avó… Sabes que és Maria por causa dela? Não a vais conhecer, mas vou-te falar dela e vais ver: orgulho. Ia ficar tão contente a tua avó… Vais ter o sorriso dela e da tua mãe.

Tão feliz, a tua avó, tão feliz. E o sorriso da tua mãe, os olhos a brilhar e eu: “Maria!”

Não abri os olhos II

2011-10-29T17:02:00.005+01:00

Continuei acordado. Não abri os olhos. Ouvi a porta fechar-se e aí sim, resolvi levantar-me. Contudo, o som longínquo da gaita de um Amola Tesouras impediu-me de saltar da cama, irrompeu como que a travar a ordem que já havia dado às pernas. Fiquei a ouvi-lo. Não abri os olhos. Imaginava o esvoaçar do cortinado, pois sentia a brisa fresca a invadir o quarto e a arrepiar-me, ao mesmo tempo que a melodia inconfundível me inebriava e transportava para mundos imaginários. Acontece-me. A rara melodia da gaita do Amola Tesouros parece que não é de cá. Aliás, o próprio Amola Tesouras encerra uma origem enigmática. Imagino-o numa manhã fria a sair de casa, uma casa baixinha, no campo, a porta envolta numa videira e um banco ao lado. A luz do dia ainda pouca, pega na bicicleta, gaita ao pescoço presa por uma fita de cabedal, e vem por entre o nevoeiro e as luzes ainda acesas dos candeeiros velhos até à vila, sempre a descer pela estrada de pedras, porque mora num monte. Chega com a luz do dia, ninguém sabe o seu nome, não deve ter família. Toca pela primeira vez a gaita no silêncio da vila, emprestando-lhe uma banda sonora perfeita. Já sem o nevoeiro, sobre a calçada escura vai por aí fora, de mão dada com a bicicleta. Ruas, ruelas e ninguém com uma tesoura para amolar. Nunca vi um Amola Tesouras a amolar uma tesoura. Não sei se já vi um Amola Tesouras. O som da gaita sim: “Tiruriruriiii… Tiruriruri…” Ouve-se de quando em vez, de vez em quando, não sei quando. Nunca se está à espera quando se ouve aquele som. E o som mais próximo, mais nítido, não oiço mais nada que não aqueles tubos paralelos, do maior para o mais pequeno, do mais pequeno para o maior, do grave para o agudo, do agudo para o grave. Não abri os olhos.

Será que dormitei? Ainda ouvia o som, ao fundo, quase que o vi a ser levado pelo vento, em tons amarelo-torrado, o som. Não abri os olhos. Estava acordado, devia levantar-me. Que horas seriam? “Que dia é hoje?” Perguntei-me sem querer saber a resposta. O quarto menos fresco, o sol já devia projectar-se no pavimento a imitar madeira. Continuava deitado, o corpo imóvel, esparramado, mas a mente em devaneios, a absorver. Não abri os olhos.

“Chega! Vou levantar-me”. Mas primeiro abro os olhos. O que verei quando os abrir? Lençóis, pedaço de cama, tapete, parede branca, chão… Hei! Hum! Que cheiro é este? Peixe a assar, há um peixe numa grelha a libertar aromas que enchem bocas de água. Lambi o lábio superior, parece que assim passei a sentir melhor o cheiro, ainda suave, que agora entrava pelo quarto. Não abri os olhos. Vi o peixe na grelha, escalado. Pedras de sal em cima. Depois vi-o no barco, acabado de pescar, a saltar ainda, reflectindo luz reflectida pela lua das cinco da manhã. A luva do pescador, de borracha, a envolvê-lo, a atirá-lo para junto dos seus pares, companheiros de cardume, agora agonizando, aos saltos, encandeados pela luz do barco, amarela, sem perceberem nada. Vi-o momentos antes da rede o içar para um mundo que não o seu, no indigo daquele mar, quase estuário ainda. Vi-o, com a voracidade que só ele parecia ter, a engolir de uma vez um mais pequeno, distraído, assustado com o aproximar de um vulto enorme à superfície. O vislumbre da ponta do cigarro do pescador, assomado na proa, não o demoveu de perpetrar aquela que seria a sua última caçada. Não abri os olhos.

Percebi que tinha fome, devia ir comer. Levantar-me e ir comer era o que devia fazer. Dizia-me o corpo, algo cansado de lutar contra mim, que continuava ali, espalhado pela cama. O quarto quente já, o dia a meio e eu: os olhos fechados. Não abri os olhos.

Não abri os olhos : http://rogerajacto.blogspot.com/2010/11/nao-abri-os-olhos.html

A árvore que cresceu comigo

2011-04-03T23:40:00.003+01:00

Na esquina das casas de madeira, do bairro pré-fabricado que substituiu as barracas, havia uma pequena árvore. A época de que falo parece agora longínqua, separam-nos do presente, no meu caso cerca de um metro, no caso dela uns dez ou doze. O espaço e o tempo confundem-se um pouco quando ali regresso, seja fisicamente, nos confusos sonhos em que sou pequeno, ou numa reconstituição mental de um golo marcado, por entre estendais de roupa a cheirar a sabão macaco e cardos afiados.

As brincadeiras eram sazonais, sem que um plano anual fosse traçado à partida, o interesse pelo berlinde aparecia quando o desinteresse pelo pião se acentuava. E assim aconteciam, independentemente da modalidade, as tardes inteiras de dedicação à mesma. O aperfeiçoamento das técnicas era notório, no final de cada dia éramos mais experientes: a pontaria melhorava, no caso da utilização da fisga, por exemplo.

O desenho da pista para as bicicletas, perto do monte abandonado, era orgânico e mutável e os montinhos de terra que permitiam o descolar das rodas do chão, eram tanto mais altos quanto mais tempo nos perdíamos por ali e, consequentemente, a técnica se ia apurando. Claro que uma queda mais aparatosa e/ou o comprometimento da bicicleta – que claramente não era desenhada para o efeito - podia significar um abrupto término da época. Rapidamente a ocupação era substituída por uma jogatana de bola. Sim, o futebol, latejava sempre naqueles terrenos e a decisão de iniciar uma partida podia partir a qualquer instante, sem complicações, sem horários marcados, necessidade de adequação do vestuário ou calçado. O impedimento maior era muitas vezes a falta da personagem principal. A bola. Muitas vezes fui o proprietário do esférico e fazia depender de mim a felicidade de uns quantos meus pares. Isso deixava-me contente! Quando tinha uma bola nova ansiava pô-la a rolar por ali. Nunca duravam muito tempo, a fraca qualidade do material também ajudava. Mas era sobretudo devido a uma utilização agressiva, em todos os cenários possíveis, que rapidamente se começavam a descolar peças geométricas de couro sintético. Depressa se tornavam todas cinzentas e daí até se começar a vislumbrar a câmara-de-ar de borracha por entre os pontos rebentados, eram dois ou três pontapés mais inflamados.

Eram tempos de liberdade total. É difícil hoje perceber como se podia ser tão imensamente feliz com aquela realidade apenas, sem planos maiores do que o instante seguinte. A verdade é que agora não se atingem, por mais que estejamos num bom período existencial (que tarólogo é que me possuiu o espírito?), momentos de descompressão, despreocupação, enfim, leveza, como os que ali experienciava.

“Anda lanchar filho” A minha avó à porta. Sem luto, desempenada, com força, a sorrir às vezes. Já não sorri há tanto tempo. Duvido que mais alguma vez o faça. A minha avó um pilar, a parede mestra. Depois um sismo, danos irreparáveis, anos a aguentar o que não podia e a cedência, o colapso. Antes avó e mãe e avô e pai, agora toda a tristeza do mundo nela. Um abismo feito gente, um farrapo, nas suas palavras. Como tudo muda. Merecia em vez de um parágrafo, um livro, mas só me saem estes arranques…É difícil.

Da porta da casa da minha avó via-se apenas a ponta da pequena árvore, por detrás do muro. Hoje já não há muro, as casas pré-fabricadas deram lugar a moradias e a pequena árvore é um belo exemplar da sua espécie (- espaço para o nome em latim que nunca vou saber -). Também eu sou outro, vejo as coisas mais de cima, como ela. Como ela vê uma cidade diferente a cada centímetro que cresce, também eu vejo um mundo diferente sem que cresça mais. A árvore e eu fomos crescendo como pudemos.

Mão Morta

2010-12-23T13:57:00.001Z

Avistei uma mão pela porta entreaberta, no chão. Mexiam-se os dedos. Dou mais um passo encantado por uma estranha serenidade e absorvo, incauto, uma imagem horrorosa. Uma mão separada de um corpo dilacerado, mas os dedos mexiam-se. Recuo e fico a decidir se quero voltar a observar o macabro cenário. Continuava incrivelmente sereno, apesar da experiência aterradora que vivia. Havia pouca claridade, as imagens formava-se turvas, como que desfocadas, não distinguia sons dignos de nota ou, mais estranho ainda, sentia qualquer cheiro. Foi com uma leviandade assinalável que voltei à porta entreaberta e pude demorar-me a observar o dantesco panorama.
Uma parca claridade entrava pela grossa porta de madeira, projectando no chão uma linha oblíqua ao compartimento, uma fronteira entre o visível e a obscuridade total. Adiei a observação do corpo que sabia ali jazer e percorri a restante divisão. O chão era de madeira enegrecida, diria podre, em ripas largas muito gastas, das quais se desprendiam lascas afiadas. O ambiente ia ficando cada vez mais pesado, como se a luz se transformasse a cada absorção, a cada novo elemento que ainda assim ia distinguindo. Tendia para um rubor muito escuro, passando primeiro por uns alaranjados, sépias e outras tonalidades impossíveis de catalogar. Seriam os meus olhos? Seria esta uma estranha reacção do pânico, da estupefacção, da incredibilidade, no mínimo, que devia estar a sentir?
No centro, uma cadeira também de madeira, num estilo rústico, tosco, com braços curvos nos quais estavam pendurados restos de cordas velhas. Adivinhava-se o propósito que tinham servido. Enquanto olhava a cadeira, de soslaio conseguia distinguir a mão, que continuava a mexer-se animada por forças inexplicáveis. Quando finalmente a fitei em exclusivo, pude perceber que as palpitações intra-cutâneas eram motivadas por larvas que saíam e entravam cegas, por uma chaga aberta entre o polegar e o indicador. Eram larvas enormes, de proporções extra-mundanas, locomoviam-se de forma rápida e mecânica. Continuei estupidamente sereno. Esperava sentir um cheiro nauseabundo, fétido. A putrefacção era evidente, uma gosma esverdeada surgia aqui e ali, empoçada pelo chão. No entanto, continuava sem sentir cheiro algum, continuava sem nada escutar.
Tentei observar o corpo desfeito, envolto em farrapos que se confundiam com a própria epiderme, mas estava posicionado num plano onde a escassa luminosidade mal chegava. Por mais que tentasse focá-lo, a ambiência era cada vez menos clara. Todo o compartimento estava agora envolto numa vermelhidão quase negra. Confuso, voltei à mão e… Já não estava lá! Apenas gordas larvas, maiores ainda, agora quase imóveis. De todo o quadro, agora só conseguia distinguir lustrosas larvas brancas, estiradas no pavimento de madeira húmido, tão gordas que parecia que podiam rebentar a qualquer momento.
Subitamente um som. Primeiro parecia longínquo, mas rapidamente tomou conta de todo o cenário, varrendo-o abruptamente. Afastei o cobertor, estiquei a mão e alcancei o telemóvel. Desliguei o alarme.
Já no banho voltei ao sonho mórbido que o meu subconsciente se escusou a filtrar. “Tudo isto em sete minutos!?” A duração de um rigoroso snooze que programara na véspera.

Cinzentos de céu

2010-12-20T19:16:00.003Z

Cinzentos de céu
Em mim só cinzentos, muitos
Diferentes mas feios, todos
Cinzentos esbranquiçados, sujos
Feios, sem nada senão ausência
E despido de vestido turvo
Sem nada senão tremores
Do frio do cinzento do…
Ah (cortante, sonoro)
Quem me dera a cor?!
Ausência da ausência
A cor
Pulsa em mim
Sem entender porquê
Ânsia contínua
Tremores do frio, do…
Cinzento em mim!
Não (suspirado entre dentes)
Afinal:
Ama-se o cinzento em mim
Cinzentos de céu
Diferentes mas feios, todos
Brancos acinzentados
Pretos aclarados, sujos
Feios, sem nada senão ausência

Não abri os olhos

2010-11-15T00:30:00.002Z

Entraste no quarto a invadir o silêncio. Conseguia perceber que te movias, sabia exactamente onde estavas. Não abri os olhos. A minha respiração a mesma, como se ainda sonhasse tranquilamente. Na face um sorriso estúpido, as bochechas espalmadas na almofada, o cabelo com jeitos incorrigíveis e o mau hálito matinal, tudo boas razões para continuar a fingir que dormia. O cheiro que invadiu o quarto ao mesmo tempo que tu, denunciava um banho tomado e que possivelmente te passeavas nua, com o cabelo molhado, enquanto escolhias a roupa interior. Sentia uma frescura no ar que deslocavas e percebia exactamente quando te encontravas no meu campo de visão. Não abri os olhos. Ainda assim continuei a fingir um sono profundo, alheio a um espectáculo que, talvez por masoquismo, me privava de assistir. Não abri os olhos.
Apesar de ainda na cama, sentia-me fresco, vigoroso, capaz de num salto me levantar e mostrar-me fisicamente capaz, forte. Teria apenas de accionar o mecanismo, o meu cérebro processar a informação e num ápice: Ops! Não abri os olhos. Continuei imóvel, espalmado sobre e entre os lençóis, imiscuído no colchão, quase fundido com ambos. Saíste.
Continuei acordado. Não abri os olhos.

Origem: Portugal.

2010-10-28T19:45:00.002+01:00

“Levo destas que são nossas.”E agarro no saquinho já preparado, com um kilo certo. São pequeninas mas parecem-me boas, rijinhas. Na fila para a caixa, vou decidindo que pastilhas adicionar à lista de compras. Sim, porque é quase impossível não engrossar a conta com um ou dois pacotes de pastilhas. Parece que se precipitam para dentro do cesto, ou para cima do tapete rolante: ”Jeronimoooo”!
Atento então nas maçãs dentro do cesto, mesmo ao lado do pack de mini Sagres (escolha essa indubitável). Porque decidi escolhê-las? Porque funcionou tão bem comigo o apelo à compra do que é português? As do lado eram bem maiores e mais brilhantes. O preço não sei, nem destas. “Quanto custaram mesmo? Epah, não, parece-me razoável..” Mas também já não fui ver quanto custavam as peruanas, as espanholas ou as francesas. Mesmo que fossem um pouco mais baratas traria sempre as nossas. Porquê?
Fui formulando teorias enquanto atirava para o cesto as pastilhas com sabor a melancia-ao-pôr-do-sol....

Deve ser da crise. A crise tem explicado 90% dos nossos dilemas ultimamente, era mais um para o saco (ou cesto, neste caso). Como as coisas estão mal por cá e os economistas da segunda-feira à noite dizem que temos que fomentar a produção nacional… Talvez inconscientemente o banho de crise me tenha levado a esse arbítrio. Hmmm, não! Só por isso não…
Talvez tenham sido resquícios de patriotismo. Desde o tempo em que selecção portuguesa jogava bem e púnhamos bandeiras à janela ou cantávamos o hino a chorar: “Heróis do mar…” Evocávamos conquistas dos egrégios avós, a lutar contra tudo, por cima de tudo, contra os canhões na terra e no mar… Eh lá, fui longe demais. Às vezes tenho que pôr travão… Não, também não foi isso. Ou não foi só isso…
Há umas publicidades tipo: “comprar o que é nosso” e “o que é nacional é bom” e outras que tais. Também me podem ter influenciado. Tipo surgir um mecanismo qualquer no meu inconsciente sempre que me deparo com uma possibilidade de escolha destas, despoletado por uma espécie de hipnotismo gráfico, subliminar e que o meu consciente não filtra, influenciando-me subtilmente na escolha. Hã? Epah, tenho de parar com isto…
Espera, há a questão da confiança, por exemplo: as nossas maçãs devem ter menos curas maléficas e conservantes injectáveis. Cá não usamos dessas coisas, pois não?! Devem ter vindo de uma quintinha cuja produção foi pouco mais do que aqueles 10 sacos de 1 kilo e usaram sempre fertilizantes naturais como a bosta de vaca e de cavalo e esterco de porco e de galinha e as lagartas eram afastadas pelos tratadores de forma delicada e as moscas comiam os insectos maus e as minhocas ajudavam na combustão e… Ok, já chega!
Acho que foi por acaso! E por causa das merdas, hoje não levo pastilhas…

Gatos no ninho e uma colher de prata

2010-09-17T17:06:00.001+01:00

Saio sem me ver ao espelho, duas voltas ao trinco, toque no botão de chamada. Por cima “Otis”. A cabine abre-se e apareço-me pela primeira vez hoje. “Esta barba já não é nada” penso enquanto vou reparando no pó que os meus ténis carregam. Lá em baixo o mundo, a ponte, o sol (ou a chuva), mas sol. Os dois piscas e posso abrir a porta. Óculos de sol. Depressa antes que me transforme em pó. O iogurte que trazia na mão em cima do banco, o computador também. O caminho faz-se entre golos e vermelhos de semáforo, no meio do rebanho urbano, do fluído de chapas coloridas. O som do rádio, regulo-o vezes sem conta, parece que nunca debita o decibel certo. Agora está alto, agora está baixo. É o trânsito? É. Então interessa-me. Não se passa nada sem ser o habitual, diz o aborrecido radialista. Tem razão. O habitual é o que se vai passando sempre, todos os dias… Perco-me em mais um ou dois pensamentos daqueles possíveis vinte minutos depois de acordar. Dada a fraca disponibilidade cerebral entro absorto no estaleiro, olhar no infinito. Distingo o porteiro desfocado a levantar-me a mão, levanto a minha mecanicamente em resposta à matinal saudação. Já cá estou, acordo. Computador no ombro, contentor, calçar botas. Lá fora o mundo, o meu mundo. Aquele a quem mais tempo dedico, a obra. Vou ver o que se passa, quem cá está, quem não está e devia ter vindo, depois e-mails, relatórios, mapas, controlos, planeamentos, obra. Que horas são? 19:30? Vou-me embora pah… Descalçar botas, sacudir as calças, computador no ombro. O porteiro já é outro. “Té manhã.” Semáforos e no rádio aquele programa. Às vezes fico na conversa deles, outras vezes mudo para onde passam música. Hoje vou a casa, à minha. Ponte, estrada, camiões de tomate, milhos e arrozes, vale e mais vale, ponte e Ponte. Saio do carro a respirar fundo. Computador no ombro, subir escadas. Já cheira a comida, será do vizinho? O que é que disse que queria para jantar. Ah, é isso! Hmm, a minha boca um oásis. Abro a porta, cheira bem, e não é a comida, és tu. A minha fome outra de repente e eu todo um oásis. Hmm… Depois do jantar a loiça, um pouco de sofá e a cama, a nossa. O beijo de boa noite cerra o dia. Hoje vou dormir bem, penso enquanto me viro de barriga para baixo.

Fotos jantar do dia U

2010-05-04T13:57:00.013+01:00

Passados quase dois meses, lá arranjei um tempinho para postar aqui mais umas fotos gentilmente enviadas pelo Rodney.

A bela da mini...

Companheiros, amigos, palhaços...

Garganêros

Malta do hip hop...

E pronto, a ver se pró ano há mais. Haja saúde! Ultras!

Jantar do dia U

2010-03-26T18:05:00.002Z

Gostaria de ter mais fotografias desta efeméride fabulosa, da qual só consigo aproveitar esta aqui em cima. Como tal, solicito que me enviem por e-mail as que tiverem para que possamos ilustrar a festa.

Sobre o jantar, queria só registar que foi batido o recorde de presenças com 16 Ultras (acho eu...). De resto, não há palavras que cheguem para descrever, vou deixar só algumas: companheirismo, Zé do caçador Príncipe, entusiasmo, gamba, alegria, percebe, inspiração, Sagres, exultação, sapateira, gáudio, ginja, parvoeira, João dos Calos, amizade, devoção, Espaço, tontaria, Primo Xico, loucura, Koppus, bebedeira, cama. Foram só algumas de enxurrada… Serão certamente infinitas, portanto quem fizer questão, aceitam-se sugestões.

U?!

Onze do três

2010-03-11T18:58:00.002Z

Hoje é dia 11/03, é dia U.

Parabéns a nós por mais este aniversário!

Apelo à revisita do post sobre o jantar do ano passado:

http://rogerajacto.blogspot.com/2009/03/o-jantar-u.html

Foi fantástico. Quem não se lembra da passagem pelo João dos Calos ou a mini no Zé do Caçador... "Tenho 53 anos, mas mando saltos pareço um macaco..." Enfim, há que seguir em frente. Sei que há movimentos no sentido da realização do jantar no dia 19/3, portanto aproveito este veículo para lançar o desafio a quem se sinta U para comparecer. Será, como de costume, no sítio do costume...

