Quero a noite?

O bafo frio do dragão na escuridão

A silhueta negra da azinheira seca

Num índigo alvorecer húmido

A energia que passa entubada

E o protelado orgasmo que surge

Agora, inesperado, sujo talvez.

A energia, agora concentrada

Já amarela, clara, quase iluminada

Ela que ilumina, agora encandeada

O dos deuses néctar, derramado

No relevo, ingénuo e incauto

Pronto a ser absorvido, devorado

Também o bafo do dragão agora espalhado,

Agora aquecido e iluminado

Estáticas imagens que se revelam

Na velocidade do macadame negro

Agora iluminado, espalhado e esvanecem-se

E a seca azinheira, mais seca agora

E a entubada energia e o dia!

Já é dia, é dia!

Quero a noite?

De volta à arena

“Então este ano? Jogas?”

A pergunta era repetida por várias pessoas, a resposta eu sabia-a desde o início… Ainda assim ia tendo dúvidas e tentando lutar contra a vontade que me invadia e era maior do que eu.

Sabia que não devia, era mais fácil desistir, ia matando o vício com uns joguitos com amigos aqui e ali, houve quem me aconselhasse nesse sentido (sei que era para meu bem). Mas tinha voltar, tinha de ser…

As razões não são difíceis de adivinhar: primeiro pelos amigos, pela equipa, depois pelo desporto, pela paixão, por não puder ver uma bola a saltitar sem ter vontade de correr atrás dela, por último pela competição, o bichinho da luta, o desafio, ganhar, perder…

E assim, jogo, vou jogando como posso. Com um fantasma que me impede de disputar os lances com antes, que me trava naquele instante em que ia mesmo ganhar a bola, em que ia rematar com toda a força e em desequilíbrio, em que me ia esticar para a bola não sair de campo, etc.. Mas é tão bom estar de volta, fazer um bom passe, marcar, perder a bola, recuperar, transpirar, correr, cair, fazer falta, sofrer falta, festejar, transpirar, correr mais, gritar, sofrer, marcar, transpirar, um passe, receber, driblar, perder, ganhar, transpirar, correr ainda mais… Vale a pena, tudo isto pesa mais do que o receio, a sensação de nudez que às vezes tenho quando calço os ténis e começo a correr, a impressão de fragilidade que ainda me assiste e me constrange em certos momentos. Estou de volta à arena, não sei por quanto tempo, mas estou de volta e é o que interessa. É bom. “It’s good to be back”, já dizia o outro…

Sem se ver

Arde em mim…

É uma ordem!

Quero esse fogo a consumir-me,

como a uma vela que se derrete perdendo a forma

E sem forma ser o teu tapete pegajoso,

que pisarás com desprezo,

Mas onde com volúpia

e ânsia descontrolada,

te esfregarás feliz

E derretes-te também!

Juntos seremos uma massa só, viscosa.

Fluiremos por aí…

Tomaremos as mais variadas formas

E no abstracto que formos,

teremos sempre o concreto de sentirmos amor

Se de concreto alguma coisa houver nisso

que é o amor, que não há.

Não, afinal quero ser jogador de futebol.

Decididamente devia ter sido jogador da bola. Porque é que não fui bafejado por um talento fenomenal e descoberto por um olheiro de um clube grande quando esbanjava magia nos improvisados campos do Largo da Feira? Dias inteiros ao sol e à chuva, na lama ou no pó, por entre calhaus e estendedouros de roupa, com bolas mais ou menos boas, normalmente más. Com amigos com idades compreendidas entre os 5 e os 12 anos, gordos, magros, com fome, asseados e menos limpos, ciganos e de outras etnias, para quê???

Mais tarde no campo do Matuzarense, eu de barquinho ao peito, electricista de coração, chegava na Casal de 4 e treinava no pó ou na lama, com amigos da mesma idade e alguns com habilidade para a coisa… Jogos no fim de semana, flatulências nauseabundas nas carrinhas e passear gloriosamente pelo distrito. E nem aí fui descoberto! Porque é que não abri o livro, como se diz na gíria, num jogo em que havia alguém importante a ver? Chamavam-me e diziam: “Vens para tal sítio assim assim, pagamos-te um balúrdio e tu só tens que jogar à bola todos os dias…”

Jogar à bola todos os dias e ter uma conta bancária volumosa… Que mais se pode querer?