Ultras!?

Eu, só pensamos em nós…

2010-02-18T18:19:00.002Z

Eu, deixa-me contar agora a minha história, a minha. Sim, já ouvi a tua, sim, registei aqui neste papelinho amarelo que colei com cuspo no móvel empoeirado da minha mente. Agora ouve lá, porque eu... Eu tenho que te dizer que a mim é que me aconteceu tal coisa assim-assim. Registaste? Ah, colaste com cuspo na memória disponível, a pouca disponível para mim. Sim, compreendo, como compreendo... Deixa estar, eu vou poder sempre contar-te outra vez o que me aconteceu, sim, o que aconteceu a este Eu, a este que vês. O quê? Achas que já ouviste isto que digo antes? Sim, é normal... Espera lá, se calhar conto outra vez, podes já ter esquecido aquele pormenor que te faz soltar sempre aquela gargalhada tão espontânea como a minha expressão de surpresa ao ouvir a tua história. Já percebi, não queres ouvir, não te interessa, não me digas! Interessa-te tanto como a tua história a mim? Isso é pouco ou nada... Mas eu, a mim é que. Porque fiz e aconteci e depois voltei a acontecer e fazer, eu. Desculpa, tinha que contar, registaste? Não? Tudo bem, pede mais uma cerveja e vamos ser felizes enquanto nos aborrecemos. Competimos a ver quem aborrece mais quem. Eu, a mim e tu interrompes e dizes, mas não queiras saber, eu... E ficamos assim a ouvir-nos só a nós mesmos, mas com público, o publico és tu e sou eu, a pensar em mim e a falar de mim e tu a pensares e falares em ti. Se o bar não fechasse e as cervejas não deixassem de aparecer à nossa frente a determinada altura, por quanto tempo mais poderíamos estar neste jogo de "ouve lá agora o que eu digo"? Podia ser preocupante, acabavam-se os post-its e a saliva para os colar, o shuffle das histórias podia falhar e a repetição tomava conta de mim e de ti e aborrecer-nos-íamos tanto, mas tanto, que ficávamos irremediavelmente surdos, falaríamos ao mesmo tempo e empolgadamente íamos aumentando o tom de voz de tal forma que a perderíamos, a voz. Mas ainda assim continuávamos a mexer os lábios, porque não ouvíamos nem percebíamos que estávamos sem voz e tínhamos mesmo que contar só mais aquela história sobre Eu. Não! Pára! O bar vai fechar, estamos salvos. Até amanhã, amanhã não me vou lembrar do que me contaste, que pena... Espera, encontramo-nos amanhã e contas-me outra vez, ok? É que eu, a mim também me aconteceu sei lá o quê e amanhã conto-te tudo. Vou para casa e penso nele e nas histórias que ele contou, mas as minhas, eu, eu é que, eu, eu, eu...
18/04/2006

Quando me falaste dessa ponte...

2009-12-30T11:18:00.008Z

Lembro-me dos sítios onde escrevi, quando gostei do que escrevi. Espero que me lembre deste quarto e desta cama, com esta colcha que me acompanha e que é boa. Gosto dela.
Quando me falaste nessa ponte… Quando foi mesmo? Desconfiei dela. Pois foi, lembro-me agora. Aquela não era uma manhã para acreditar nessas coisas. Havia sol, uma brisa suave tocava-te o cabelo e havia reflexos de âmbar na tua face. A claridade levava-te a franzir a testa e com os olhos semicerrados, falaste-me nessa ponte. Um misto de entusiasmo e mistério envolviam as palavras que ventilavas sussurrando. Mas aquela não era manhã para acreditar nessas coisas. Prendia-me mais facilmente na dança dos teus lábios, vendo-os articular descobrindo às vezes os dentes, do que no que descrevias. Aquela manhã não era manhã para acreditar nessas coisas. Bebeste o café num trago, parecias agitada. Nem desconfiaste que desconfiava do que me contavas. Nem desconfiaste quando aproveitei para te pegar na mão com a desculpa da reclamação da conta para mim e demorei os meus dedos na tua pele o quanto pude. Essa não era uma boa manhã para acreditar nessas coisas. A culpa não era do sol de Inverno, a culpa era dos teus lábios secos onde de vez em quando um cabelo e tu a afastá-lo com a mão. A culpa era dos teus olhos que às vezes cegavam os meus quando os encontravam. Desviava-os como quando fixamos o sol e já não aguentamos mais.
A história tinha espectros e anjos, acho que tinha criaturas e dimensões que não as nossas, tinha, parece-me, rios de vinho e árvores de ferro enferrujado, que não sabias como, mas aguentavam flores também de ferro. A história era de uma ponte para um imaginário que talvez fosse só teu. Mas aquela manhã… Sei a cor da tua camisola de gola alta, não sei dizer qual era, mas sei a cor que era. Se a visse agora, sabia. E tinhas aqueles brincos que disseste para te comprar no Natal, que estavam na montra daquela loja. Nunca tive coragem para te escolher um presente. Ou nunca arrisquei falhar nessa tarefa e desistia quando perguntava: “O que queres que te dê?” Tu, desapontada, mas compreensiva dizias por exemplo: “Estão uns brincos na montra daquela loja.” Os brincos eram bijutaria, mas eram um arco tão perfeito que parece que podia escorregar neles e segredar-te ao ouvido: “Não descrevas mais os restos de madeira da tosca ponte mágica com que sonhaste, ou que atravessaste mesmo, não quero saber como era! Diz-me antes que ainda me amas, que essa é só a tua realidade.” Como a realidade do poeta que lia poetas místicos e dizia por fim que as flores e as árvores existiam para existir, simplesmente. Aquela não era uma manhã para acreditar nessas coisas.
A história tinha aves de papel colorido que assobiavam colcheias e outras formas musicais e que esvoaçavam tipo as andorinhas. Dizias: “Tipo as andorinhas, muito ágeis e rápidas, percebes?” E eu: “Sim, percebo, mas e que cores tinham?” Não me interessavam mais cores que não o castanho dos teus olhos e o castanho do teu cabelo, ou mesmo a da blusa de gola alta que me lembro qual era mas não sei dizer agora. Só queria continuar a perder-me na dança dos teus lábios e na sinfonia do teu sussurro. E encorajava-te a descrever o que tinhas visto ao atravessar a ponte. Não me lembro bem, mas julgo que a descreveste pequena e tosca, como se feita para passar de uma só vez. Um amontoado imperfeito de paus imperfeitos de origens diversas. Era? Não sei, mas as tuas mãos tremiam um pouco. Talvez de frio, aquela esplanada aquecida pelo sol de Inverno era bafejada às vezes por aquela brisa que levavam os teus cabelos aos teus lábios e tu a tirá-los, maneando a cabeça ao mesmo tempo que a mão e… A ponte já não sei, aquela não era uma manhã para acreditar nessas coisas.
Queria que voltasses de lá e atravessasses no sentido da margem onde eu te esperava. Queria ter entrado contigo nessa realidade, fazer parte da tua história. Mesmo que com o corpo de papel colorido, a assobiar colcheias e a voar como as andorinhas. Podia ser. Assim talvez… Mas aquela manhã… Queria antes a realidade daquele rio e daquela ponte perto daquela esplanada onde a tua blusa e os teus brincos, os teus lábios com o cabelo e tu. E eu a tocar-te na mão como quem te chama para a realidade. “Ainda me amas?” era o que queria perguntar em vez de: E que cores tinham, os pássaros de papel que assobiavam colcheias e voavam como as andorinhas?”
Gosto desta colcha, espero lembrar-me dela…

FOTOS DE RICARDO CRUZ

Se calhar já não é por acaso...

2009-11-23T15:06:00.001Z

http://www.futsalportugal.com/index.php?option=com_joomleague&func=showResultsRank&p=44

2009-10-15T14:42:00.002+01:00

Cinco esboços…
Havia tanto que queria escrever e falta-me tempo. Esse mesmo, inimigo da eternidade, que se vai expirando tanto mais rapidamente quanto empenhados somos a tentar aproveitá-lo. Acontece-me às vezes chegar à noite e olhar para o dia que passou com frustração… Mais um dia em que não fiz nada, não ouvi música, não toquei, não fui a um concerto, não escrevi, não discuti nada com ninguém, não vi sequer um filme… Não fiz nada, fiz umas coisas, produzi PIB, mas não fiz nada daquelas coisas capazes de travar a cavalgada do tempo. Amanhã tenho isto e aquilo para fazer e não me posso esquecer de tal coisa assim assim… Betonar, betonar!!!
Depois desta introdução a cheirar a desculpa esfarrapada, queria então deixar aqui uns esboços do que podiam ter sido textos se eu tivesse tido tempo/paciência/disposição/não desperdiçasse tempo a ver a novela/achasse que era capaz de os escrever, no limite. Então cá vai:

1. Cuba Libre?
O “all inclueded” que a pulseira de plástico possibilita, as águas quentes e cristalinas em paisagens com palmeiras e coqueiros, os constantes cocktails e as lagostas grelhadas acontecem em muitos lugares anunciados por agências de viagens vendedoras de sonhos, férias perfeitas, evasão, divertimento, excitação e tantos outros vocábulos utilizados em panfletos apelativos… Mas ir a Cuba é mais do que isso tudo. (Como se isso tudo não fosse já muito bom…)
Apregoam-se diferenças sociais enormes em vários países, vivem-se tempos em que o consumismo ocidental desacelera timidamente, embora não me parece que vá ser essa a tendência no futuro. Em Cuba odeia-se e inveja-se o consumismo ocidental. Em Cuba adora-se e detesta-se o regime. Em Cuba não falta nada a ninguém, mas ninguém tem nada. É toda uma tentativa de equilíbrio disfarçado, pintado de casas velhas, carros antigos e fumegantes e música dedilhada.
Fui a Cuba e não vi Fidel, assim como hei-de ir Roma sem ver o papa, nem sequer questão faço... Mas em Cuba vi Buena Vista Social Club, que já é muito! Assim como já tinha visto, não o Barack, mas Count Basie, no Blue Note… (Gabarolas?! Não, orgulhoso!)

2. @belem.pt
Deve ser a primeira vez que venho aqui falar de política. Política que é como quem diz aquilo que supostamente fazem uns senhores de gravata no tão bem emadeirado meio círculo. Venho indignar-me! Então o presidente, que eu pensava que existia para por água em fervuras de cozinhados acres feitos de hábeis retóricas, vem agora ele próprio incluir especiarias fétidas num dos, já por si, menos conseguidos cozinhados políticos dos últimos tempos? Porquê?
Esta minha infeliz analogia culinária e a sua complicada ou impossível interpretação é proporcional à confusão instalada na minha pobre cabecita de contribuinte médio, atónito e incapaz de perceber o que é que se passou afinal. Mas foram escutas ou e-mails violados? Ou foram bufos metamorfoseados em moscas que, em voos rasantes à cabeça do Anibal, captaram ondas sonoras que eram informações de estado? Isto enquanto os seus mil olhos iam reflectindo o iogurte com aroma de banana que Dona Maria tomava para o lanche. Quem é que ainda nunca disse: “gostava mesmo de ser uma mosca…”?

3. Legislativas e Autárquicas
Deve ser a primeira vez que venho aqui falar de política. Espera, é a segunda!
O Sócrates não tinha oposição, o Pinto muito menos. Mais do mesmo. É perfeitamente normal… Pessoalmente, não faço comentários, pois embora só tenha dois ou três leitores, não gosto de me manifestar no que toca a política. "Então se não fazes comentários, para quê a alusão?" Perguntam os dois ou três leitores. Porque aqui mando eu e faço o que quiser! E digo mais, se querem ver política discutida de forma séria e idónea vão a um blogue que eu cá sei. Ou vão à merda, que é quase a mesma coisa…

4. Noite da relva
Não interessa como, quem, nem por quê. Queria apenas tentar fotografar um momento vivido numa das últimas noites de um sábado.
Houve licores entrelaçados em brumas que pareciam pedaços de madrugada, houve notas ao lado e notas quase no tom em cordas e palhetas vibrantes. Houve ruídos elevados a frases de jazz e grunge por quem se envolvia e se deixava fundir numa embriaguez colectiva, salpicada de realidade por tons de azul. Insuficientes porém, para impedir a levitação daquele inebriamento que se partilhava. Naquele momento sim, o tempo parou, embora a noite se tenha esfumado num instante...

5. Futsal
Aproveito só para assinalar que, pela primeira vez, o EFC se encontra no lugar cimeiro da classificação no campeonato nacional da 3ª divisão nacional, série C. (Embora ainda só tenha havido um jogo, ehehe). Sobre a taça de Portugal, não sei de nada…

Não começou mal...

2009-10-11T21:12:00.002+01:00

Spam, pah!!!

2009-09-09T19:28:00.001+01:00

Era mais uma daquelas viagens madrugadoras com destino a Lisboa. O sol brilhava e ia-me encandeando docemente ao reflectir-se nas águas da barragem de Montargil. Adivinhava mais um dia comprido, com reuniões, decisões, chefes, subempreiteiros, donos de obra e demais intervenientes. Perdia-me em planeamentos e métodos construtivos e apenas o som da rádio me desviava a atenção de quando em vez. Acontece-me há uns anos, tantos quantos trabalho, que não são assim tantos (ainda bem), viajar de manhã e ter como companhia além dos meus devaneios, introspecções e quantidades absurdas de sono, os radialistas da antena 3, a emissora jovem nacional… As manhã da 3, programa a que me refiro mais especificamente, tem a virtude de me manter acordado muitas vezes, mas sobretudo de me fazer sorrir, rir (talvez até fazer figuras menos escorreitas aos olhos do gajo no carro da fila ao lado) e o dom incrível de diminuir os aborrecidos tempos de viagem.
Desta vez, à semelhança de umas tantas outras, peguei no telemóvel e tentei sem esperança participar no programa “pontapés na gramática”. Para surpresa minha, ao invés do esperado sinal de interrompido, o som foi o correspondente a uma chamada bem sucedida. De pronto fui atendido por uma simpática voz feminina… Encostei o carro ali depois da ponte do Rasquete e fui avisado, depois de revelar nome e origem geográfica, de que ia entrar em directo para participar no programa. Ok, não é nada de extraordinário: é só ouvir um diálogo e identificar uma imprecisão gramatical ou qualquer coisa do género. Ainda assim, não deixei de ficar algo ansioso e fui antecipando respostas cliché a perguntas do mesmo género, naturalmente inevitáveis na estética do programa… Ia encontrar na linha, aqueles que normalmente só me chegam via onda rádio espalhada pelo éter: o Luis Oliveira e a Joana Dias. Dois radialistas bem-dispostos, com estilos diferentes, ele mais cáustico, mais irónico, mas com muita piada. Ela mais naive, mais simpática, compreensiva. Ficam bem um ao outro, gosto da combinação, completam-se… Enfim, voltando ao episódio: sou anunciado, “Para jogar hoje connosco temos o Rogério Alves, que nos liga de Ponte de Sor. Bom dia Rogério.” Começou por dizer a Joana, na sua voz doce, límpida e adivinhar um sorriso no rosto. Respondi com todo o entusiasmo que a minha timidez oral permitiu: “Bom dia!” “És do lado de dá ou do lado de lá da ponte?” Esta ninguém antecipa. “Uhm, ehh, do lado de cá acho eu…” “Mas há uma ponte, ou não?” “Uhh, sim, a ponte sobre o rio Sor. “Ó Rogério, tens o nome de um famoso…” Interrompe o Luis. Esta até antecipei. “Sim, mas não tenho nada a ver com ele…” “Nem na cor?” “Muito menos na cor, sou mais para o vermelho. Verde, só o do Eléctrico de Ponte de Sor” Apontamento que me apresentou definitivamente, a puxar ao bairrismo, a assumir o benfiquismo à nação… Eheh, toma!
Depois da introdução, engraçada por sinal, chegou a hora de ouvir o diálogo… Tinha que identificar um estrangeirismo. O diálogo não foi dos mais felizes, já nem me lembro bem, mas a expressão xixi cocó foi utilizada abundantemente, o que por si só não abona a favor da composição… Mas enfim, a certa altura lá ouvi uma palavra estranha. Mas, não sei se foi pelo contexto no qual enquadrei o exageradamente adornado diálogo, percebi-a mal. “Epah, não estou a perceber… Parece-me stand, ou stunt, ou stant, não conheço este estrangeirismo.” Disse timidamente à procura de misericórdia. Entretanto ia pensando: “Porra, que na única vez em que consigo jogar vou-me espalhar ao comprido, que vergonha…” “Então ouve lá outra vez”, disse a benevolente Joana. Voltei a não perceber, “Ehh, uhh, pois… Deixa de me fazer… Stant? Não conheço, será perseguição ou assim, pelo contexto…” “Não, sabes aquelas mensagens no e-mail…” Foi então que um daqueles raios de luz reflectidos pelo espelho de água me acertou finalmente na mona e percebi. Interrompi gloriosamente: “Ahh! Spam. S-P-A-M. Spam!” tarara-ra-tarammm, ouviu-se a musiquinha a assinalar vitória. “Acabaste de ganhar o livro Rebeldes da não-me-lembro-o-nome-da autora-agora!” “Ok, obrigado. Queria só aproveitar para enviar muitos cumprimentos…” Muitos?! Quantos?” Interrompe o Luis, num tom jocoso. “Epah, pelo menos dois, para vocês. Um para o Markl, de quem sou fã. E para o pessoal todo aí. Vocês têm sido uma boa companhia nas minhas viagens pela manhã já há algum tempo…” ”Obrigada. E viajas muito?” “Sim, ando sempre fora de casa em trabalho.” E o que é que fazes?” Lá revelei a profissão e que já tinha estado no Algarve, Leiria e agora Lisboa. “Pois, és um nómada dos tempos modernos.” Concluiu o Luis acertadamente.””Pois”, respondi a suspirar. “Olha, então beijinhos, boa viagem.”Rematou a Joana. Respondi: “beijinhos e abraços…” Continuei então a jornada até mais um dia de lavoura: reuniões, decisões, chefes, subempreiteiros, donos de obra e demais intervenientes…
Foi um episódio engraçado, como giro foi também chegar à obra e o fiscal me dizer: “Epah, agora já és famoso, até falas pá rádio…” E eu tudo bem…

LISBOA, por entre as sombras e o lixo

2009-09-08T22:15:00.003+01:00

Lisboa, Cais do Sodré:
Quando chega a noite
Com suas caras fugidias,
Olhos dilatados pelo assombro
Deixamos que a cidade nos invada,
Fantasma a embriagar-nos de luz e côr
Num sonho de mil e uma fantasias,
O desejo cruzando os neons
Em projecções plásticas...

O dealer roubou-me,
Levou-me a alma!
Rai's parta o dealer!

E se depois, ao acordarmos,
Acaso reparamos na escuridão que nos cerca,
No leve restolhar que vem do lúgubre canto,
Somos tomados por uma enorme letargia
Que nos deixa permeáveis
Ao frio da madrugada.
É então que as ratazanas,
Abandonando as trevas,
Ficam estáticas, silenciosas,
A verem-nos ir, equilibrando o passo,
Por entre as sombras e o lixo...

O dealer roubou-me,
Levou-me a alma!
Rai's parta o dealer!

Táxi!Casal Ventoso, se faz favor!

Adolfo Luxuria Canibal/ Carlos Fortes

De volta a Lisboa

2009-09-01T00:14:00.003+01:00

As vicissitudes da vida laboral trazem-me de volta a Lisboa. Lisboa tem acontecido em mim de várias maneiras: desde a cidade enorme, visitada muito raramente em que as “guas” (gruas) e os semáforos eram o principal ponto de interesse e admiração, passando pela cidade enorme da qual o mapa mental surgia muito desfocado, na altura em que o jovem de 18 anos da província, inchado de moral, chegou para ser estudante e depressa se viu pequenino, insignificante e aprendeu a olhar por cima do ombro, a desconfiar. Mas onde cresceu também, onde se começou a projectar o homem (projectar - que adequado, mais um pouco e estou a utilizar vocábulos tipo alicerces ou fundações…). Nos anos de estudante fui aprendendo, para além das matérias, Lisboa. Fui aprendendo Lisboa. Inicialmente desconfortável e fria, suja e claustrofóbica, foi-se revelando com o passar dos anos cada vez mais maravilhosa e excitante. À medida que as descobertas aconteciam ia-me apaixonando por ela sem saber. Ainda eu verbalizava que não gostava de Lisboa e já gostava dela sem saber, contrariando-me. Depois, a vida nómada que iniciei quando abracei a profissão que me tem, levou-me de Lisboa sem que tivesse tido sequer tempo de me despedir. Abruptamente desci a A2 sem olhar para trás e só cá voltei esporadicamente, desde então.
Agora estou de volta e vejo-a de outra maneira… Por enquanto ainda é a nostalgia que me domina à passagem por certos locais onde, nos melhores tempos da existência dita normal, segundo dizem, passei, passeei, estudei, joguei, namorei, corri, bebi, vi, escutei, observei, admirei, cheirei, senti, enfim, vivi. É com um estúpido sorriso nos lábios que vou passando por onde passava distraído antes, com um objectivo, com um lugar para estar, onde alguém me esperava, onde algo acontecia, onde tinha que ir, fazendo agora o caminho a observar em vez de ver, a observar o que antes via apenas… (to be continued?)

Miradouro de Luz

2009-07-21T17:27:00.002+01:00

Outro dia passei pela Graça e por coincidência, dias depois estava a discutir este poema. Como tem estado tão presente, fui buscá-lo à gaveta:

O alinhamento descuidadamente perfeito
Dos lares que jazem na luz nacarada
Reclusa ocasional dos olhos ébrios
Do transeunte que desliza satisfeito;

O brilho adivinhado de um rio,
Um caudal de preces e promessas
Rasgado pela frieza distinta do aço,
Enquanto a figura promete um abraço;
Um castelo iluminado à força
Com a luz de glórias de outrora,
Com lampiões sujos de agora
Que reclamam o trono ao astro;
O astro encoberto sem estranheza,
Saudosa a sua calorosa frieza
Aquece, ilumina e exalta
Doutrina que à noite não faz falta.

Nha terra Santo Antão...

2009-06-02T14:12:00.045+01:00

"És de Pico Vermelho ou de Tope Agudo?" Perguntou o pai à mãe do escritor maliciosamente, na noite em que o conceberam. Explica depois na introdução à sua obra, que Pico Vermelho e Tope Agudo são nomes de localidades da ilha de Santo Antão, mas também podem ser referências a uma zona muito particular da anatomia feminina. A mãe acabou por perceber o trocadilho um pouco mais tarde nessa noite, sem que fosse preciso gastar muito crioulo.

No prólogo, a viagem no barco de São Vicente a Santo Antão é descrita com mestria, habilidade literária e sobretudo com um natural conhecimento de cada vislumbre. O meio de comunicação de Santo Antão com o mundo é o ferry boat, interface de troca das fracas produções agrícolas da ilha com os produtos que chegam de S. Vicente e do estrangeiro…. “Apesar do mau tempo a viagem estava a decorrer sem incidentes mas não estava sendo nada agradável. No seu esforço para vencer a fúria do vento e navegar em linha recta o barco enterrava constantemente a proa nas vagas tumultuosas e quando a levantava toda a sua estrutura protestava ruidosamente. Era a sua primeira viagem daquele sábado e estava completamente cheio. São Vicente retribuía a generosidade de Santo Antão enviando-lhe em troca do grogue e das verduras que recebia artigos importados do estrangeiro ou confeccionados ali mesmo na ilha.”in A Outra Face da Lei, Nicolau de Tope Vermelho.

A nossa travessia, felizmente, foi muito menos turbulenta, apresentando-se o mar de canal excepcionalmente calmo. Entre a comitiva havia ainda resquícios de uma noite mal dormida, do cansaço da viagem anterior e a presença de álcool, em alguns sistemas sanguíneos, era ainda evidente e amplificada pelo bambolear do “Armas” no azul límpido das ondas crioulas. Tanto a excitação como a ansiedade estavam a ser vencidas pelo cansaço, mas a calorosa recepção no cais e a entrada no pitoresco autocarro Toyota serviu de despertador começando a fazer-se notar os mais entusiasmados: “Uma Vergonha, vocês são uma vergonha” – era o cântico que se dedicava aos que tiveram dificuldade em acordar e quase nos fizeram perder o barco (não vou revelar identidades) …
Foi sobretudo quando a viatura iniciou a viagem que nos levaria de Porto Novo a Ponta do Sol, que começou a verdadeira descoberta, a verdadeira lição de vida que, sem que suspeitássemos, ali fomos experienciar. O primeiro deslumbramento foi a paisagem, iniciámos a subida da primeira montanha e rapidamente as máquinas fotográficas foram desembainhadas como espadas num campo de batalha, na vã tentativa de apreender a beleza dos quadros que se desenhavam à nossa frente em catadupa: de um lado era o mar lá em baixo, que banhava a montanha negra e a pequena povoação de casas toscas, inacabadas, do outro eram as escarpas e os vales que se iam tornando cada vez mais impressionantes de tão íngremes e aguçados. Seguíamos por estradas que eram serpentes de lava, como que escorrendo organicamente pelas montanhas. O pequeno autocarro parecia não ter dificuldades nas acentuadas subidas e a apertada estradinha de calçada feita pelo suor de militares portugueses há meio século, transmitia-nos um respeito cada vez maior à medida que íamos subindo e olhando lá em baixos os profundos vales. As curvas apertadas e a ravina já aqui… Enfim, já havia quem não estivesse a achar muita piada, mas a destreza do condutor era assinalável. Passados uns altos e baixos percebemos que estávamos em boas mãos e, então, sem receio, pudemos desfrutar cada quimera. Observámos as montanhas, ora em andamento, ora em paragens em locais estratégicos que se afiguravam como miradouros dignos de reconhecimento mundial por uma entidade qualquer tipo UNESCO… As sinuosas montanhas negras pareciam assombradas, tinham farpas de nuvens ao seu redor e eram pontualmente organizadas em socalcos feitos pela mão humana, de onde se erguiam timidamente alguns pés de cana-de-açúcar. Os rasgos feitos pelas ribeiras agora secas, desenham vales fundíssimos e eram interrompidas por imensos diques ao longo dos seus leitos. Chove tão pouco, que é preciso aproveitar cada gota de água! De quando em vez percebe-se o desenho das enormes crateras do que foi um vulcão ao qual se agradece a origem destas terras. A origem vulcânica da ilha transparece em cada uma das esculturais formações geológicas que se identificam. Há para todos os gostos e de todos feitios, numa entropia quase surrealista. Enfim, foi neste maravilhamento colectivo que surgiu a expressão: “Opah isto é o quê? Isto é lindo!”, repetida depois até à exaustão, como é apanágio de certos indivíduos muito engraçados da nossa comitiva… (Pessoa, Serrano e outros palhacitos que tais)

Depois de bebida a beleza paisagística, foi a vez de começar a entender a realidade da ilha e das suas gentes. A percepção da escassez e das condições extremas em que vivem, aliás, sobrevivem, os habitantes do interior da ilha, chegou quando se começaram a observar conjuntos de duas ou três casas, ou habitações, melhor dizendo, em locais praticamente inacessíveis ao comum mortal, em picos de montanha, ou em escarpas abruptas em que de facto habitavam pessoas e animais, sobretudo burros e galinhas. Têm nas imediações dois ou três socalcos roubados à força à montanha, onde cultivam escassos pés de cana-de-açúcar… A pergunta surgia-nos e alguns chegavam a ventilá-la: “Mas como é que esta gente aqui vive? Vivem do quê? Fazem o quê?” O Carlitos vinha ao meu lado no autocarro e muito espontaneamente produz o seguinte pensamento: “Epah, a gente inda diz que tá mal… Lá temos: televisões, playstations, cafés com snoockers e este pessoal aqui sem nada, man…” E acho que está tudo dito!

Após uma breve passagem por Ribeira Grande e de um serpenteio desta vez à beira mar chegámos finalmente a Ponta do Sol. A simpática vila recebeu-nos soalheira com a sua praceta central tão limpinha, o edifício da Câmara de traço colonial e a pequena igreja de costas para o mar. Logo ali, o hotel Blue Bell, que viria a ser a nossa casa nos dias seguintes. Instalámo-nos e ansiosamente nos despenhámos pela vila fora. O que encontrámos foi uma curiosa desorganização de casas por acabar e de calçadas toscas, numa tranquilidade que fazia sentido ali, no sopé da enorme e ubíqua montanha. Ah e uma loja chinesa, “Porra que até aqui!” exclamou-se… Fomos imediatamente conhecer o estádio que íamos inaugurar, as obras ainda decorriam e a azáfama era grande, mas os nossos adversários já se treinavam no relvado.

À medida que nos íamos embrenhando pela vila, percebíamos que a nossa presença não deixava ninguém indiferente. As pessoas iam olhando timidamente e as crianças rapidamente nos começaram a abordar sem receio. Não seria possível melhor recepção… Em nenhum momento houve entre nós qualquer tipo de sensação de desconforto ou insegurança. Depressa compreendemos a humildade e até por vezes ingenuidade daquelas pessoas, que nitidamente mostravam felicidade pela nossa simples presença ali. Não estávamos de todo à espera de uma coisa assim, sentíamos que significávamos mais do que o que somos…

A pluralidade, digamos assim, do nosso grupo, composto por malta do futsal, os mais velhos, três torres do futebol de 2ª divisão e os juniores também do futebol, começava a não se perceber, pois rapidamente começou a reinar um ambiente e um espírito de partilha semelhante a uma verdadeira equipa. Talvez os ares do equador tenham tido alguma influência, mas a realidade é que havia completos desconhecidos à partida, que passados dois dias se comportavam como amigos de longa data. Mesmo com a restante comitiva, desde a equipa técnica e directores, aos representantes do município e freguesias do concelho, a convivência foi sempre salutar, descontraída e até fraterna.

Até ao dia do jogo, Sábado, houve ainda tempo para mais uma incursão de autocarro pela ilha, desta vez para conhecer uns vales mais frondosos do que a generalidade da paisagem. Conhecemos também a vila de Broda, um velho amigo de Ponte de Sor e da sua Câmara Municipal, a quem ele agradece a moderna cadeira de rodas com que se faz deslocar pelas calçadas. De resto, ia-se notando pontualmente as marcas da geminação do nosso município com aquele (Ribeira Grande), em ambulâncias e carrinhas lia-se: “Geminação com o Município de Ponte de Sor”. Soubemos mais tarde pelo Pedrinho, aluno da escola primária de Ponta do Sol e que quer ser engenheiro informático, que os computadores onde dá os primeiros passos nessa matéria foram oferecidos por Ponte de Sor. Ficámos orgulhosos por saber que contribuímos para melhorar um pouco a qualidade de vida daquelas pessoas. Pelos caminhos entoavam-se alguns cânticos de “apoio” sobretudo a Django: “1,2,3,4,5,6,7 com o Django ninguém se mete” e os “pratos” da equipa soltavam as suas piadas. Ao pé de certos cromos é sempre a rir, nem são pratos, são travessas. Eheheh! Alguns ainda conseguiram ir a uma praia próxima, mas de muito difícil acesso, outros mergulharam com os nativos do pontão do pequeno porto de Ponta do Sol e jogaram futebol num improvisado campo de areia negra, para gáudio das crianças com quem partilharam chutos e fintas, cuecas e cabritos…

Quando o dia do jogo amanheceu já todos havíamos percebido que não tínhamos vindo apenas fazer turismo. A dimensão que o evento encerrava tinha-nos escapado inicialmente, mas afinal o assunto era sério, estávamos a participar numa cerimónia de estado. Para aquele país, para aquela região, para toda aquela ilha, a nossa presença ali, na inauguração de um relvado sintético, era muito importante. O jogo era publicitado nas rádios, havia rumores de até ser transmitido na televisão local e nas redondezas não se falava noutra coisa. Toda a ilha parou para assistir à cerimónia de inauguração do arrelvamento do Estádio Municipal João Serra. A selecção da ilha de Santo Antão já se treinava há duas semanas (dois treinos por dia!) para receber o Eléctrico Futebol Clube de Ponte de Sor, Portugal!
No curto trajecto do hotel até ao estádio sentíamo-nos “Cristianos Ronaldos”, tal era a agitação à nossa volta. A vila estava cheia de pessoas e junto ao estádio era um verdadeiro mar de gente. Era ocasião para dizer: “Isto é o quê, pah? Isto é lindo!”

A cerimónia começou com pompa e circunstância, desde ministros ao bispo, os presidentes das Câmaras da ilha, o nosso presidente da Câmara, todos discursaram e trocaram presentes simbólicos. Nas bancadas repletas e nas imediações das mesmas estimava-se a presença de 3000 espectadores. A tarde estava soalheira e parecia que tudo brilhava, com destaque para o relvado sintético que tanto enchia de orgulho o Eng.º Orlando, presidente da Câmara local e nosso anfitrião principal. Desenrolaram-se curtos jogos das camadas mais jovens de onde se destaca o golo de Alex, o puto que já nos tinha maravilhado no jogo de rua que tínhamos feito com ele e os seus colegas. Entre nós ia crescendo a ansiedade de iniciar a partida e um nervoso miudinho ia fazendo comichão em alguns estômagos… Não se vivem dias como aquele muitas vezes, nem tão pouco oportunidades destas surgem frequentemente. Afinal de contas era o primeiro jogo internacional do Eléctrico, as bancadas estavam repletas de gente e a transmissão televisiva sempre se verificava. Tudo isso nos fazia sentir ao mesmo tempo pequenos e orgulhosos. Equipámo-nos e demos o grito de guerra com uma emoção especial. Entrámos em campo ao ritmo do chamamento dos nossos nomes um por um aos microfones da instalação sonora do estádio: “ Do Eléctrico de Ponte de Sor de Portugal, com o nº1: Sérgio, nº2: Pachá…” e assim sucessivamente. Com a equipa da casa aconteceu o mesmo com a diferença de que a ovação vinda das bancadas foi naturalmente maior. Perfilámos e ainda antes de começar o jogo fomos cumprimentados um por um, pelo presidente da Câmara local e pelo ministro da cultura e desporto de Cabo Verde. O pontapé de saída foi dado por Grunha, uma antiga estrela do futebol da ilha com a particularidade de nunca ter envergado umas botas de futebol durante a sua carreira. Assim, foi naturalmente descalço, com o seu pé direito calejado, que aplicou um pontapé na moderna e colorida bola de futebol. Eu e o capitão adversário acompanhámo-lo até sair de campo e finalmente ia começar a partida.

Em relação ao jogo em si não me queria alongar muito… O resultado final foi 3-1, sendo que marcámos primeiro, por Serrano, o nosso único goleador internacional (agora aturem-no!) e sofremos o empate ainda na primeira parte. Na segunda parte quebramos fisicamente. Através da cobrança de uma grande penalidade, os da ilha chegaram ao 2-1 e já no final a vantagem foi dilatada para 3-1. De referir a excelente e até surpreendente qualidade de alguns jogadores adversários, mas sobretudo a enorme capacidade física de todos, onde residiu, a meu ver, a grande diferença para a nossa equipa. No Eléctrico, destaques para as exibições de Panqueca e sobretudo de Pachá. A importância do jogo para a ilha de Santo Antão e para a sua selecção foi bem notória aquando dos festejos pela conquista do troféu, tanto por parte da equipa como do público. Quanto a nós… Fizemos a festa também, claro! Juntámo-nos aos mininos e era ver-nos a saltar abraçados a eles. E eles estupefactos, a adorarem nossa a reacção. Foi mais um belo episódio! Recebemos então as medalhas das mãos dos ilustres.
Depois era ver o Baleizão a ser entrevistado para a televisão e rádios, outros a falarem para a rádio, os putos todos a pedirem-nos os equipamentos, as botas, foi a loucura… A saída do estádio, já sem equipamentos, botas, caneleiras, foi escoltada pela polícia, não por uma questão de segurança, já que não houve nenhum registo de abuso de qualquer natureza (pediam tudo, mas sempre humildemente), mas por uma questão de haver espaço para fazermos o trajecto dos balneários até ao portão, tal era a quantidade de gente que ali estava. Descemos a rua até ao hotel e íamos comentando o que tínhamos acabado de viver. Estávamos ainda a saborear aqueles momentos, enquanto havia gente, sobretudo crianças que nos seguiam. Lembro-me de ver o Carlitos com dez miúdos à volta: “Carlitos, Carlitos, dá-me a camisola…” Podia ser a camisola, um aperto de mão ou um abraço, mas o que eles queriam mesmo era estarem ali junto de nós. E nós sem sermos as estrelas que eles mereciam que fossemos, mas a curtirmos cada segundo.

Depois do jogo jantou-se no hotel com a equipa adversária. Uma banda animava a malta e iam-se entornando as primeiras cervejas ouvindo mornas e funánás. Antes de começar houve ainda lugar a discursos: os presidentes da Câmara (os de lá e o de cá), o presidente o Eléctrico e os capitães de equipa. Aí é que a porca torceu o rabo… O bom do Roger a tremer enquanto tentava pôr em palavras um pouquinho do que a equipa tinha sentido naqueles dias. O objectivo não foi cumprido, o discurso saiu fraquinho. O que eu queria dizer era que tínhamos experienciado uma verdadeira lição de vida e que estávamos imensamente orgulhosos de ter representado a nossa terra e o nosso país, depois agradecia a oportunidade e dizia obrigado, ouvia as palmas e sentava-me, era só isso, tinha sido tão fácil... Mais tarde, depois do repasto foi diferente, cheios de confiança monopolizámos o palco e começamos a cantar umas modas, ora portuguesas (“Os meninos à volta da fogueira”), ora Cabo-verdianas (“Sodade, sodade, es nha terra Ponta do Sol…”), sempre bem acompanhados pela banda. Neste capítulo tenho que destacar a afinada participação de Mário Leitão, o surpreendente cantor galveense que já não largava o microfone. Estivemos bem! Saíram os jogadores adversários, entraram as miúdas do staff do estádio, para ensinar a malta a dançar as mornas. Alguns desenrascavam-se bem, outros nem tanto… Mais tarde na discoteca toda a gente deu um pezinho de dança e foram bebidos litros de ponche - grogue com mel e limão, acho eu - só sei que aquilo colava… Havia quem contabilizasse a quantidade de ponches, enquanto outros estavam interessados em dançar com o maior número de miúdas possível, enfim, foi uma folia bem engraçada! “Óh Nariná, ohhh Nariná…”“Ó puto, ó puto, depois tens que me arranjar essa foto….” Repetia o Pessoa para o Luis Carlos, enquanto este se assumia como o fotógrafo da noite.

O dia da partida chegou e foi com um brilhozinho nos olhos que, no nosso autocarro Toyota, fomos vendo Ponta do Sol pelo vidro de trás a ficar pequenina, ainda mais pequenina. Isto, claro, depois de termos tido uns quantos ”fãs” à porta do hotel a gritar “Eléctrico, Eléctrico”. Eram os nossos putos… No caminho até Porto Novo houve ainda lugar uma efeméride bem divertida. Passou na rádio a musica do Carlitos. Foi o delírio… “Alô, sou Carlitos, vim hoje da Roménia…” Os juniores assistiam mais uma vez espantados e por certo pensavam: “Quanto mais velhos piores…” E tinham razão!

O “Armas” já nos esperava no cais. O mar parecia mais agitado do que na vinda, com farrapos brancos levantados pelo vento, parecia que protestava a nossa partida da ilha. O sol reflectia-se no branco do barco e uma envolvência âmbar emprestava aquele momento algo de melancólico. O sentimento tão português, cantado em crioulo pela diva de São Nicolau, já parecia tomar conta de alguns olhares que se iam deixando perder num último vislumbre das montanhas.

Finalmente foi o Mindelo outra vez, menos puro, menos inocente, pagando a factura de já ser um centro urbano. E a viagem de volta, sem dormir, a dormir por aí, espalhados em cadeiras e pavimentos de aeroportos, a dormir no avião também. Lisboa já lá em baixo, cheia de sol a abraçar-nos de volta. Vínhamos diferentes, tínhamos aprendido, tínhamos crescido e por certo não iríamos ver a nossa realidade da mesma forma…

De Cabo Verde...

2009-05-22T23:31:00.003+01:00

Pedreira da Fazenda, o poema possível

2009-04-28T19:39:00.007+01:00

Secular sítio
Que se transforma
Num frenesim de calmaria
Em intervalos de paciência
Se te pudesse aprender
E soubesse falar contigo
Perguntava-te o que já viste
Quantos aqui te alcançaram?
Quantos não te entenderam?
Respeitaram, amaram
Desprezaram, não repararam
Quantos aqui já viram
A tua nudez, a tua inocência?
Quantos já ousaram
Beber-te a sapiência?

Lugar antigo
Que se transforma
Dos elementos abrigo
Nos elementos perigo
Húmido, frio, sombrio
Onde deslizas anelídeo
Onde o procuras ó melro
O teu bico amarelo
Será o seu jazigo
Aqui a metamorfose
É um rio de água nova
E as pedras postas por ela
É a larva que nada, tosca
E o peixe que não a deixa ser mosca
É o girino sem saber quem é
Rã? Sapo? Se houver fé

Mas adivinha-se o feixe de sol
A reflectir partículas de soslaio
Desenham milagrosamente o raio
Trespassando ramos torcidos
Pela vontade de beijar o rio
Sazonalmente despidos
De folhas que flutuam depois
À deriva, na velocidade
Denunciando a intenção
Ainda só sonho, ilusão
Pois na nervosa tranquilidade
Com ligeireza ou dificuldade
Há um objectivo a findar
Há enfim que chegar ao mar

Pedreira da Fazenda

2009-04-20T19:34:00.004+01:00

Pedreira da Fazenda IV - Fotografia de Ricardo Cruz.