Quando era pequeno e assistia a jogos do Benfica e quando corriam mal, uma das formas que tinha de me confortar era pensar para mim: “Não há problema, quando eu for grande, vou jogar para lá e ganhamos sempre…” Era com a maior das naturalidades que acreditava nisto. Porém cedo o sonho se foi desvanecendo e a percepção das minhas qualidades futebolísticas limitadas ajudou. Ok, não há problema, sou bom na escola, hei-de arranjar aí um curso que me pareça bom e ter uma profissão... Bom, agora que tenho o curso e a profissão, jogo à bola de vez em quando e não tenho uma conta bancária volumosa. Pois é…

Um dia destes estava num bar aqui em Vilamoura e vejo chegar um carro fenomenal: um Maserati não sei quantos com matrícula italiana… Quem é que salta lá de dentro enfiado numas calças coiso e tal, numa camisa xpto e com um relógio reluzente, portanto caro? O bronzeado Rui Costa, esse mago da bola, esse poeta dos relvados, para não lhe chamar maestro que isso toda a gente chama.

Ora eu, que não tive a fortuna de ser jogador da bola ali estava, a beber o meu cafezito, depois de um dia de trabalho num contentor de uma obra, a olhar preocupado para o galgar dos minutos, subtraindo mentalmente cada um que passava ao número de horas que me restava de sono. E o Rui Costa feliz, de férias, sendo que as férias dele, basicamente, são não jogar à bola por um período.

Foi depois disto e de ter cumprimentado o simpático e acessível artista que pensei: “Não, afinal quero ser jogador da bola… Ah, não, já não dá… Ok, amanhã às nove na obra!”

Os tempos do helicóptero...

Outro dia reparei na felicidade de uma criança que, montada num daqueles divertimentos consumidores de moedas, ria à gargalhada fazendo girar o volante que segurava com toda a força. Sabem do que falo, há desde carros desportivos a póneis, de abelhas a dinossauros, aviões e helicópteros, insectos e elefantes…

Perguntei-me como era possível ser tão feliz em cima de uma máquina dessas. Não passam de uns solavancos mecânicos, ali no mesmo lugar. A máquina produz uns sons concordantes com o que ali está representado e algumas são interactivas, ou seja, a criança carrega nuns iluminados botões que emitem sons. Enfim, racionalmente parece ridículo tirar dali prazer.

Neste exercício depressa me transportei até à praia da Nazaré, há uns bons anos atrás, quando eu, o meu irmão e o meu primo nos esfolávamos por uma moeda que trocávamos por uma alucinante viagem num estúpido helicóptero. Faziamo-lo diariamente, como um ritual, já sabíamos que a seguir à sesta, no caminho para a praia, havia o helicóptero à porta do bazar onde se vendiam aquelas bugigangas que despoletam birras em putos mal-educados. A minha mãe ou a minha madrinha financiavam a coisa. O negócio era bom para todos: afinal de contas, apesar de acontecer com uma frequência diária, apenas uma moeda calava três gargantas protestantes. E ai íamos nós até às nuvens… Ou então éramos dominados pela discussão de quem controlava o joystick e não saímos do chão… O habitáculo estava dimensionado para duas crianças no máximo, mas nós conseguíamos caber os três lá dentro. Apertados, subíamos e descíamos o mais bruscamente possível e riamos muito… Depois a curta viagem que a moeda permitia acabava, mas não havia problema pois ainda havia uma tarde de praia pela frente…

Na praia jogávamos à bola, às três quedas e perguntávamos de minuto em minuto se já podíamos ir ao mar… É que a digestão de um bom almoço estava em curso e a fiscalização era rigorosa. No fantástico minuto, aliás segundo, em que a resposta era positiva, corríamos até à beira da água e das duas uma: ou o mar permitia que sem vigilância entrássemos, ou tínhamos que esperar pelo meu pai e ficávamos ali a rebolar-nos na rebentação das ondas. Enchíamos os calções com quantidades absurdas de areia… Mergulhávamos por baixo das ondas como o meu pai ensinava e tentávamos apanhá-las e surfá-las com o peito. O resultado de tanto exercício era uma fome tremenda. Aquela fome só acontecia na praia, não dá para explicar, mas era diferente. Aí, a minha mãe descascava pêras e ia distribuindo quartos por todos… Essas pêras da praia sabiam incrivelmente melhor do que quaisquer outras.