Desta vez decidi fazer as coisas na ordem inversa. Ou seja, primeiro vou postar a fotografia e só depois, quando tiver coragem de o fazer, virá o texto.
Talvez desta forma dê para entender melhor o desafio que tenho entre mãos.
Aproveito ainda para solicitar que experimentem também. Seria interessante. Eu sei que não há muita gente a seguir este blog, mas os dois ou três que aqui vêm de vez em quando podiam tentar. Que dizem? Em verso, em prosa, uma única frase, uma única palavra, qualquer coisa...
Obrigado.

E assim foi:

2009-04-14T19:52:00.003+01:00

Quando a ideia surgiu, numa conversa de balcão, entre incontornáveis imperiais e tremoços ubíquos, fiquei entusiasmado e pareceu-me um excelente desafio. Aceitei de imediato, embora alguma inquietude me tenha assolado ao dar-me conta da responsabilidade tremenda que acabara de assumir.
Assim, quando o Ricardo me enviou dois trabalhos dele para eu tentar escrever qualquer coisa que lhes emprestasse alguma coisa, já sabia o que aí vinha. E o que aí vinha era arte. “Será que vou ter arte, para a arte que aí vem?” Pensei.
Fiz o download. Abri a fotografia. Já a conhecia e sempre gostei dela… Mas agora tinha que a conhecer ainda melhor, tinha que entrar por ela adentro e entendê-la à minha maneira.
Olhei para ela, observei-a bem, contemplei-a, admirei-a mesmo… Ia tentando adivinhar onde era, ia tentando perceber em que ambiente se inseria. Mais rural, parecia-me. O degrau, o chão que parecia de terra batida… Enfim, tirava elações directamente da noite, que, já agora, me parecia quente. Devia ser Verão. Abri a folha de texto ainda sem ter nada pensado. Estava perante a mesma, a tentava decidir como e o que escrever…
Enfim, não foi nada fácil, mas nem só de coisas fáceis se faz a existência e não é por elas que se reza.
De repente identifiquei três personagens principais: a porta, a luz e a noite… A partir daí decidi assumir o papel de observador dirigindo-me directamente à luz, que assumiu então relevo na estória (ou história?) e se tornou minha interlocutora. Depois a porta como sua adversária, mais tarde sua cúmplice e a noite que as envolvia. Assim nasceu o texto abaixo. Achei interessante explicá-lo, contextualizá-lo… Só naquela.
NOTA: Enquanto o escrevia estava a curtir, assim que acabei achei que tinha ficado mais ou menos e quando o reli achei mesmo fraquinho, muito aquém… Depois confortei-me: “Ok. É normal. Se uma imagem vale mais de mil palavras e eu só escrevi 316…”

Light from the inside

2009-03-28T01:21:00.002Z

Já tinhas pedido para sair… Querias emprestar-te ao breu exterior, que conseguias apenas desafiar pela estreita fresta por baixo dela. Excitava-te a possibilidade de te poderes espalhar pela noite quente que adivinhavas lá fora. Imaginavas poder vencê-la também, já que o interior inundava-lo facilmente, conquistando-o sem esforço. Ela sabia que te esperava o infinito, mas apreciava a tua ambição. A sua experiência dizia-lhe que a tua pretensão era inatingível, mas interessava-se pela tua altivez irreflectida e estava tentada a deixar-te fracassar para seu gáudio. Tu insististe uma última vez e ela não pôde deixar de aceder ao teu sôfrego pedido. Porém, preparou-te uma surpresa, uma pequena partida para te humilhar e ocupar depois a posição de mestre, ensinando-te a tua pequenez. Abriu-se, mas deixou ficar o artefacto que a ajuda a deixar de fora pequenos visitantes indesejados. Tu, à tua velocidade que é a maior de todas, não hesitaste e precipitaste-te por entre as fitas bamboleantes… Despenhaste-te na escuridão e estilhaçaste-te em estrias no chão. Tu querias que ela se abrisse ainda mais, mas ela já te receava porque não te esperava tão esguia, tão fluida, tão escorregadia… E observava-te admirada, enquanto seguias paralela às linhas de sombra, pelas quais o anti-insecto, seu amigo, se auto-responsabilizava reclamando para si, embora discretamente, a autoria da textura que tu desenhavas sem querer. Percebias imediatamente que a tua ambição era infundamentada, mas o maravilhamento que experienciavas impedia-te de te sentires desiludida. O oculto, o misterioso, a noite que era mesmo quente… Agradecias-lhe e ela sorria também feliz, percebendo que afinal, apesar do atrevimento, merecias esta liberdade, pelo menos por uns momentos… No fundo, também ela apreciava mostrar-se à noite e tu permitias-lhe essa exposição. Sentia-se leviana por se expor, mas a inquietude que se apoderara dela, deixava-a excitada e permanecia assim, entreaberta, permitindo-te a viagem.
E a noite, daltónica, aguardava este momento… O instante em que ela se abriu para tu passares, foi o mesmo em que a noite assassinou a curiosidade que a matava e espreitou lá para dentro. Sobre o que viu não vai rezar esta história, mas tu sabes o que lhe mostraste enquanto te distraías a explorá-la também.
E foi neste acordo harmonioso, num silêncio feito de grilos e rãs, de corujas e uivos distantes, que se terá ouvido o clic que roubou a alma ao momento eternizando-o, podendo agora eu, abusador, pintá-lo nestas linhas.

Fotografia de Ricardo Cruz.

Vivo com ele...

2009-03-20T18:50:00.004Z

Já não sou eu que vos escrevo. Este que vos fala não é agora o mesmo. Pode voltar a ser, vai voltar a ser, mas não o é. E porquê? Porque reparte a existência, que se quer una, singular, própria, com um herpes colossal. E podem pensar que exagero ao pôr as coisas nestes moldes, mas deixem-me argumentar…
Ter uma crosta entre o lábio superior e a narina direita, visível da lua a olho nu, por si só já não é fácil. Eu, que tenho estas manifestações fúngicas amiúde, até já devia estar habituado a conviver com elas. Mas a verdade é que de cada vez que uma ligeira comichão, um pequeno ardor se inicia na zona abaixo do nariz e por cima do lábio superior, ou seja, se eu tivesse nascido uns anos mais cedo e seguido uma carreira futebolística nos anos 80, na zona do bigode. Cada vez que aí sinto uma pequena fogueira, já sei o que aí vem. E fico imediatamente afectado, o mundo desaba (novamente) sobre mim. “Porquê? Porque é que apareces agora? Assim, sem avisar?!” São algumas das perguntas que faço ao espelho, enquanto me demoro a observar com admiração a pequena organização de fungos, consumindo parte da minha epiderme, transformando-a numa pasta amarela e depois numa crosta, variando entre tons esverdeados até tradicional castanho avermelhado. Depois solta-se, destapando finalmente a nova pele que cresceu entretanto, por debaixo. A totalidade do processo demora cerca de duas semanas.
Se ao menos houvesse uma causa conhecida para o despoletar do fenómeno. Se eu pudesse evitar de alguma forma… Por exemplo, se a causa fosse a ingestão de um marisco bivalve originário da Polinésia Francesa, eu sabia que se o ingerisse, por melhor que fosse o seu sabor e o prazer que teria, conviveria duas semanas com a manifestação de um bicho que vive debaixo da minha pele há uns tempos. Podia então ponderar: “será que vale a pena? Hmm, para mim são uns percebes, fachavor.” Mas não, não há razão, não há causa aparente, o ser não escolhe datas (quer dizer, às vezes parece que escolhe: as mais impróprias), não tem preferências por nenhuma estação do ano em particular, enfim, aparece, simplesmente, sem dar cavaco. E eu que o ature, irremediavelmente!
Não é fácil… Primeiro vem a negação: “ Não, se calhar é só uma borbulha…” Quando no fundo já sei que não é. Depois a aceitação: “Foda-se, um herpes…” Segue-se a tentativa desesperada de iniciar uma acção rápida que impeça a aparição. “Gelo, preciso de gelo para queimar já o cabrão todo!” A intervenção falha quando se constata que depois de derretido o quinto cubo de gelo consecutivo, ele continua vivo e até parece gostar do desafio. A seguir vêm as tentativas de consolo: “Eu costumo curar isto rápido. É na boa, deixo crescer a barba e isto nem se nota.” Ah pois não, nota-se lá agora!!!
O que mais custa não é o ardor, não é a comichão ou o desconforto físico em si. O que é penoso é a convivência com ele. Parece não haver forma de esquecer que ele ali está. Consigo mesmo vê-lo, se fizer assim ao lábio e olhar para baixo. Olha, lá está ele, ali ao lado da ponta do nariz. Está desfocado, mas é ele, reconheço-o. Já o conheço desde que nasceu, acompanhei toda a sua evolução ansiosamente. Vi-o no auge da carreira e agora que está decadente fico cada vez mais feliz, sabendo o seu fim se aproxima vertiginosamente. A sua existência, apesar de curta, foi intensa e vigorosa. O seu fim será súbito, quando o último pedaço de crosta cair…
Não deve ter passado um minuto, nestas quase duas semanas em que fomos dois, que eu não me tenha lembrado que o carrego na face. Não deve ter existido um minuto que, por mais que eu evitasse, não lhe tivesse tocado com o indicador, na esperança de que a crosta já estivesse madura o suficiente para, acelerando o processo, eu a arrancasse cuidadosamente, sem prejuízo para a frágil epiderme que entretanto se regenerou…
E depois é a sociedade… O mundo não compreende, o mundo ainda não tolera certas diferenças. Quantas pessoas passam por mim e apontam, enojadas, às vezes mesmo de forma jocosa… (Agora sim, exagerei…) Não, a sério, o pessoal pergunta: “ O que é isso, pah? O que é que aí tens?”, apontando para o próprio bigode, franzindo a testa, engelhando o nariz, com uma expressão de solidariedade, mas que não deixa escapar um laivo de alívio, por não serem eles as vítimas de tal enfermidade. Não são raras as vezes que dou por mim, de forma inconsciente, a tapar com uma das mãos a zona afectada, enquanto dialogo com alguém, envergonhado, afectado, desconfortável, enfim, sem ser eu.
Bom, depois de tudo isto, espero que me tenham compreendido e percebam a hipérbole que encerra toda esta exposição. Um beijo… Epah, um beijo não, que estou com herpes! Um abraço (mas não muito apertado, ok?!).

O jantar U!

2009-03-16T20:15:00.014Z

O jantar do dia U, que decorreu no passado Sábado já toda a gente sabe onde, foi um sucesso!

Registou-se a maior afluência de sempre. Foram 15 indivíduos a sentir a chama U, numa noite memorável em que se comeu bem (pelo menos o Lelo comeu de certeza, a julgar pelas fotos que se seguem), em que reinou a alegria e o companheirismo, em que houve cânticos (é perguntar ao Zé do Caçador) em que foram visitadas memórias partilhadas e lugares míticos da nossa terra (João dos Calos, por exemplo).

As imagens valem mais que mil palavras, é o que consta, portanto seguem algumas:

O pessoal todo...

Aqui há amor (ou então confundiu o Bicas com uma lagosta)

Agora sem confusão (sim, aquilo era o prato dele...)

O mano, o gordo, eu e o meu herpes...

Os manos mono! Ele tentou dar luta, mas ainda tem que comer muita lagosta... Parabéns David, se não é o recorde do Guiness, é pelo menos o recorde do Relvão!

O brinde (um de muitos)... Sim, os donos da casa também tiveram que beber.

Equipa

A equipa a esparvoar...

Pelas calçadas das avenidas...

A escolha musical possível na cervejaria Sto António, vulgo João dos Calos.

À porta do Zé do Caçador... A gente bem queria mais uma, mas a vizinha de cima tem um míudo pequeno. Mas foram momentos bonitos, os que se viveram lá dentro (o Zé estava em êxtase).

Bem, e foi assim... Não há muito a acrescentar, apenas desejar que a tradição se mantenha e vá crescendo com o passar dos anos. Que sejemos cada vez mais e que continuemos com o espírito U bem vivo (what ever that means...)

Sou dos Ultras, sou descontrolado, ts ts ts... rárárárárá!

Ontem foi dia U!

2009-03-12T19:56:00.002Z

Assim como o Natal, o dia U é quando um Ultra quiser, mas o que é factual é que a certa altura o “onze do três” ficou na história como o dia U.
Por esta ocasião e em honra não se sabe bem do quê, para comemorar, além da nossa existência, nada, é costume uns quantos jovens (que já foram mais, quer em juventude, quer em número), juntarem-se num agradável convívio.
Assim, lembrei-me que há um ano escrevi sobre esta efeméride e a sua génese. O texto que vos trago à lembrança não ganhou nem uma ruga desde o dia em que foi escrito, ao contrário de nós, os ditos jovens. Tinha um bocadinho de pó porque não o arrumei como deve ser, mas depois de uma sopradela e os espirros consequentes, aqui está:

“
Hoje é dia U (”Onze do três!”)

O dia dos Ultras foi uma ideia já nem sei de quem, já nem sei há quanto tempo, nascida numa descontraída noite de 11 de Março, no seio de um grupo de jovens sonhadores, que se encontravam na altura num estado de psicose colectiva, provocada maioritariamente pela concentração excessiva de álcool no sangue, mas também pelo clima de euforia e regozijo que caracterizava as “reuniões” daquele grupo de tertulianos.
Alguém proferiu, sem ter consciência momentânea da importância do que estava a ventilar, entre soluços e o andar cambaleante: “Epah, tive uma ideia: a partir de hoje o dia 11 de Março passa a ser o dia dos Ultras!”. Ora dizer isto no clima que se vivia, foi o mesmo que atiçar um doberman com raiva a um grupo de adeptos afectos a uma qualquer claque, possuidores de estupefacientes e com paus nas mãos (fui longe demais na analogia eu sei…) Logo a seguir alguém completou: “Yah, a partir de hoje, no dia 11 de Março temos de nos juntar e fazemos uma granda jantarada, seja onde for que estejamos…” O carácter definitivo da coisa ficou selado, quando houve quem dissesse: “Epah, mas isto tem de ser mesmo a sério e para sempre!” Obviamente que tudo parecia fácil na altura e fizeram-se promessas de cumprir o estipulado, como se de uma lei divina se tratasse.
Os anos foram passando… Nos primeiros aniversários ainda foi fácil juntar o núcleo duro (Eu o Roy e o Bicas, porque o Gandalf já era complicado convencer a vir…) e houve até indivíduos que não faziam parte da formação inicial e que ampliaram o grupo em determinados jantares (o Panqueca, o Lelo, o Varela, não sei se o Barradas e o Claide Zéi não chegaram a vir também, entre outros Ultras…)
Mesmo já no tempo da faculdade, cada um para seu lado e às vezes do mesmo lado, íamos conseguindo sempre juntar-nos. Umas vezes éramos mais, outras vezes éramos menos, mas o espírito era o mesmo, o da fraternidade. O objectivo era o mesmo: o convívio e a partilha uns dos outros, do que éramos, do que queríamos ser, com quem e onde, entre outras interrogações com mais ou menos sentido (cada vez menos com o aproximar do alvorecer), que surgiam entre a bruma da madrugada que nos ia envolvendo…
Depois, a vida despreocupada e ocupada só com sonhos, criatividade e ilusão foi acabando e chegou a ocupação, a objectividade, o material… E tornou-se cada vez mais complicado reunir os Ultras. Ok, o jantar não pode ser dia 11, será no fim-de-semana seguinte, tudo bem. O jantar realizava-se na mesma e não havia espiga.
O ano passado, por exemplo, o jantar foi para aí um mês depois, já meio descaracterizado, mas foi fixe na mesma, claro!
Hoje em dia a chama do dia U está fraca, é verdade, mas continua a resistir a tempestades e vendavais e nem que seja outra vez daqui a um mês, havemos de ir jantar ao Príncipe, pelo menos o Roy, eu e o Bicas… “Ó Zé Manel, encomenda mas é os bichos que os Ultras vão aí…” Não sabem quando, não sabem quantos, não sabem quais, mas hão-de ir!
O futuro do dia U é uma incógnita, mas desconfio que enquanto houver amizade entre nós, vai haver pelo menos um telefonema a lembrar a data, nem que seja da China.

Ultras?!”

Depois de reler o texto, queria apenas referir, para além de que está muito bem escrito, que o ano passado o jantar se realizou no sítio do costume e para além do núcleo duro (eu, o Bicas e o Roy), vieram também o Zé Luis, o Varela e o Panqueca… Epah, se me estiver a esquecer de alguém, acusem-se por favor. Foi um belíssimo evento, do qual apenas há um registo fotográfico no telemóvel do gordo, detentor de um único megapixel, logo impossível de publicar aqui, …
Assim, este ano, tudo aponta para que no próximo Sábado, no mesmo sítio, se reúnam os do costume, os do ano passado e quem mais queira vir e engrossar o naipe de personalidades Ultra.

Abraço a toda a família Ultraniana (what ever that means).

"Somos unha com carne ou não somos?

2009-03-06T17:48:00.005Z

Trata-me por padrinho estou para saber porquê: razões que só ele entende. Esteve preso uma porção de anos, catorze, quinze, traficava pó, metia pó, continua a traficar pó e a meter pó, na semana passada procurou na meia esquerda
(na meia direita trazia dinheiro escondido, uma porção de notas)
tirou da canela um par de saquitos

- São para você, padrinho

e lá fiquei com a coca na palma enquanto ele me dava um beijo

- Somos unha com carne ou não somos?

na esperança que eu corresse para casa a enfiar o presente pelo nariz acima. Afaina-se para uns rapazes russos, de vez em quando pede dinheiro às pessoas com uma navalha persuasiva, cheia de argumentos: parece que a navalha torna as pessoas generosas, sensíveis às razões do meu afilhado. Na mão e no braço tatuagens da cadeia que exibe no orgulho com que se mostram carimbos de países exóticos no passaporte: Vale de Judeus, Pinheiro da Cruz, outras estâncias balneares, sítios de férias de luxo para ricos. Um amigo comum, estabelecido no bairro, aconselha-me

- Não se ponha a pau, não

a agitar o dedo avisador e não me ponho a pau. A pau porquê? O mais que ele faria era apontar-me as razões ao umbigo quando a branquinha lhe subisse à ideia. Garante, de lado

- Você escreve livros

e demora-se a olhar-me, pesando o facto. Em certa medida somos iguais

- Também já apareci no jornal

e nunca vi bochechas tão côncavas ao chupar o cigarro: o fumo deve chegar-lhe à alma e enovoa-la inteira. Contam-se-lhe os ossos de magro que está, faltam dentes. Interesso-me

- Mastigas com quê?

e encolhe os ombros, desiludido com a estupidez da pergunta: há-de existir um molar em qualquer parte, nem que seja no esófago, a roer ainda. Que me lembre nunca dei por ele a comer, dou por ele, aqui e ali, a trabalhar cálices de bagaço com sete ou oito cotovelos no balcão, pobre tarântula tão mal vestida, à beira de ser encontrada num jardinzeco qualquer, de agulha no braço, ou a bater, na vazante, contra a muralha do Tejo: já traz a morte na cara, e a boca desmobilada aparenta-se a uma concertina de pregas tortas. Mês sim mês não desaparece, acaba por voltar a puxar-me a manga

- Precisa de alguma coisa minha, padrinho?

espiando em volta, com medo. Não me conta onde dorme

- Por aí

não me explica onde esteve

- Lá está você

transformou os três pontos tatuados de uma das prisões numa estrela de David

- Há muito chibo nestas bandas

designa-me sujeitos que o perseguem em esplanadas onde não vejo ninguém, cola-se-me à orelha, confidencial

- Ando a faltar aos russos

e contrai-se de medo:

- Tem por aí meio euro que me empreste?

dado que um golinho de bagaço engorda a coragem e traz boas intenções consigo:

- Um dia destes trato-me

projectos de vida

- Internadinho para uma cura à maneira

certezas que o alcool ajuda

- Até sou capaz de me casar, palavra

com a voz a pedir colo, seguro de caber no meu

- Somos unha com carne ou não somos?

e não lhe poiso a palma no ombro para impedir que chore. Se calhar engano-me e está sequinho por dentro. Não, não está sequinho por dentro

- Eh pá consigo fico esquisito, padrinho

e um grão de ternura, intacto nele, a tremer, a arredondar-se, a transformar-se em lágrima que a manga limpa

- Tenho uma filha

que a mão não acaba de limpar

- Uma filha sabia?

puxo de mim

- Onde está ela?

e a resposta furiosa

- Lá está você

a empurrar-me

- Lá está você, carago

a detestar-me. Julgo que a faquinha vai vir e não vem, vem um murmúrio

- Padrinho

a convicção

- A gente os dois dávamos cabo disto

num gesto panorâmico a abarcar o mundo

- A gente os dois chegávamos

e ele, todo côncavo, a chupar o cigarrinho, a chupar. Segue rua abaixo a caminho de uma nova desdita, num passo vagaroso, oblíquo, enredando-se na trela do basset de uma senhora de idade

- Porra de cão

e a senhora, de saco de compras, apavorada. Salva-se da trela, continua, vira uma esquina, perco-o. Se o chamasse ajudava? Se concordasse

- A gente os dois dávamos cabo disto

melhorava? É a lágrima que a manga limpa que me inquieta. Também tenho uma ou duas, escondidas. Só que tão no fundo de mim que não consigo limpá-las. Não faz mal: ninguém dá por isso. E se dessem por isso não davam: de pequeninas que são confundem-se com a pele. Tens razão: unha com carne, afilhado, tens razão, a gente os dois dávamos cabo disto. Algum de vocês tem por aí meio euro que me empreste para enganar a coragem?"

António Lobo Antunes - in Visão

Independentemente do conteúdo, que é indubitavelmente interessante, de reflexão premente por todos nós, enfim um daqueles temas que nos toca sempre... Independentemente da abordagem fenomenal, queria só, do alto da minha ignorância sobre questões de semântica e sintaxe e demais particularidades da forma, dizer que achei este texto qualquer coisa de brilhante. Há uma espécie de fluidez na leitura desta peça que impressiona. E depois a descrição, que não é descritiva mesmo, sei lá... É de pensar que não vale a pena... Há quem o faça tão bem...

Crise económica, BPN, Freeport, casamento homossexual, eutanásia? Hã? Vem aí mais um derby, pah!...

2009-02-20T09:38:00.000Z

Reformulo: vem aí o derby! Quem é que se vai lembrar de questões menores agora? Mais importante do que saber quem é que o PSD vai desenterrar para a presidência de Lisboa é saber se vai jogar o Suazo ou o Cardozo. E o Yebda, que foi poupado, vai jogar, não vai?
Desde que comecei a escrever este texto já devem ter sido despedidos mais uns cinquenta mil portugueses, as acções de uma grande construtora já desceram mais 40% e o número de casos de raiva em Angola já duplicou, mas o que é que isso interessa? Com que laterais irá jogar o Paulo Bento? Grimi, Abel, Pedro Silva, Miguel Veloso, Caneira… E o Patrício, será que a prótese já chegou? Joga ele, ou será que temos Tiago (dá-se bem contra o Benfica…).
Jorge Ribeiro e André Luiz? Maxi? Epah, difícil… Quantos Magalhães terá o Sócrates entregue desde que estou a escrever isto?
E o Di Maria? Afinal como é que é? Afinal também marca golos brilhantes quando o Maradona não está na bancada? Joga ou não? Há o cigano, que até gosta de jogos grandes, há o Ruben, que já devia ter ido para o meio há algum tempo… Então e outro puto de treze anos? Afinal é ou não é o pai da criança?
Na Austrália os incêndios não dão tréguas aos soldados da paz daquele país e na Venezuela confirma-se que haverá ditadura até o outro querer. Então mas e na frente, Paulo? Levezinho, Derlei, Vuck, Postiga… Quem? Que dupla, o que é que te passa por essa cabecinha tão bem ornamentada?!
Mas achas que os gajos deviam poder adoptar também? Mas já o fazem, ou não sabes que podes adoptar um puto sem seres casado? Não, naquele meio campo tem de haver Katso, Yebda e Aimar… Ou arriscas Ruben no meio? Ou Carlos Martins? Esse não, pois não Quique?
Fecharam mais 34 fábricas e o ministro japonês bebe gins. O outro fuma ganzas… Então mas é um puto como os outros, ou não? Ganhou umas quantas medalhas e tal, submeteu-se aos testes todos, estava limpo…. Qual é a espiga, Bob? Não, o Veloso não deve calçar… E o Yannick? Nem convocado, às tantas… O Moutinho sim, esse está em grande forma. Esse e o Russo dos tiques no pescoço, que às vezes dá ares de grande jogador de bola… Como é que ele se chama?
Seja como for, para bem da nação e independentemente de quanto é que os administradores do BPN receberam por fora, temos um derby este fim de semana! Quem quer que jogue, que seja um grande espectáculo, que dignifique o futebol português… Epah, mas quem sou eu? O Sócrates? oOPaulo Portas? Que demagogia… Eu quero é que o Benfica ganhe, nem que seja com um penalty como o outro…

A indecisão

2009-01-20T19:09:00.002Z

“Se não fores vais arrepender-te, se fores, podes sempre não gostar e vir embora…” “Ó filho, temos que aproveitar as oportunidades…”, “Quem tudo quer, tudo perde…” É melhor jogar pelo seguro, mas…” “Não sei, tu é que tens que decidir. E ela, já falaste com ela? O que é que ela diz?” “Eu ia, era já agora. Já viste bem as condições… E a evolução e o currículo, não podes deixar escapar uma cena destas…”
São apenas algumas das muitas frases que me tem sido dirigidas ultimamente. Ajudam em quê? Ajudam a incrementar a entropia que me assola a alma, ou qualquer coisa assim. Não sei, não me sai melhor…
Enfim, decidir, dar um passo, dar outro, comer isto ou aquilo, dizer isto ou aquilo, quero ser isto ou aquilo, jogo futebol ou jogo basquet, quero tocar saxofone, não, piano, vou para este curso, vou para aquele, vou de férias para aqui ou para ali, com este ou com aquele, este emprego ou o outro, caso, não caso, caso agora ou mais tarde. Emigro, ou não emigro? Passa-se a vida a tomar decisões.
Será que a opção por um caminho em vez de outro é apenas resultado inúmeros factores, impossíveis de pesar à luz das análises probabilísticas mais avançadas, inerentes a anteriores escolhas e experiências? E no fim, o caminho a seguir seria sempre aquele que acabamos por tomar, é isso? Ou seja, à luz do determinismo, não me devia encontrar agora com tanta impaciência e mau estar. Para quê passar as passas do Algarve (que adequada, esta expressão…). Para quê tanto exercício, dar tanto trabalho a esta balança chamada consciência e carregá-la positiva e negativamente com este e aquele factor?
Acho (ou achava, sei lá o que acho) que sou um gajo não muito ambicioso no que toca a luxos e futilidades: não quero uma casa espectacular, nem um carro que custa um apartamento, por exemplo… Para mim, desde que dê para ter um poiso confortável, poder fazer umas viagens de vez em quando, está tudo bem. Portanto, se calhar não devo decidir pela perspectiva mercantilista da questão, não é?! Ok, então porque é que continuo com tantas dúvidas? Porque se trata de um salto na carreira? Um enriquecimento pessoal e curricular? Uma aventura, que posso depois dizer que já vivi, independentemente do que daí resulte? Uma coisa é certa: se não vou, não sei como é… Se for e o sacrifício (porque o é…) for mesmo insuportável, venho-me embora e assumo o que daí resultar.
Então o que tens a perder? Epah… Que pergunta… Passar uns meses sem: namorada, família, amigos, futebol, música. Só isso!
Depois é continuar no mesmo mundo, em que há pouco mais para além do óbvio. Certo que já me habituei à ideia e ao fim de dois anos nisto, até não se afigura como insuportável. Confesso que há alturas em que me realizo e gosto realmente do que faço. Mas será que é isso que quero fazer o resto da vida? Passar o tempo de um lado para o outro, a enlouquecer com responsabilidades, a gerir o dinheiro dos outros, numa selva de interesses e jogos, onde a palavra conta pouco ou nada e se desconfia até do pedal do travão. A tentar não ser enganado por este e ludibriar aquele. Sim, porque um bom negócio, nunca o é para as duas facções nele envolvidas, tenho dito. Se fosse tudo justo e se uns não saíssem a ganhar mais do que outros, não existiriam as fortunas obscenas que existem, não é? Mas isto é outra discussão. Como diz o outro: “São outros quinhentos paus!” Continuando… Viver agora aqui, depois ali, sem nunca parar em casa. Na melhor das hipóteses, visitá-la ao fim de semana e esperar que os meus filhos ainda se lembrem da minha cara e corram para mim a gritar pai, de braços abertos… Eu vou levantá-los, um em cada braço e perguntar: “Então e como correu a escola esta semana? Foste aos treinos do judo e do futebol. E tu, foste à música, já sabes o solfejo? E a dança?” E eles respondem: “Pai, estamos de férias, esqueceste-te. E eu já não ando no judo, agora estou na natação. E eu já sei tocar aquela do Carlos Paredes que tu disseste, queres ouvir?” Enfim… Já estou a fazer uma longa-metragem, quando no fundo vivemos apenas uma curta… Talvez não devesse pensar tanto e avançar mais instintivamente… O que são 6 meses ou um ano? O que pode significar uma experiência destas na vida de um indivíduo? Será assim tão determinante? Pode ser, pode não ser… As mudanças são sempre para melhor ou pior… (Que cliché, estou a endoidecer, só pode… Vou reler o que escrevi, porque já me perdi. Assim como estou perdido em devaneios e considerações sobre prós e contras e contras e prós…)
Ok, já reli e sinceramente este vómito não me ajuda nada… Só me apetece fugir. Mas fugir para onde? (Lá estou eu…) Com isto tudo ainda não vi a luz no caminho… E por este andar vou ficar perdido ainda mais um tempo. Seja como for, seja qual for a escolha que fizer, vou sempre pensar mais tarde: “E se tivesse feito aquilo em vez disto? Se calhar tinha sido melhor…”

Time

2009-01-08T16:15:00.002Z

Eles dizem-no melhor:

“Ticking away the moments that make up a dull day

You fritter and waste the hours in an off hand way

Kicking around on a piece of ground in your home town

Waiting for someone or something to show you the way

Tired of lying in the sunshine staying home to watch the rain

You are young and life is long and there is time to kill today

And then one day you find ten years have got behind you

No one told you when to run, you missed the starting gun

And you run and you run to catch up with the sun, but its sinking

And racing around to come up behind you again

The sun is the same in the relative way, but you’re older

Shorter of breath and one day closer to death

Every year is getting shorter, never seem to find the time

Plans that either come to naught or half a page of scribbled lines

Hanging on in quiet desperation is the english way

The time is gone, the song is over, thought Id something more to say

Home, home again

I like to be here when I can

And when I come home cold and tired

Its good to warm my bones beside the fire

Far away across the field

The tolling of the iron bell

Calls the faithful to their knees

To hear the softly spoken magic spells. “

http://www.youtube.com/watch?v=ntm1YfehK7U

Time – Pink Floyd

Presente

2009-01-05T18:53:00.003Z

O Presente,
Este instante, agora;
Atenção, atenção a este segundo
Já passou, este agora, este!
Chega cedo, sempre cedo…
O presente, o agora,
O que era futuro já é já.
É cedo para ser já, não devia ser ainda já.
Ainda agora futuro e já?!
Se:
Se não houvesse, se não soubesse?
Não havia, não sabia,
Não haveria o saberei…
e:
E haver só este?
Não saber que a seguir?
Há?
Até que não chegue o final:
Há.

The Big Sunday Jazz Experience

2008-12-02T17:53:00.003Z

A discussão sobre as correntes filosóficas antagónicas (?) de Bergson e Decartes esteve na moda aqui há uns tempos… Entre imperiais e tremoços, depois da lebre levantada pela figura carismática de um erudito professor, sem fundamentos profundos e sim de forma descontraída ou leviana se quiserem, tentava-se rotular, talvez abusivamente, os que na discussão participavam. Os argumentos apresentados eram tanto mais estúpidos e incoerentes quanto mais avançada era a hora e, logo, o número de imperiais tragadas…
Ora no passado dia 1 de Dezembro, feriado, dois indivíduos rotulados de Cartesianos, pela formação académica nos domínios das engenharias e interesse generalizado pelas ciências, foram capazes de viver uns momentos de inspiração Bergsoniana (ou não!). Passo a explicar: o Zé da Net e eu resolvemos fazer qualquer coisa diferente da nossa tarde e fomos para o Domingão acender a lareira, abrigar-nos do frio e também tocar umas modas. Ele levou a sua guitarra eléctrica e o seu amplificador da era da Maria Castanha (velhinha que deve ser esta senhora…) e eu o meu saxofone. “Ah e tal, estive aí a ver umas cenas na Net sobre Jazz e vi este acorde e aquele…” Dizia ele, entusiasmado, enquanto produzia sons que me diziam qualquer coisa. “Epah, tenho aqui estas escalas, estás a ver, mas eu é mais tipo fisga…” Dizia eu, enquanto experimentava uns sopros encadeados…
Começamos pela lógica (como Cartesianos, talvez): esta escala é assim, logo há estes acordes assim e assado, segundo a teoria não sei quantos… Mas o resultado não estava a ser o esperado. Esperamos um pouco e a intuição foi quem nos levou: “Epah, vai tocando que eu apanho-te…” disse ele. Eu sabia que sim e ele sabia como.
E assim foi, comecei com umas frases famosas, depois fui por aí fora e quando demos por nós estávamos entre sorrisos a gostar do que ouvíamos.
O intuitivo que é o Jazz e as interpretações matemáticas que tem… A forma de o fazer, não sabemos ainda, mas começamos humildemente assim:

http://www.lastfm.com.br/music/The+Big+Sunday+Jazz+Experience

NOTA: Estas gravações foram realizadas com aparelhagem própria em ambiente acusticamente cuidado (telemóvel Nokia Xpto, na minha sala com a lareira a rebentar, uma cadela supersónica (Estronca) e uma caçada de pombos…)

Dia B... SLB!

2008-11-18T15:20:00.003Z

O recente convite para colaborar num Blog dedicado ao Benfica, levou a perguntar-me como, quando e porque é que me tornei um benfiquista. Então recordei-me do episódio que a seguir relato…
Era um dia normal no Jardim de Infância, devia estar ou a tirar cacanhos do nariz, a comer pasta de dentes ou a esfregar o chão de joelhos (com as devidas protecções de napa cozidas às calças, claro).
A certa altura um puto mais velho interpelou-me, num tom altivo e ameaçador e questiona-me sem rodeios sobre a minha preferência clubística. Avançou as únicas duas hipóteses de escolha lógicas: “És do Sporting ou do Benfica?” Naquele tempo nem se mencionava o outro chamado “clube grande”. Não havia quase ninguém do Porto e os poucos que existiam era porque acumulavam outras patologias psicológicas além dessa. O tom intimidador da abordagem surtiu o efeito pretendido e a minha resposta não foi imediata, sobretudo porque havia a suspeita de que iria ser diferente daquela que o opressor queria ouvir. Respondi então a medo: “Sou do Benfica.” Sinceramente naquela altura ainda nem tinha bem a certeza, mas achava que o meu pai era do Benfica, os meus amigos também deviam ser, portanto era a decisão acertada. A minha tomada de posição valeu-me imediatamente um apertão de pescoço quase até à asfixia, a que se seguiu a repetição da pergunta, a repetição da resposta e consequente repetição da tortura. Não sei quanto tempo isto durou, ou quantas vezes se repetiu, mas resisti heroicamente sem me vergar, perante um inquisidor persistente e feroz que ansiava por uma resposta em tons de verde.
Hoje agradeço ao Billy, na altura ainda era só Fernando, que me ajudou a decidir acertadamente naquela que é porventura a primeira grande escolha na vida de um puto de 4 ou 5 anos. Nesse dia cheguei a casa e perguntei ao meu pai, só para ter a certeza: “És do Benfica, não és?”, “Claro que sim, filho”(respondeu surpreso), “E o avô? Também é?”, “Sim, na nossa família toda a gente é do Benfica…” Suspirei aliviado e o meu benfiquismo, que se resumia a uma leve suposição, passou a ser uma convicção, fortalecida pela experiência tortuosa a que tinha sido sujeito.
Refira-se que mais tarde o Billy pagou com juros aqueles apertões de pescoço traumatizantes, tendo sido brindado com bonitas projecções, chaves de braço e outras poesias que tais, quando fomos colegas no Judo. Isto numa altura em que a diferença de idade já não era determinante ou pelo menos proporcional à compleição física e atitude mental.
O meu benfiquismo foi crescendo forte e saudável, o solo era fértil, abundavam nutrientes desportivos e futebolísticos e os resultados em finais de 80, princípios de 90 ainda motivavam putos como eu era. Quando ainda pensava que podia ser jogador de futebol, ao assistir a jogos menos bem conseguidos do meu glorioso, confortava-me realizando o seguinte artifício: “Quando for grande e lá estiver a jogar, não perdemos de certeza…” Outras vezes nem isso me valia e chorava simplesmente. Hoje sei que passei ao lado de um grande carreira (o 107 para o Cais do Sodré, ou para os pontessorenses, a “carrêra pás Galveias”) e sou um benfiquista sofredor. Quem diz sofredor, diz apaixonado, mas não fanático ou doente. Não sou “doente do Benfica”, mas ando muitas vezes constipado, se é que me entendem… Assistir a um jogo perto de mim dizem que é giro, sou conhecido por ter reacções extemporâneas e até talvez desadequadas para um ser que se diz racional… Desde os insultos que dirijo sobretudo aos árbitros, mesmo estando estes dentro do aparelho televisivo e portanto com poucas probabilidades de me ouvir, até à forma como dou por mim a festejar um golo do bem-aventurado (procurei sinónimos de glorioso e achei piada a este). Ora, meus amigos, festejo muitas vezes da seguinte forma: de pé, às vezes aos saltos, gritando muito alto “chupa” e normalmente com os dedos médios de ambas as mãos em riste, movimentando os braços ritmadamente, como se simulasse a introdução dos mesmos, quem sabe, na cavidade anal dos adversários, porque não…(Que mau, é favor não registar esta última parte…)
Fui sócio durante uns anos, mas o meu padrinho, que me pagava as cotas, não gostou de termos perdido o campeonato em 96… Hoje sou “apenas” sócio do Eléctrico Futebol Clube, um dos dois maiores clubes do mundo e penso seriamente em voltar a associar-me ao outro. (Reparem nas aspas no apenas, é importante que reparem…)
Concluindo, sinto que fui bafejado pela sorte no dia em que me apertaram o gasganete, porque isto de ser maior do que os homens não acontece só aos poetas, acontece também aos benfiquistas.

A Fonte da Cidade

2008-04-23T00:50:00.001+01:00

Se há uns meses pude “desperdiçar” tinta a escrever sobre a fonte da vila e o seu estado de degradação, devo agora também assinalar a sua ressurreição.

Sim, voltámos a sentir vida num marco histórico da nossa terra. (Falo como pontessorense e para pontessorense, porque outros dificilmente entenderão)

A Fonte da Vila foi reparada! Encontra-se de cara lavada, como se gosta de dizer agora.

Assim e porque a prosa me sai agora menos óbvia:

Lavaram-na as águas antigas,

Que despertaram almas distraídas

Antes que fosse olvidado o meio

De onde acontecem assim, cristalinas.

Trataram-na agora reverentes,

Quem por ela não olhou outrora;

Em paz, felizes, contentes,

Pois verte incessante e não chora.

Cuidaram-na quem se sentiu e sentou,

já lá por certo namorando um dia.

Pintaram-na aqueles que sabem

E quem já lá bebeu sabia,

Que morrer triste e sombria,

Que morrer assim, não podia!

Foi a tentativa… Ok, sou melhor a dizer mal! Dizer mal é mais fácil, toda a gente sabe. Mas resumindo, concretizando, sintetizando e outros gerúndios que tais: obrigado por me terem devolvido a fonte!

Hoje é dia U (”Onze do três!”)

2008-03-11T19:44:00.000Z

O dia dos Ultras foi uma ideia já nem sei de quem, já nem sei há quanto tempo, nascida numa descontraída noite de 11 de Março, no seio de um grupo de jovens sonhadores, que se encontravam na altura num estado de psicose colectiva, provocada maioritariamente pela concentração excessiva de álcool no sangue, mas também pelo clima de euforia e regozijo que caracterizava as “reuniões” daquele grupo de tertulianos.

Alguém proferiu, sem ter consciência momentânea da importância do que estava a ventilar, entre soluços e o andar cambaleante: “Epah, tive uma ideia: a partir de hoje o dia 11 de Março passa a ser o dia dos Ultras!”. Ora dizer isto no clima que se vivia, foi o mesmo que atiçar um doberman com raiva a um grupo de adeptos afectos a uma qualquer claque, possuidores de estupefacientes e com paus nas mãos (fui longe demais na analogia eu sei…) Logo a seguir alguém completou: “Yah, a partir de hoje, no dia 11 de Março temos de nos juntar e fazemos uma granda jantarada, seja onde for que estejamos…” O carácter definitivo da coisa ficou selado, quando houve quem dissesse: “Epah, mas isto tem de ser mesmo a sério e para sempre!” Obviamente que tudo parecia fácil na altura e fizeram-se promessas de cumprir o estipulado, como se de uma lei divina se tratasse.

Os anos foram passando… Nos primeiros aniversários ainda foi fácil juntar o núcleo duro (Eu o Roy e o Bicas, porque o Gandalf já era complicado convencer a vir…) e houve até indivíduos que não faziam parte da formação inicial e que ampliaram o grupo em determinados jantares (o Panqueca, o Lelo, o Varela, não sei se o Barradas e o Claide Zéi não chegaram a vir também, entre outros Ultras…)

Mesmo já no tempo da faculdade, cada um para seu lado e às vezes do mesmo lado, íamos conseguindo sempre juntar-nos. Umas vezes éramos mais, outras vezes éramos menos, mas o espírito era o mesmo, o da fraternidade. O objectivo era o mesmo: o convívio e a partilha uns dos outros, do que éramos, do que queríamos ser, com quem e onde, entre outras interrogações com mais ou menos sentido (cada vez menos com o aproximar do alvorecer), que surgiam entre a bruma da madrugada que nos ia envolvendo…

Depois, a vida despreocupada e ocupada só com sonhos, criatividade e ilusão foi acabando e chegou a ocupação, a objectividade, o material… E tornou-se cada vez mais complicado reunir os Ultras. Ok, o jantar não pode ser dia 11, será no fim-de-semana seguinte, tudo bem. O jantar realizava-se na mesma e não havia espiga.

O ano passado, por exemplo, o jantar foi para aí um mês depois, já meio descaracterizado, mas foi fixe na mesma, claro!

Hoje em dia a chama do dia U está fraca, é verdade, mas continua a resistir a tempestades e vendavais e nem que seja outra vez daqui a um mês, havemos de ir jantar ao Príncipe, pelo menos o Roy, eu e o Bicas… “Ó Zé Manel, encomenda mas é os bichos que os Ultras vão aí…” Não sabem quando, não sabem quantos, não sabem quais, mas hão-de ir!

O futuro do dia U é uma incógnita, mas desconfio que enquanto houver amizade entre nós, vai haver pelo menos um telefonema a lembrar a data, nem que seja da China.

Ultras?!

A Última Noite?!

2008-02-19T00:31:00.002Z

Mítica, a noite do passado Sábado… A Discoteca Primo Xico encerrou as suas portas para sempre, ou reformulando, o espaço físico onde funcionou durante 25 anos não mais vai ser o palco das noites de Sábado da nossa cidade. Digo o palco, porque foi mesmo o único palco durante largos anos… Foi tão simplesmente: a Discoteca.

Começo por tentar descrever a noite de Sábado… É difícil: dizer que as paredes do velhinho edifício voltaram a gemer água é pouco, que as portas voltaram a balançar com os decibéis, ou que chegar ao bar era tarefa complicada, continua a ser pouco, que as casas de banho escorregavam assim como o suor nas testas e o álcool nas gargantas, que o contacto humano era inevitável… Pouco! Agora dizer que houve abraços de arrepio em reencontros com amigos, que eram também reencontros com momentos vividos ali, naquele sítio. Que as lágrimas que rolavam em algumas faces eram de saudade e melancolia, mas também de exultação e cumplicidade, uma amálgama de sentimentos díspares e profundos. Esta já é uma possível descrição do que se passou…

Ao leitor que considera excessivo o uso de tanta adjectivação, posso sempre retorquir alegando que a minha visão é parcial e que a sobriedade já não imperava em mim a certa altura da noite. Não tanto pelas cervejas que ia entornando, ora na garganta, ora na pista em mais um efusivo brinde, mas mais pelo turbilhão de emoções que experimentava e que me iam turvando a percepção. Alguém disse um dia que recordar é viver ou que a vida é aquilo que tu te lembras dela (Gabriel Garcia Marquez?). Pois essa noite foi um hino ao passado numa derradeira viajem pelas noites curtas, mas intensas do Primo Xico.

A certa altura toda a gente lá ia (e aqui “toda a gente” não é exagerar muito). Lembro-me bem, o primo Xico à porta, enfiado no seu casaco, a lamber o dedo com que a seguir separava do molho dos cartões, aquele que entregava a quem queria entrar. Azul para o menino, rosa para a menina. Entrava-se e era tentar chegar ao balcão, entregar ao João Pedro o casaco para guardar, falar ou não do Sporting (se tivesse perdido sim), cumprimentar a dona Maria Maurícia, que já ia servindo um Whisky a alguém e pedir talvez à Telma ou ao João José a primeira bebida da noite: “Um Gin Tónico, se faz favor.” (a partir de certa altura comecei a gostar de Gin, mas podia ser outra coisa…) Seguia em direcção à pista. A rapaziada da Tramaga à direita, debaixo dos arcos o pessoal do cabelo à playmobil, a malta da geração acima, por baixo do DJ, que podia ser o Henrique ou o João Ernesto, ou mesmo o German, ultimamente. Chegava ao spot da minha rapaziada: cumprimentos outra vez, ver quem estava, anotar quem faltava, abraços e outras manifestações, sobretudo de afecto… Se chegasse cedo, corria o risco de a pista ainda não estar aberta. Era embaraçoso, mas havia sempre quem se chegasse à frente e perdesse a vergonha. Quanto mais não fosse porque o tempo era precioso, afinal de contas eram só duas horinhas e meia de discoteca. Depois era ver o tempo a voar, entre mais uma bebida, uma piscadela de olho naquela miúda, uma dança atrevida aqui, um abraço acolá e acabava a música. Toda a gente sabia quando chegava a última música, era fácil, era um slow. O famoso slow do Primo Xico. Havia quem passasse o tempo todo a congeminar um plano para dançar o slow com determinada pessoa. Era giro… Depois era a fila para pagar e o Xico a tentar expulsar, com a sua paciência, os mais que muitos que ali continuavam, quase sem darem conta do final da música, “Vamos embora rapaziada.”

A título pessoal, a discoteca nem foi muito marcante… Reunia-me lá com o pessoal de Sábado em Sábado, religiosamente. E convivíamos, partilhávamos, aprendíamos, experimentávamos, imaginávamos… Grande parte das relações com o sexo oposto começaram lá, inclusivamente a relação que hoje vivo. Sim, revelo aqui sem pejo, que me declarei à minha alma gémea na discoteca Primo Xico. Lembro-me tão bem dessa noite, sobretudo de como me tremiam as pernas… Epah, então se calhar até foi marcante…

Sinto que podia continuar a descrever e a contar histórias da Discoteca durante mais uns parágrafos, mas vou terminar (finalmente, não é?!), deixando aqui uma homenagem ao sítio e às pessoas que a fizeram e fazem, sobretudo porque me viram crescer a mim e a muitos outros filhos de Ponte de Sor, como eu. Obrigado!

Há dias...

2008-02-17T23:24:00.002Z

Há dias reparei que não sabia mais o que fazer em relação a determinado assunto. Fiquei confuso, baralhado, dúvidas surgiam-me e encerrava-me tamanha entropia, que não era capaz de discernir, decidir, saber. Não era capaz de saber, que sentido tem isto? Acontece-me por vezes ficar na merda e nem sequer saber dizer porquê, não sou capaz de saber porquê! Sei talvez separar episódios que podem ter conduzido a tal estádio, mas quando finalmente descubro um e o isolo, não faz sentido, são sempre demasiado pequenos para tamanha indisposição. O assustador é a facilidade com que a atinjo, a condição, e a dificuldade com que dela me liberto… Não é dramático nem acredito ser patológico, talvez até tenha exagerado e pareça louco, mas lá que é lixado é. Será que tenho necessidade de ficar assim às vezes, é isso? Ou é algo latente e que pode sempre ser usado como desculpa, mas que, à semelhança de um jogo de computador estou a guardar esse truque para o Boss e depois nunca o chego a usar?… É lixado, mas o mais lixado é não saber porque estou lixado! Que não-me-lembro-o-nome-da-puta-da-figura-de-estilo mais fácil e previsível… Patético! Já a forma como saí agora foi gira, tenho que admitir que não estive mal…

Ok, fiz parágrafo, portanto devia mudar de assunto ou pelo menos cortar, de alguma forma, com o que foi dito antes e talvez esta frase seja suficiente já que agora o assunto é a sintática ou semantaxe ou simantica ou semântica ou sintaxe nunca sei e não pus aqui nenhuma vírgula para que a ideia seja ilustrada. Não até sei, mas foi um bom artifício, não foi?! Bom, com isto tudo, estou a sentir-me melhor. Fez-me bem esta espécie de vómito. Sim, vómito! Quando se está maldisposto normalmente fica-se melhor depois da regurgitação. No fundo, esta folha de texto funcionou como uma sanita… Até estou a apoiar uma das mãos no PC e ajoelhei-me em frente a ele para que a ideia passe ainda melhor. Não, é mentira, não estou nada, ainda não estou assim tão perturbado… Aliás, volto a dizer, a minha terapia está a resultar, não sei o que vomitei, mas estou a ficar melhor. Continuo sem saber porque estive lixado, mas já não estou, portanto que se lixe, vou mas é jantar, que o meu mal se calhar é fome.

A certa altura o concreto

2008-01-11T01:16:00.000Z

Era uma vez eu

Ocupado sem afazer

Com a missão de sonhar

Aprender, criar

Descobria, inventava

E já havia o tempo

Mas havia tempo

Agora continua a haver o tempo

E já não há tempo

A certa altura: concreto!

Máquina, recurso, objecto,

E cada vez menos tempo

Não há mais tempo

Senão para o concreto.

Quero a noite?

2007-12-10T21:49:00.000Z

O bafo frio do dragão na escuridão

A silhueta negra da azinheira seca

Num índigo alvorecer húmido

A energia que passa entubada

E o protelado orgasmo que surge

Agora, inesperado, sujo talvez.

A energia, agora concentrada

Já amarela, clara, quase iluminada

Ela que ilumina, agora encandeada

O dos deuses néctar, derramado

No relevo, ingénuo e incauto

Pronto a ser absorvido, devorado

Também o bafo do dragão agora espalhado,

Agora aquecido e iluminado

Estáticas imagens que se revelam

Na velocidade do macadame negro

Agora iluminado, espalhado e esvanecem-se

E a seca azinheira, mais seca agora

E a entubada energia e o dia!

Já é dia, é dia!

Quero a noite?

De volta à arena

2007-11-06T00:43:00.000Z

“Então este ano? Jogas?”

A pergunta era repetida por várias pessoas, a resposta eu sabia-a desde o início… Ainda assim ia tendo dúvidas e tentando lutar contra a vontade que me invadia e era maior do que eu.

Sabia que não devia, era mais fácil desistir, ia matando o vício com uns joguitos com amigos aqui e ali, houve quem me aconselhasse nesse sentido (sei que era para meu bem). Mas tinha voltar, tinha de ser…

As razões não são difíceis de adivinhar: primeiro pelos amigos, pela equipa, depois pelo desporto, pela paixão, por não puder ver uma bola a saltitar sem ter vontade de correr atrás dela, por último pela competição, o bichinho da luta, o desafio, ganhar, perder…

E assim, jogo, vou jogando como posso. Com um fantasma que me impede de disputar os lances com antes, que me trava naquele instante em que ia mesmo ganhar a bola, em que ia rematar com toda a força e em desequilíbrio, em que me ia esticar para a bola não sair de campo, etc.. Mas é tão bom estar de volta, fazer um bom passe, marcar, perder a bola, recuperar, transpirar, correr, cair, fazer falta, sofrer falta, festejar, transpirar, correr mais, gritar, sofrer, marcar, transpirar, um passe, receber, driblar, perder, ganhar, transpirar, correr ainda mais… Vale a pena, tudo isto pesa mais do que o receio, a sensação de nudez que às vezes tenho quando calço os ténis e começo a correr, a impressão de fragilidade que ainda me assiste e me constrange em certos momentos. Estou de volta à arena, não sei por quanto tempo, mas estou de volta e é o que interessa. É bom. “It’s good to be back”, já dizia o outro…

Sem se ver

2007-07-18T00:11:00.001+01:00

Arde em mim…

É uma ordem!

Quero esse fogo a consumir-me,

como a uma vela que se derrete perdendo a forma

E sem forma ser o teu tapete pegajoso,

que pisarás com desprezo,

Mas onde com volúpia

e ânsia descontrolada,

te esfregarás feliz

E derretes-te também!

Juntos seremos uma massa só, viscosa.

Fluiremos por aí…

Tomaremos as mais variadas formas

E no abstracto que formos,

teremos sempre o concreto de sentirmos amor

Se de concreto alguma coisa houver nisso

que é o amor, que não há.

Não, afinal quero ser jogador de futebol.

2007-06-20T23:39:00.001+01:00

Decididamente devia ter sido jogador da bola. Porque é que não fui bafejado por um talento fenomenal e descoberto por um olheiro de um clube grande quando esbanjava magia nos improvisados campos do Largo da Feira? Dias inteiros ao sol e à chuva, na lama ou no pó, por entre calhaus e estendedouros de roupa, com bolas mais ou menos boas, normalmente más. Com amigos com idades compreendidas entre os 5 e os 12 anos, gordos, magros, com fome, asseados e menos limpos, ciganos e de outras etnias, para quê???

Mais tarde no campo do Matuzarense, eu de barquinho ao peito, electricista de coração, chegava na Casal de 4 e treinava no pó ou na lama, com amigos da mesma idade e alguns com habilidade para a coisa… Jogos no fim de semana, flatulências nauseabundas nas carrinhas e passear gloriosamente pelo distrito. E nem aí fui descoberto! Porque é que não abri o livro, como se diz na gíria, num jogo em que havia alguém importante a ver? Chamavam-me e diziam: “Vens para tal sítio assim assim, pagamos-te um balúrdio e tu só tens que jogar à bola todos os dias…”

Jogar à bola todos os dias e ter uma conta bancária volumosa… Que mais se pode querer?

Quando era pequeno e assistia a jogos do Benfica e quando corriam mal, uma das formas que tinha de me confortar era pensar para mim: “Não há problema, quando eu for grande, vou jogar para lá e ganhamos sempre…” Era com a maior das naturalidades que acreditava nisto. Porém cedo o sonho se foi desvanecendo e a percepção das minhas qualidades futebolísticas limitadas ajudou. Ok, não há problema, sou bom na escola, hei-de arranjar aí um curso que me pareça bom e ter uma profissão... Bom, agora que tenho o curso e a profissão, jogo à bola de vez em quando e não tenho uma conta bancária volumosa. Pois é…

Um dia destes estava num bar aqui em Vilamoura e vejo chegar um carro fenomenal: um Maserati não sei quantos com matrícula italiana… Quem é que salta lá de dentro enfiado numas calças coiso e tal, numa camisa xpto e com um relógio reluzente, portanto caro? O bronzeado Rui Costa, esse mago da bola, esse poeta dos relvados, para não lhe chamar maestro que isso toda a gente chama.

Ora eu, que não tive a fortuna de ser jogador da bola ali estava, a beber o meu cafezito, depois de um dia de trabalho num contentor de uma obra, a olhar preocupado para o galgar dos minutos, subtraindo mentalmente cada um que passava ao número de horas que me restava de sono. E o Rui Costa feliz, de férias, sendo que as férias dele, basicamente, são não jogar à bola por um período.

Foi depois disto e de ter cumprimentado o simpático e acessível artista que pensei: “Não, afinal quero ser jogador da bola… Ah, não, já não dá… Ok, amanhã às nove na obra!”

Os tempos do helicóptero...

2007-05-29T01:15:00.000+01:00

Outro dia reparei na felicidade de uma criança que, montada num daqueles divertimentos consumidores de moedas, ria à gargalhada fazendo girar o volante que segurava com toda a força. Sabem do que falo, há desde carros desportivos a póneis, de abelhas a dinossauros, aviões e helicópteros, insectos e elefantes…

Perguntei-me como era possível ser tão feliz em cima de uma máquina dessas. Não passam de uns solavancos mecânicos, ali no mesmo lugar. A máquina produz uns sons concordantes com o que ali está representado e algumas são interactivas, ou seja, a criança carrega nuns iluminados botões que emitem sons. Enfim, racionalmente parece ridículo tirar dali prazer.

Neste exercício depressa me transportei até à praia da Nazaré, há uns bons anos atrás, quando eu, o meu irmão e o meu primo nos esfolávamos por uma moeda que trocávamos por uma alucinante viagem num estúpido helicóptero. Faziamo-lo diariamente, como um ritual, já sabíamos que a seguir à sesta, no caminho para a praia, havia o helicóptero à porta do bazar onde se vendiam aquelas bugigangas que despoletam birras em putos mal-educados. A minha mãe ou a minha madrinha financiavam a coisa. O negócio era bom para todos: afinal de contas, apesar de acontecer com uma frequência diária, apenas uma moeda calava três gargantas protestantes. E ai íamos nós até às nuvens… Ou então éramos dominados pela discussão de quem controlava o joystick e não saímos do chão… O habitáculo estava dimensionado para duas crianças no máximo, mas nós conseguíamos caber os três lá dentro. Apertados, subíamos e descíamos o mais bruscamente possível e riamos muito… Depois a curta viagem que a moeda permitia acabava, mas não havia problema pois ainda havia uma tarde de praia pela frente…

Na praia jogávamos à bola, às três quedas e perguntávamos de minuto em minuto se já podíamos ir ao mar… É que a digestão de um bom almoço estava em curso e a fiscalização era rigorosa. No fantástico minuto, aliás segundo, em que a resposta era positiva, corríamos até à beira da água e das duas uma: ou o mar permitia que sem vigilância entrássemos, ou tínhamos que esperar pelo meu pai e ficávamos ali a rebolar-nos na rebentação das ondas. Enchíamos os calções com quantidades absurdas de areia… Mergulhávamos por baixo das ondas como o meu pai ensinava e tentávamos apanhá-las e surfá-las com o peito. O resultado de tanto exercício era uma fome tremenda. Aquela fome só acontecia na praia, não dá para explicar, mas era diferente. Aí, a minha mãe descascava pêras e ia distribuindo quartos por todos… Essas pêras da praia sabiam incrivelmente melhor do que quaisquer outras.

Uma vez, possuído por uma dessas fomes imensas, dei uma dentada tal numa sandes de presunto, que fiquei com um pedaço preso na garganta. Comecei a sufocar, fiquei de várias cores, até que o meu tio me pegou pelos pés e me pôs a ver o mundo ao contrário. Em pânico, meti a mão direita à boca e tirei com os dedos o enorme pedaço de presunto que me impedia de respirar. Foi um alivio, para mim e para todos… A partir dali, comecei a mastigar antes de engolir, independentemente da fome que tinha…

Á noite, passeávamos à beira mar. Já conhecia os desenhos daquela calçada de cor, tantas vezes me perdi a imaginar caminhos entre eles…

De férias não nos eram dadas ordens para ir para a cama e também não era preciso… Chegávamos exaustos ao fim do dia e dormíamos sempre muito bem, mesmo que o divã não fosse o mais confortável… Bem cedo, a minha avó acordava-nos e seguíamos os cinco: eu, o meu irmão, o meu primo, a minha avó e o meu avô. Íamos ao mercado! Cheguei a pensar que só na Nazaré é que havia mercado, pois só conhecia aquele. Comíamos a melhor massa frita do mundo e bebíamos uma meia de leite a escaldar. Passávamos pelas bancas do peixe e adorávamos ver o meu avô a regatear o preço das sardinhas, ou dos carapaus. A seguir, os legumes e a senhora a comprimir a couve fazendo-a passar na máquina à manivela, que a tornava em caldo verde. Depois, assistíamos à meticulosa tarefa que era a escolha de um melão. O meu avô e a minha avó pegavam nos melões e tomavam-lhes o peso, balançando a palma da mão. Vínhamos com os sacos para casa e já havia manobras de preparação para mais um dia de praia. Recolhiam-se as toalhas a cheirar a mar, vestiam-se os calções secos, ou ressequidos pelo sol, o chapéu era-nos enterrado na cabeça e ia-mos em romaria. Todos menos a minha avó, que ficava a fazer o almoço. A opção era dela…

Passava-se pelo quiosque… Jornais para os graúdos, banda desenhada para os miúdos. Cheguei a ler por dia um livro do patinhas, só para no outro dia me comprarem outro. O acordo era esse: “Quando leres esse, compro-te outro.”

A praia de manhã era fantástica, a areia estava fresca, havia menos gente e com sorte passava a mulher que vendia a bolacha americana. O pregão já tinha décadas, mas as bolachas eram sempre incrivelmente estaladiças e apetitosas. “Agora não que estragas o almoço…” - dizia a minha mãe. Mas contra as regras, a minha madrinha cedia e a bolacha era devorada num ápice e sem prejuízo para o almoço… A minha madrinha era fácil de convencer… Estava sempre pronta a comer um gelado e nós também.

Íamos almoçar o peixe que compráramos na praça e chegava a hora da sesta. Que chatice, não se compreendia porque é que os adultos não queriam ir para a praia às duas da tarde. Nem está assim tanto calor… Até tínhamos uma barraca alugada…

A sesta acabava e vinha o helicóptero outra vez…

A Nazaré tinha as mulheres com as sete saias. Mas o que mais impressionava não eram as sete saias, mas sim a linguagem descuidada que usavam orgulhosamente. Na Nazaré havia ainda o cheiro das pastelarias com os bolos frescos de manhã, o cinema de vez em quando, as mariscadas e a ida ao Sítio de ascensor. No Sítio, apesar de distraídos com as bugigangas à venda e com todo o movimento, quando nos aproximávamos do murete do precipício, havia uma sensação de respeito que nos dominava e com o cuidado exigido espreitávamos maravilhados. Parecia que chegávamos a outra dimensão, ver tão pequenina lá em baixo, a praia onde passávamos os dias. Tentávamos identificar a nossa barraca, mas era impossível.

Éramos felizes e éramos mais… Bons tempos, os do helicóptero….

O que eu queria mesmo era ganhar o euromilhões.

2007-04-25T23:12:00.000+01:00

O exercício de imaginar o que seria se ganhasse o euromilhões é dos que realizo com mais frequência… E como eu, há milhares de pessoas… E quando se trocam impressões numa qualquer mesa de café e chega o assunto euromilhões? Nunca se está menos de meia hora a ouvir e debitar teorias sobre o que fazer a tanto dinheiro.

Há sempre quem diga: “Eu só queria o segundo prémio.” Sim, concordo, o segundo prémio já era bem bom, a vidinha que se leva não tinha que sofrer modificações extremas, que muitas vezes assustam só de imaginar e por sua vez havia margem para quebrar a rotina com mais frequência do que no presente. O que era excelente! Normalmente quem defende a teoria do segundo prémio dá o exemplo do infeliz que ganhou a maior lotaria de sempre nos Estados Unidos e só lhe aconteceram desgraças… Ok, continua a ser um argumento válido. Até porque um comum mortal era bem capaz de ensandecer imediatamente após a tomada de consciência de ter ganho o primeiro prémio. Para além de que, um comum mortal não tem capacidade para sequer entender a verdadeira dimensão do número em questão. Não está habituado a tantos zeros… Se fosse o Belmiro, ou um desses multimilionários, era na boa. Já se habituaram à ideia de brincar ao monopólio e eram mais uns trocos. Não mudavam de vida radicalmente, não tinham que mudar de cidade, emigrar, esconder dos amigos e até família que eram imensamente ricos. Não iam aparecer novos amigos de ocasião, até porque já os têm de certeza. Não teriam que viver o resto dos dias desconfiados das intenções de toda a gente porque já vivem… Moral da história: o euromilhões só devia sair aos que já estão habituados a tanto dinheiro? Não! Esses já não precisam de mais. Então afinal em que ficamos?

O ideal era sair a uma sociedade de amigos, de bons amigos… Isso é que era tabaco! O pessoal todo em altas farras a esturrar a guita toda… Mas isso podia não dar bom resultado, duvido que certas amizades sobrevivessem a esta conjuntura… Havia de haver logo quem se afastasse, até porque também é capaz de fartar a certa altura (ou não!) Mas era na boa, quem quisesse embarcava em cruzeiros de alto luxo, quem quisesse optar por permanecer um mês em cada cidade do mundo em hotéis de 5 estrelas também estava à vontade, podia haver quem quisesse ir ao espaço e rebentar logo com a fortuna toda ou até dá-la para obras de caridade… Fosse como fosse, um dia em cada mês sempre podíamos ir jantar a algum sítio simpático. Em Janeiro um peixinho na Austrália, em Fevereiro umas ostras no Brasil a ver o Carnaval, em Março uma picanha na Argentina, em Abril marisco à descrição no Dubai, Maio podia ser sushi no Japão, Junho em Paris, experimentava-se a nouvelle cuisine francesa (paneleirices, mas pronto quando um gajo pode…). Julho, outra cidade europeia, podia ser na Alemanha, Berlim ou outra, bebíamos umas cervejas (mini sagres, se faz favor…). Agosto, mês do imigrante, podia ser mesmo cá em Portugal, em Lisboa, num desses muito caros tipo Gambrinus ou Tavares Rico. Setembro, na Rússia por exemplo, ligava ao Abramovich para ele nos dar umas dicas. Outubro, na Europa outra vez, numa cidade daquelas que toda a gente diz que adora: Praga, Veneza, Budapeste, por aí… Comíamos qualquer coisita… Novembro, começa a estar frio por cá, podia ser num paraíso tropical qualquer, Seicheles, Maurícias ou outras que tais onde o mar é quente e azul bebé, marisco outra vez. Dezembro em Dezembro diz que Nova York é engraçado, podíamos lá ir. Jantava-se num daqueles sítios que aparecem nos filmes, caros que nem um corno… No ano seguinte variava-se um bocadito, mas a ideia era boa, não?!

Não podia haver desculpas para não ir aos jantares, não é… “Ah, a minha mulher, ah, os meus filhos, ah, reunião.” Ah, o cacete! Cada um tinha o seu jactozinho e enfiava lá a mulher e os filhos e quem tratasse deles (da mulher e dos filhos…). “Ah, tenho uma reconstituição dentária nesse dia…” Traz o dentista no jacto… “Ah, o Benfica joga a final da Liga dos Campeões em Manchester…” “Ok, então vamos a Old Traford ver o jogo, pah!... Na boa, deixa-me só ligar ao gajo que comprou o United, agora não me lembro o nome, mas são dois irmãos, não é? (…) Não, janta-se no estádio, diz que fazem lá uns joaquinzinhos daqui…”

É mesmo isto que acontece: começa-se a imaginar coisas cada vez mais estúpidas e parece que se podia estar a falar sobre como gastar o prémio para sempre… É ridículo!

Será que um gajo cheio de dinheiro até ao pescoço, continuaria a tentar multiplicar a fortuna?! Claro! A ambição não tem limites e dinheiro gera dinheiro facilmente. Era preciso um tipo esforçar-se para o abrasar todo. E por outro lado incrementar a fortuna era de caras (digo eu). Contratava-se ou comprava-se ou constituía-se uma empresa de consultadoria, só para perscrutar oportunidades de negócio em todo o mundo e depois era brincar. Perder aqui, ganhar ali. Uns gajos atentos à bolsa e tal… Imobiliária, hotelaria, industria variada… Uma boa cena era financiar um projecto para implemetar novas formas de energia (renováveis), quer no ramo automóvel, na industria etc. Pronto, lá estou eu… É que uma pessoa voa facilmente e chega-se a resoluções loucas… Não me posso pôr a pensar nisto.

Ok, só mais um bocadinho… Tinha que ser solidário! Quem me está próximo era evidentemente “amparado”. Mas para além disso, constituir uma fundação como o Luís Figo, por exemplo (diz que isso até é bom para os impostos!)… Contratava uma equipa que procurasse saber onde há mais necessidades de ajuda primária, porque matar a fome a uns quantos já não era mau.

Depois era tentar ocupar o tempo: ver os saldos das contas bancárias, estar atento ao programa de concertos mundial, marcar jogos de futebol com o pessoal em estádios que alugava, passear pelos vários pólos de negócio espalhados pelo mundo. Viajar está implícito, não é… Começava a interessar-me por arte e visitava exposições, comprava um quadrozito aqui, uma antiguidade ali. Podia fazer umas colecções tipo o Joe Berardo, enfim… Depois montava um museu, como já havia a fundação era fácil. E assim ia ocupando o tempo. Se calhar organizava, ou mandava organizar aliás, que trabalhar é que não, um festival de música como deve ser... Mas para dar lucro… Metia o Rock in Rio ou o Sudoeste num chinelo! Cá está, já ia na lua outra vez… Vou acabar com isto!

Estes parágrafos provam que é melhor não me sair o euromilhões, não é? Mas pelo sim pelo não, se calhar esta semana chego ao quiosque e digo: “Ó fachavor, é um de dois euros da máquina…”

O conforto único...

2007-04-10T23:56:00.000+01:00

Saio de casa de madrugada. Pela frente há 320 Km de macadame para vencer, uma semana de labuta para superar, intuitos e empreitadas, uma rotina solitária e uma distância já usual de quem se ama…

Apenas um conforto: o Alentejo!

O assistir a cento e vinte ao nascer do sol à minha esquerda. A luz que me ilumina o caminho e aquece o interior do carro lentamente. Que descobre os campos que vou displicentemente apreciando.

A cada viagem um novo pormenor… Uma fonte, uma represa, um monte, uma azinheira e uma poupa a passar em voo rasante ao pára-brisas…

É um encher de espírito em cada vislumbre. Até Mora, há a Barragem de Montargil, espelho ainda pouco iluminado que fumega e enche o ambiente de um misticismo sobrenatural. Há boa cortiça em sobreiros valiosos. Depois Pavia, menos densidade de árvores e mais campo verde, com represas aqui e ali, brilhantes. Vacas esquecidas entre erva por pastar e o horizonte, verde, doirado, castanho… O sol já se mostra todo, e sem vergonha reflecte-se ofuscantemente nas gotas de orvalho, que carregam com o seu peso as vadias ervas, dobrando-as.

Sobe-se para Arraiolos e antes da rotunda, a espreitadela à esquerda. Consegue ver-se lá em baixo a pousada, no meio dos campos só rompidos por sobreiros, azinheiras e água aqui e ali… No preciso semáforo das Ilhas dá para beber mais dessa paisagem, agora mais recortada e levemente sinuosa.

A chegada a Évora no avistamento do Arco que me dá as boas vindas. A cidade que primeiramente conheci. Eu ou um eu sem consciência, com saudades de um cordão umbilical e um líquido quentinho a envolver-me. A hora é de tráfego, há gente que tem mais um dia pela frente. Absortos, os transeuntes despenham-se nos passeios e no carro ao lado há quem se ria da mesma piada que eu. É o Markl na rádio… Companhia indispensável. A muralha à esquerda, património da humanidade anunciada e uma dificuldade em tirar aquele macaco do nariz, enquanto o semáforo não fica verde. Á saída, as vinhas… Divididas pelo alcatrão cinzento apenas. Os fios de arame, amparo quando maduras, parecem agora cordas de uma imensa guitarra, tocada pelo astro. Se tivesse som seria uma moda de Carlos Paredes, num dedilhado lento e embalador.

Depois é o Alentejo outra vez. E Beja, também à esquerda. Rotundas, restaurante internacional de logótipo vermelho e amarelo e o quartel à saída. Pelo meio, pessoas que passeiam junto à estrada de fato de treino e eucaliptos frondosos.

A placa anuncia S. Matias, que equivale a dizer sandes de presunto e sumol de laranja, ou leite ucal, porque para mini sagres ainda é cedo… Enfim, bucha e café para acordar! Ou aqui ou na estação de serviço de Almodôvar – menos romântico e mais caro…

O IP2, cento e trinta, cento e quarenta. A densidade de árvores é menor e a planície domina cada vez mais. Casas brancas nos cabeços pintam pontualmente o quadro dinâmico que se esboça.

Um castelo e Portel surge branca. “Bonita esta Vila, qualquer dia, quando tiver tempo entro lá para ver as vistas”, penso…

O betuminoso e a planície conduzem-me, há cruzamentos que são hipóteses, oportunidades de ali ficar, no Alentejo. E há uma pérola à direita, Albernôa. Numa encosta, casas baixas brancas descem a beijar um riacho tímido, que rasga um vale dominado por azinheiras e pedras e ervas e verde e castanho e o branco das casas, tão brancas. Têm antenas mais altas que elas, pitoresca imagem de desequilíbrio e esbelteza descabida. A beleza outra vez ali.

Castro-Verde e a seguir a auto-estrada. Cento e quarenta, cento e cinquenta. Já há pressa em chegar. Admiro os taludes cortados pela útil via e os vales cada vez mais fundos que são superados pelos viadutos quase consecutivos. É a serra e já não é Alentejo. Também é bonito, mas já há pressa e impaciência. Há afazeres à espera e com azar o telefone já vai tocando. É a realidade que me espera. O Alentejo confortou-me e agora estou entregue a mim outra vez. Venha o Algarve!

Perder

2007-04-05T00:06:00.000+01:00

Falta,

Vazio

No quarto frio

O tremor constante

A escuridão…

Alucinações, fraqueza?

Pesadelos, delírios?

Medo!

A falta…

A palavra e o afago

Ternura…

Vazio!

No quarto frio

A luz guiava…

Escuridão!

O tremor…

E o Amor?

Vazio!

Privação antecipada

Do Amor

Ternura…

Vazio!

Ausência

Medo!

No quarto frio

Visões, devaneios?

O tremor…

A voz, a ternura

E o Amor?

Privação precoce

Do Amor…

Salazar? Porquê? Como?

2007-03-26T23:27:00.000+01:00

Fiquei chocado, indisposto até… Já tinha visto um ou dois episódios dos Grandes Portugueses. Tive a sorte, por exemplo, de ver o excelente trabalho sobre D. Afonso Henriques realizado pela Leonor Pinhão. Vi mais um ou dois excertos sobre o Infante D. Henrique, sobre o Álvaro Cunhal e não sei se vi mais algum…

Tinha ouvido dizer que Salazar e Cunhal estavam bem colocados nas sondagens e isso já me arrepiava, embora pensasse sempre que na hora H, havia de haver quem votasse num dos bons. Sim, porque entre esses dois… O ditador e o proto-ditador. O que oprimiu, segregou, amedrontou e o que lutou, é verdade, mas que tinha planos para fazer Cuba em Portugal. O que nos conservou agricultores atrasadinhos crentes em fantasmas e o que nos queria ver em filas de distribuição de ração. Enfim, entre os dois, venha o diabo e escolha. E se tiver mesmo que escolher, o diabo, que escolha o camarada que ao menos sempre ajudou a livrar-nos do outro diabo!

Ao mesmo tempo que lavava os dentes antes de ir dormir, dava por mim a ter vergonha de ser português, coisa de que habitualmente me orgulho, apesar de tudo. Depois, já na cama, tentava não dar importância à coisa. E arranjei desculpas… Desde as mais elaboradas às mais estúpidas… “Ah, quem votou no gajo foram uns quantos sangue-azul, que não se vão encarquilhar quando receberem a factura da PT e puderam fazê-lo incessantemente. Ok, então e o segundo lugar? Os operários não têm dinheiro para gastar em chamadas de valor acrescentado…” Aqui percebi que tinha roçado o abstruso, mas era reflexo do mau estar que a revelação da D. Maria Elisa me causou.

Depois confortei-me com a conclusão de que este resultado, não seria mais do que um reflexo da própria ditadura. Sim, foi por nos terem habituado a tanta repressão, a dependência dos que nos exploravam a seu belo prazer, que ainda hoje não conseguimos ser livres à vontade. A abrupta liberdade foi linda, poética, mas descambou num Portugal que hoje está sedento de liderança. E ouve-se amiúde: “Isto precisava era de outro Salazar!” Até arrepia…

Quem é o melhor português de sempre? A pergunta é difícil, muito difícil, mas se há respostas erradas, a que a maioria deu foi a mais errada de todas. Que ironia falar em democracia e maioria, quando se elege essa personagem… Primeiro, nem sei se será justo haver entre os nomeados individualidades do século XX. Será que terão a imortalidade de um D. João II, ou de um Marquês de Pombal? Não estou a ver uma estátua de Salazar ou de Cunhal ali no jardim do Campo Grande daqui a cem anos… Depois, comparar génios como o de Pessoa e Camões, visionários como o Infante e o Marquês, pacifistas como o Aristides, aventureiros como o Vasco da Gama é muito complicado… Abusador mesmo, reduzi-los a características estereotipadas, toldadas pelo mundo actual e pela maneira de entender os factos na contemporaneidade.

Há ainda uma questão que me preocupa e embaraça… O que pensarão de nós lá fora? Os portugueses escolheram o ditador que os espezinhou dezenas de anos, como o seu melhor de sempre… Coitadinhos, são masoquistas, ou a água que andam a beber tem qualquer substância psicotrópica?

Depois ainda pensei… Tanto que se escreverá nos jornais, o tanto que os blogues vão fervilhar, a rádio, a TV, todos vão ter algo a dizer sobre isto… E podem fazê-lo hoje livremente, que ironia outra vez. O próprio programa não existiria no tempo do outro.

Na mesma altura em que o CD do Zeca Afonso lidera as tabelas de vendas nacionais, houve quem elegesse Salazar o melhor português de sempre. Ironia outra vez!!! Há por certo quem tenha comprado o CD e votado no Salazar na mesma semana. Que leviandade… Só mesmo nós, temperamentais, impulsivos, enfim, latinos, para tal proeza. (Esta também podia ser uma desculpa, não era?!)

Muito mais me passou pela cabeça ontem à noite e hoje durante o dia, mas sinto que já dei relevância demais a este assunto que me entristeceu como nem eu estaria à espera…

Primavera vs Poesia

2007-03-21T21:58:00.000Z

O dia mundial da poesia é também o início da Primavera... Será coincidência? Ou será que quando alguém se dedicou a escolher o dia certo para a comemoração do dia Mundial da poesia, chegou à conclusão que o devia fazer coincidir com o Equinócio da Primavera. Para tal, lá terá tido as suas razões…

A Primavera é poética, significa um renascer… A vida terrestre manifesta-se como em nenhum período mais. (Aquecimentos globais à parte…) Acontece toda uma magia de transformações numa emergência de cores, cheiros (alergias também), enfim, sensibilidades que podem ser inspiradoras para muitos… Mas nem todos, aliás a maioria dos poetas gostam mais do sombrio, da noite, da frieza das desilusões e fracassos próprios. Do eu que sou um incompreendido neste mundo de absinto e outras substâncias.

Por outro lado, o dia do Equinócio da Primavera é supostamente aquele em que temos tantas horas de sol como de negrume. Há tanto de noite quanto de dia. Esta simetria terá tido alguma coisa a ver com esta escolha? Mas acontece precisamente o mesmo no Equinócio de Outono… E também, a simetria não será assim tão romântica, ou é?. Pode ser e não ser… É como tudo! Mas eu, qual violação de subjectividade, digo que não é. Eu se fosse poeta não me inspiraria no simétrico, ia mais pela desorganização, o que seria mais fácil, talvez. Poetas houve que primavam pela ordem nos seus partos artísticos. O número de sílabas métricas, o tipo de rima sempre com o mesmo esquema, etc., toda uma arrumação admirável. Camões nos Lusíadas é o exemplo final disto…

Como a Primavera, a poesia também pode ser um estádio, um período? Não me parece, a poesia é eterna e não cíclica, como a parceira com quem partilha o 21 de Março. A Primavera influencia e desencadeia sentimentos tal como a poesia. Mas a Primavera não deixa escolha, aparece e pronto. Enquanto a poesia só toca a quem se quer deixar tocar…

Enfim, é um exercício inglório este! Se calhar foi mesmo só coincidência, Primavera e poesia combinam de alguma forma, é certo. Mas poesia pode combinar com qualquer coisa e Primavera também. Encontrar paralelos e intersecções entre elas é uma questão de brincar ao jogo da argumentação, como levianamente tentei fazer...

Concluindo, gosto da Primavera, gosto de poesia e tenho de ir dormir porque amanhã, um dia em que alguma coisa se há-de comemorar por certo, é dia de trabalho.

A Fonte que era da Vila...

2007-02-19T17:17:00.000Z

“Fonte da Vila”. Ao ouvir esta frase qualquer pontessorense constrói imediatamente na sua mente, a imagem de um dos símbolos da nossa singular e simpática terra. Mas qual é exactamente a representação que imaginamos? Eu ainda idealizo uma bonita fonte em alvenaria pintada de branco, com duas bicas a verterem água e o brasão de D. João VI em relevo e a cores vivas. Vejo ainda a recortada sombra do velho freixo traçada na placa que identifica a rua: “Rua da Fonte”.

Datada do século XVIII, foi D. João V que a conselho do Dr. Francisco da Fonseca Henriques, decidiu aproveitar a nascente que do morro brotava água desorganizadamente e condicioná-la à geometria cilíndrica de uma bica. Acreditava o médico do reino que a sua água tinha propriedades terapêuticas, como escreveu no seu livro “Aquilegio Medicinal” de 1726: “Na vila de Ponte de Soro há uma fonte que tem conhecida virtude para achaques de pedra e areias, como se tem experimentado muytas vezes”

Assim, o fluido que antes apenas engrossava parcamente o caudal do Sor, ganhava novas responsabilidades e passava a inundar abundantemente as sequiosas gargantas das gentes da terra e viajantes ocasionais.

Dizia-se que a sua água enfeitiçava quem a bebia, que quem a provava não mais sairia de Ponte de Sor, ficando encantado pela terra para sempre.

Era também o sítio certo para conquistar moçoilas, como nos conta o poeta pontessorense Ismael Franco:

“Quem quiser uma donzela,

Vá lá à Fonte da Vila!

É onde à noite as raparigas,

Em tempos que já lá vão,

(Pelas noites de Verão)

Cantando lindas cantigas,

Iam francas, desprendidas,

Em cata dum coração.”

É vizinha da ponte, a que dá o nome à terra, essa ainda com mais história para contar… Travavam diariamente agradáveis diálogos sobre quem descia as escadinhas que as separam. Um outro vizinho ilustre acompanhava na cavaqueira… Era o enorme freixo que ali se estabelecia, altivo e orgulhoso com a sua abundante copa a fazer sombra às duas comadres de “calhandrice”… Foram centenas de anos a ver passar gentes: desde reis à plebe das mãos calejadas, servindo a todos sem olhar a títulos ou condição.

O freixo, esse morreu gloriosamente, sabendo que a ponte passaria a ter largura suficiente para as necessidades das pessoas… Pessoas que da sua sombra já tinham gozado o suficiente… Nada a dizer, foi um mártir, serviu-nos até ao fim e morreu por nós, como o Outro…

A fonte não morreu ainda, mas deve estar em coma profundo, coitada… Foi violentamente violentada, passe a aliteração a emprestar poesia à prosa. Já nem vontade lhe resta para trocar impressões com a renovada ponte, que com um tabuleiro assim, se tornou moderna e muito mais prestável.

Talvez por não poderem beber a sua inquinada água se tenham esquecido que existe. Já deve haver quem, em vez da imagem idílica, de local de eleição para namoricos e contemplações bucólicas, imagine um cenário mais sombrio, em que o sol não reflecte a água não potável que já nem jorra das duas enferrujadas bicas. Em que já não se namora a ouvir o constante salpicar do vital líquido na grelha decrépita, gozando a sombra frondosa do idoso freixo… Se calhar, até imagina horrendas inscrições a tinta de spray a conspurcar a cândida fachada. Se calhar já nem idealiza o honroso brasão, mas sim um borrão de cores esbatidas mesmo no centro, a confundir-se tristemente com as manifestações artísticas de um qualquer símio, que não acredito ser sapiens, ou sequer homo.

Não só está mal esteticamente, o que salta à vista imediatamente, como também padece de lesões estruturais provocadas pela percolação da água, que antes encontrava nas bicas um ponto de fuga e que agora, com estas entupidas, procura outros caminhos, nomeadamente as fundações da estrutura. E a crispante relação que água dura e pedra mole têm é por todos conhecida… O estado gravíssimo em que se encontra é recuperável, penso eu… Mas não por muito mais tempo, pois a água, que motivou a sua construção, pode ironicamente vir a ser o agente responsável pela sua destruição. A continuar assim, as deformações vão aumentar e a fonte corre o risco de ficar descalça e com as entranhas expostas.

Um famoso urbanista, David Linch, desenvolveu uma teoria sobre a cidade e o modo como a imagem de uma cidade é construída na mente de um seu visitante ou habitante. Defendia que havia cinco elementos que constituíam uma cidade: as vias, os cruzamentos, os bairros, os limites e os pontos marcantes. Claro que é abusivo tentar adequar essa teoria à nossa terrinha, mas é tudo uma questão de escalas… Como em Nova Iorque se identificam esses elementos, também em Lisboa ou em Ponte de Sor eles podem ser distinguidos. E se falarmos de pontos marcantes, a zona ribeirinha, de uma maneira geral: o rio, os choupos, a relva, as piscinas, a ponte e a fonte… A Fonte da Vila, encerra um conjunto que se pode classificar como ponto de referência ou marcante, sendo um espaço de lazer muito procurado entre locais e forasteiros.

Os símbolos vão mudando e evoluindo com o progresso da cidade, é certo. Mas os que já o são podem conviver com os que pretendem ser, ou não? Lá porque temos palmeiras coloridamente iluminadas e rotundas em homenagem ao canalizador, também podemos ter a velha fonte cuidada, não podemos? Ou os lagos e repuxos novos já deitam água suficiente para se namorar ao som do seu borrifar?

Tudo isto para relembrar a importância deste emblema da nossa terra e tentar assim sensibilizar quem de direito… Para que se intervenha a curto espaço de tempo e eficazmente, para que tenhamos de volta a fonte viva e aprazível. Mesmo que a sua água não se beba, a dos repuxos novos também não é para beber, portanto…

Acho que não exagero quando lhe enalteço a importância e digo que todos os pontessorenses têm por ela grande simpatia e estima… Como tal, espero que recupere depressa e acorde do coma, faça a fisioterapia adequada e volte mexericar com a ponte sobre a vida deste e daquele que por ali vai passando.

Eu tenho pouco jeito para coiso e tal.

2007-01-29T23:30:00.000Z

É verdade, tenho algum jeito para algumas coisas, mas para coiso e tal nem por isso.

Eu sei que há habilidades com as quais já se nasce e outras para as quais é preciso sobretudo treino. Não sei se para fazer bem coiso e tal é preciso treinar, ou se já é uma característica inata da pessoa. Posso dizer que não nasci com propensão para coiso e tal e treinar também ainda não treinei muito. Se houvesse mais oportunidades, eu treinava incessantemente e talvez adquirisse a aptidão mínima para coisitalar. Inventei aqui um verbo, estou feliz… Olha, inventar é comigo. Para isso tenho eu jeito. Coisitalar também tem uma vertente imaginativa, não é? Se calhar até nem sou assim tão mau… Não, sou mau sou…

Basta dizer que, quando por obrigação, tenho que coiso e tal, fico nervoso. A minha voz fica notoriamente trémula e à minha cara sobe uma ruborescência visível da Lua a olho nu. A face aquece tanto que parece que vai explodir, isto porque os vasos sanguíneos, qual reacção incontrolável, se enchem de sangue desmesuradamente. Fico sem saber o que fazer às mãos… Onde as ponho? No bolso? Qual bolso, não tenho bolsos à mão… Qual mão? A mão de semear é que costuma dar jeito. Pelo menos quando qualquer coisa está à mão de semear tudo é mais fácil… O corpo mexe-se de forma robótica, como se estivesse a participar num filme de animação antigo, com poucas frames por segundo, para aí uma ou duas… Enfim, escuso de estar para aqui a descrever uma manifestação nervosa amplificada, toda a gente já sentiu este tipo de sensações. A mim acontece-me a coisitalar… Enfim, é triste.

Tenho esperança de que com a prática eu consiga fazer coiso e tal sem hesitações. Como quem bebe um copo de água, como quem muda de canal ou rega as plantas. Como quem escreve um texto estúpido sobre uma inaptidão sua…

Quando eu conseguir isso, cositalar à grande sem ficar estupidamente desconfortável, vou enfrentar a vida de outra maneira. Com mais segurança, mais confiança… Pode é acontecer eu não ter que coisitalar. Deixar de haver necessidade disso. Melhor seria…Talvez fosse melhor, não sei… É que coiso e tal é importante neste mundo em que vivemos. Nem que seja como defesa, como escudo social.

É preciso dizer o que é coiso e tal ou já atingiram?! De certeza que sim… Ok, obrigado pela atenção e desculpem qualquer coisa… E tal…

"Nunca mais vais ser o mesmo..."

2006-12-28T20:04:00.000Z

Claro que não! Desde que acordei hoje, pus um dos pés no chão primeiro do que o outro e por causa disso eu já não era o mesmo, não é?

Qualquer inspiração de azoto e outros gases, qualquer batimento cardíaco, qualquer piscar de olhos me modificam para sempre… A verdade é esta. Claro que há precipitações de acontecimentos que podem levar a modificações mais bruscas e a transformarem-me a vários níveis de forma célere. Por exemplo, se assisto a um Benfica – Sporting na televisão, as minhas unhas são uma a uma modificadas súbita e defeituosamente. Depois é só fazermos um exercício de relatividade simples, ou seja, o importante é a escala a que tudo se processa e a variação que isso implica. Mas uma coisa é certa: é irreversível! E ainda bem, é bom não haver undo.

Claro que nunca mais vou ser o mesmo… Houve um gajo que me meteu uns aparelhos pelo joelho adentro e me transformou abruptamente… Gostava de voltar a ser o mesmo? Gostava! Mas estou modificado para sempre, não é óbvio?

Não, não me refiro só ao pedaço de menisco que foi para dentro do balde metálico da sala de operações, nem ao ligamento que foi encurtado. Reporto-me à prova a que estou a ser sujeito. O responder, dizendo: “Então não hei-de ser?!” E saber que não…

"Ah, isto não foi nada, daqui a pouco estou fino…" Mas nunca tão fino quanto antes… Não é nada, mas é qualquer coisa… Mas hei-de ficar quase bom, agora esse quase… Enfim, que devaneio, que insegurança...

Queria voltar atrás no tempo, impedir que aquele lance que revejo inúmeras vezes na minha mente acontecesse… Mas por outro lado, aprendo com isto, vivo uma nova experiência, um obstáculo que quero transpor com atitude, um exame que quero passar com distinção.

Concluindo, não me digam outra vez que nunca mais vou ser o mesmo, ok?! Óh fachavor….Porra!

"Há aí um projecto..."

2006-11-27T21:01:00.000Z

“Então este ano, para onde vais espalhar o teu perfume?”

Respondi que não sabia ainda, que o meu futuro era incerto e que provavelmente não iria jogar. Ao que ele responde:”É que há aí um projecto…” (Estas reticências não são meramente decorativas, a entoação dada às palavras, a maneira de articular a frase, acompanhada de uma expressão facial de mistério e ao mesmo tempo de revelação eram implícitas.)

Assim nasceu, ou melhor, foi reinventado o termo “projecto”. Fossem estas palavras pronunciadas por alguém menos popular, de menor reconhecimento, digamos assim, e teria sido mais uma conversa banal… Mas não, estávamos perante Rui Maside, personagem querida do “pessoal todo”, carismático director desportivo do Eléctrico Futebol Clube, antiga glória do V. Setúbal e do Sporting. Conhecido pela maneira descontraída e sobretudo irónica com que brinda os seus interlocutores, seja qual for o teor da conversa. Ainda assim, seria mais uma conversa com o mister enquanto ele simulava desferir murros no ombro e essas coisas que faz sempre… Porém, quem é que se encontrava presente para além de mim e teve a suprema felicidade de ver baptizado o projecto? Nem mais nem menos que Bruno Castro, ou seja, Dona e Jorge Fernandes, ou seja… Pessoa. Qual Pessoa? O Pessoa… Ah, o Pessoa!

Será preciso dizer que mal estas palavras foram ouvidas por estes jovens, eles viram a luz? Perceberam de imediato que tinham presenciado o nascimento de uma nova era: a era do Projecto…

Trocaram-se mais umas impressões, mas nem me lembro o que se disse, nem é importante… Na primeira oportunidade, comentamos a sorte que tivemos de assistir à génese, à descoberta do projecto… Estávamos felizes, víamos o mundo de outra forma a partir daquele momento… Nesse dia, assistimos ao pôr-do-sol. O âmbar que pintava o céu em pinceladas descuidadas, o chilrear melódico dos pássaros e o sussurrar suave do regato, tudo era lindo! Nas nossas mentes ecoava repetidas vezes a palavra “projecto”, estávamos em paz interior… Ok, fui longe demais, vou parar com estas paneleirices… O que aconteceu de facto é que estes dois compinchas e eu próprio (que nem somos nada gozões), não perdemos tempo a espalhar a Boa-nova: “Ia haver equipa de futsal… Era o… Adivinhem…PROJECTO!!!

Daqui em diante, o referido termo era o mais ventilado nas conversas de café. Muitas vezes vinha acompanhado de uma estridente gargalhada, entre golos de imperial e tremoços aos montes…

O projecto concretizou-se… Temeu-se o pior… O projecto ia acabar. Porque, pensem comigo: um projecto é um planear de qualquer coisa. Quando essa coisa se concretiza, deixa de ser um projecto e passa a ser uma realidade, não é? Mas neste caso tudo era diferente, este conceito tinha adquirido uma dimensão diferente, maior… E a obra que hoje está em marcha, continua a ser e será sempre… O projecto.

Se actualmente Projecto significa: amizade, entreajuda, solidariedade, luta, raça, atitude e união (estas três últimas são do Julinho…), no futuro significará campeão.

E perguntar-se-á: Qual projecto? O PROJECTO CAMPEÃO!!!

PS - A foto é só para eu me lembrar de como era bom quando tinha dois joelhos… Ah, é verdade, tenho que falar do meu irmão senão fica chateado… O afilhado do mister Quintino é um jogador do caraças. Sabe muito de futsal (não estou a gozar, ã?)…

... Em tudo...

2006-11-23T23:06:00.000Z

E se escrevesse um poema?

Não sobre o amor ou a noite

Sem o fado ou o luar

Um frívolo poema assim

Sem magicar…

Sobre uma coisa qualquer

Sim, uma coisa qualquer

Uma coisa qualquer tem qualquer coisa de poético…

Há poesia no frenético,

No anti-estético

No orgânico, no mecânico

No harmónico e na entropia

No colorido a preto e branco

Na tempestade e na acalmia

No palpável e no impalpável

No físico, no inexplicável

No eterno ou no pontual…

Na esterilidade inesgotável

Em qualquer coisa trivial

È possível,

A fenda na alma lateja

E é possível,

Sim… Ei-lo!

Triunfante, o poema

A emprestar brio à coisa

A qualquer coisa

A uma coisa qualquer!

Miradouro de Luz

2006-11-23T20:12:00.000Z

O alinhamento descuidadamente perfeito

Dos lares que jazem na luz nacarada

Reclusa ocasional dos olhos ébrios

Do transeunte que desliza satisfeito;

O brilho adivinhado de um rio,

Um caudal de preces e promessas

Rasgado pela frieza distinta do aço,

Enquanto a figura promete um abraço;

Um castelo iluminado à força

Com a luz de glórias de outrora,

Com lampiões sujos de agora

Que reclamam o trono ao astro;

O astro encoberto sem estranheza,

Saudosa a sua calorosa frieza

Aquece, ilumina e exalta

Doutrina que à noite não faz falta.

O jogo está controlado...

2006-11-20T21:09:00.000Z

O jogo está controlado, sente-se uma estranha impressão de segurança, como se fosse impossível a vitória escapar, apesar da ténue vantagem no marcador. A equipa contrária, por sua vez, sente que há pouco a fazer, não se resigna claro, mas no fundo está pouco confiante na recuperação… Percebe-se isto não sei explicar como… Sabemos que seria injusta uma inversão do resultado, se bem que a justiça aqui pouco determina, não é? A sorte sim…Sorte? O que é a sorte? Não, não vamos escrever um livro de filosofia, pois não?! Voltemos ao que interessa, se é que interessa…

Recupera-se a bola num golpe de antecipação, com que por premunição… A bola é nossa, é minha, particularizando… Quando a bola é nossa/minha, sente-se um certo poder, uma sensação de que possuímos algo sagrado. O Santo Graal, um septo maravilhoso que permite mudar o mundo, uma lamparina mágica pronta a esfregar, ou neste caso, a chutar. Talvez por nos fazer sentir assim a procuremos tanto e lutemos tanto por ela.

Um jogo de futebol é no fundo o recriar de uma batalha medieval. É uma manifestação da necessidade de competir indissociável da condição de ser humano. Apesar da sociedade nos ter ensinado a recalcar tal instinto, ele manifesta-se diariamente. Sim, podemos dizer que a vitória não é importante, que só queremos praticar exercício e tal… Mas aquele nó no estômago, aquela má disposição angustiante que se sente quando consumada a derrota, o fracasso, o sermos vencidos, ultrapassados, inferiorizados é difícil materializar em palavras. Nem que se sinta só por alguns minutos, ou mesmo segundos, sente-se durante o tempo em que a nossa consciência diz ao nosso instinto: “ Calma, foi só um jogo de futebol.”

Continuando, a bola é minha… Inicio a condução em direcção ao meio campo contrário. No percurso vou tocando com delicadeza na esfera mágica, como quem lhe pede encarecidamente para seguir ali, junto ao meu pé direito até ao destino marcado. Imprimo um ritmo desvairado, como quase em todo o jogo, em espasmos musculares intensos acelero ao máximo…Embriagado pela autoridade que encerra a efémera posse da bola sigo faminto, como uma leoa que caça para alimentar uma ninhada, persigo não a gazela, mas o golo… Esse ultrapassar de uma linha, de uma barreira invisível, que separa a felicidade da desilusão… Que decide o que pode ser um momento de êxtase incomparável, de um instante de decepção…

Sou simultaneamente o predador e a presa… Vou no encalço de algo, mas por sua vez estou exposto, estou vulnerável, tenho o mundo a observar-me, atento a cada gota de suor que me sai dos poros… Os meus oponentes espumam de raiva farejando-me o rasto, afinal, possuo o que eles reclamam seu… Sou um ladrão, um salteador que lhes usurpa o tesouro no seu próprio território.

Vou confiante, mas desconfiado, o meu cérebro vai pesando as inúmeras hipóteses que tenho… Vai tentar maximizar o êxito da operação, a operação de decidir… Tão complexa, que só mesmo milhões de neurónios electricamente excitados à velocidade da luz o conseguiriam em tão curto espaço de tempo… As imagens vão surgindo com que a anteverem o resultado de cada jogada possível… “Sigo até à área, liberto no parceiro que se desmarca à esquerda, finto este gajo que aqui vem atrás de mim, remato já, não, agora, espera, passa antes, isso, simula o remate e passa de forma dissimulada…”

Simulo o remate e passo de forma dissimulada ao parceiro que vinha em desmarcação ao meu lado… Somos uma matilha a trabalhar em conjunto… Conheço-o bem, sei o que é capaz de fazer, já caçámos juntos antes…

Segue-se a tentativa de fotografar o instante que me fez sentir pequenino, que me voltou a fazer sentir uma folha, não ao sabor do vento, mas das circunstâncias, do acaso? Por outro lado, um momento que me fez sentir ao mesmo tempo orgânico e mecânico. Orgânico pois senti de facto, a matéria de que sou feito, o aglomerado de tecidos celulares que me fazem… Senti-os a ceder, a romper… Não aguentaram a pressão instantânea imposta naquele movimento em associação ao choque com um rival acidental… Mecânico, porque ouvi um ruído, ou melhor, senti uma vibração a ser conduzida internamente pelo meu corpo, com origem naquele rasgar de uma correia de distribuição, de um tirante que é um ligamento: “Um ligamento é um feixe de tecido fibroso, mais ou menos comprido, largo e robusto, de forma aplanada ou arredondada, que une entre si duas cabeças ósseas de uma articulação.” (Wikipédia)

O tempo parou, estou deitado num chão de madeira polido, oiço-me a gritar, não tanto por uma dor aguda que me percorria a perna, mas mais pela sensação estranha e nova que tinha experimentado… Por ter tomado consciência quase de imediato, de que algo estava errado no meu equilíbrio enquanto organismo vivo… Estava aterrorizado com a possibilidade, que para mim era uma certeza, de me ter lesionado gravemente. E gritei como nunca, o pavilhão, esse coliseu que antes pulsava de emoção, quase gelou, só ouvia os meus gritos, qual ave a quem uma cobra rouba os ovos, aflito.

Depois veio a racionalidade, com ela também uma ingénua e quase patética esperança de que não fosse nada de grave. Logo depois a confirmação do pior: estava de facto incapacitado até de andar, ainda mais de jogar, combater…

Abandonei a arena e não sei quando vou regressar…

Inveja Prima

2006-11-20T20:55:00.000Z

Confesso! Ao mesmo tempo que me dissolvo numa leitura ou me envolvo numa música, sinto inveja... É sintomático, se sentir uma ponta de inveja do criador de uma obra-prima é porque esta me toca de alguma maneira. De uma maneira especial.

Não sei se acontece a toda a gente, mas eu invejo aqueles que, através da arte, têm a capacidade de me fazer devanear, entrar em mundos imaginários, perder-me em tentativas de interpretação dos espectros que inundam a minha mente em catadupa.

Admito que penso: “Como é que alguém conseguiu produzir isto?! Eu nunca o conseguiria…” É aqui que reside a invídia que sinto nestas ocasiões, na minha incapacidade de gerar algo tão maravilhoso. Se me sinto grato ao inventor de tal instrumento de prazer, por outro lado sinto-me esmagado pela sua magnificência. É um misto de realizações mentais, das quais, na melhor das hipóteses, a resignação é a definitiva. É uma resignação de conotação positiva por assim dizer, pois é um admitir que estou perante algo extraordinariamente bom. Qualquer coisa que pensava ser impossível realiza-se ali, em mim… Nota, ou é mesmo algo supremo, ou pode também acontecer esta impressão ser efémera. Dar-se este fenómeno devido a alguma fragilidade momentânea induzida por algo exterior, ou por algum estado de espírito mais susceptível…

Não estou a referir-me a nada lancinante, que me incomoda de alguma forma. Não… É até um exercício que pratico de forma cada vez mais descontraída, com o passar dos tempos e com a percepção cada vez mais nítida da mortalidade que me encerra. De forma descontraída porém criteriosa. Nem sei se é criteriosa, porque não há um critério pré-estabelecido, não é?! Na apreciação da arte nunca podemos esperar que uma obra preencha algum requisito à partida, acho eu. Ela acontece-nos e pronto!

É espantosa a infinidade de formas de percepção que uma só entidade pode abranger, espantosa a infinidade de factores de que pode depender esta percepção. E multiplicar infinito pelas entidades dispostas a expor-se a esse estímulo. Que loucura!