Uma vez, possuído por uma dessas fomes imensas, dei uma dentada tal numa sandes de presunto, que fiquei com um pedaço preso na garganta. Comecei a sufocar, fiquei de várias cores, até que o meu tio me pegou pelos pés e me pôs a ver o mundo ao contrário. Em pânico, meti a mão direita à boca e tirei com os dedos o enorme pedaço de presunto que me impedia de respirar. Foi um alivio, para mim e para todos… A partir dali, comecei a mastigar antes de engolir, independentemente da fome que tinha…

Á noite, passeávamos à beira mar. Já conhecia os desenhos daquela calçada de cor, tantas vezes me perdi a imaginar caminhos entre eles…

De férias não nos eram dadas ordens para ir para a cama e também não era preciso… Chegávamos exaustos ao fim do dia e dormíamos sempre muito bem, mesmo que o divã não fosse o mais confortável… Bem cedo, a minha avó acordava-nos e seguíamos os cinco: eu, o meu irmão, o meu primo, a minha avó e o meu avô. Íamos ao mercado! Cheguei a pensar que só na Nazaré é que havia mercado, pois só conhecia aquele. Comíamos a melhor massa frita do mundo e bebíamos uma meia de leite a escaldar. Passávamos pelas bancas do peixe e adorávamos ver o meu avô a regatear o preço das sardinhas, ou dos carapaus. A seguir, os legumes e a senhora a comprimir a couve fazendo-a passar na máquina à manivela, que a tornava em caldo verde. Depois, assistíamos à meticulosa tarefa que era a escolha de um melão. O meu avô e a minha avó pegavam nos melões e tomavam-lhes o peso, balançando a palma da mão. Vínhamos com os sacos para casa e já havia manobras de preparação para mais um dia de praia. Recolhiam-se as toalhas a cheirar a mar, vestiam-se os calções secos, ou ressequidos pelo sol, o chapéu era-nos enterrado na cabeça e ia-mos em romaria. Todos menos a minha avó, que ficava a fazer o almoço. A opção era dela…

Passava-se pelo quiosque… Jornais para os graúdos, banda desenhada para os miúdos. Cheguei a ler por dia um livro do patinhas, só para no outro dia me comprarem outro. O acordo era esse: “Quando leres esse, compro-te outro.”

A praia de manhã era fantástica, a areia estava fresca, havia menos gente e com sorte passava a mulher que vendia a bolacha americana. O pregão já tinha décadas, mas as bolachas eram sempre incrivelmente estaladiças e apetitosas. “Agora não que estragas o almoço…” - dizia a minha mãe. Mas contra as regras, a minha madrinha cedia e a bolacha era devorada num ápice e sem prejuízo para o almoço… A minha madrinha era fácil de convencer… Estava sempre pronta a comer um gelado e nós também.

Íamos almoçar o peixe que compráramos na praça e chegava a hora da sesta. Que chatice, não se compreendia porque é que os adultos não queriam ir para a praia às duas da tarde. Nem está assim tanto calor… Até tínhamos uma barraca alugada…

A sesta acabava e vinha o helicóptero outra vez…

A Nazaré tinha as mulheres com as sete saias. Mas o que mais impressionava não eram as sete saias, mas sim a linguagem descuidada que usavam orgulhosamente. Na Nazaré havia ainda o cheiro das pastelarias com os bolos frescos de manhã, o cinema de vez em quando, as mariscadas e a ida ao Sítio de ascensor. No Sítio, apesar de distraídos com as bugigangas à venda e com todo o movimento, quando nos aproximávamos do murete do precipício, havia uma sensação de respeito que nos dominava e com o cuidado exigido espreitávamos maravilhados. Parecia que chegávamos a outra dimensão, ver tão pequenina lá em baixo, a praia onde passávamos os dias. Tentávamos identificar a nossa barraca, mas era impossível.

Éramos felizes e éramos mais… Bons tempos, os do helicóptero….

O que eu queria mesmo era ganhar o euromilhões.

O exercício de imaginar o que seria se ganhasse o euromilhões é dos que realizo com mais frequência… E como eu, há milhares de pessoas… E quando se trocam impressões numa qualquer mesa de café e chega o assunto euromilhões? Nunca se está menos de meia hora a ouvir e debitar teorias sobre o que fazer a tanto dinheiro.

Há sempre quem diga: “Eu só queria o segundo prémio.” Sim, concordo, o segundo prémio já era bem bom, a vidinha que se leva não tinha que sofrer modificações extremas, que muitas vezes assustam só de imaginar e por sua vez havia margem para quebrar a rotina com mais frequência do que no presente. O que era excelente! Normalmente quem defende a teoria do segundo prémio dá o exemplo do infeliz que ganhou a maior lotaria de sempre nos Estados Unidos e só lhe aconteceram desgraças… Ok, continua a ser um argumento válido. Até porque um comum mortal era bem capaz de ensandecer imediatamente após a tomada de consciência de ter ganho o primeiro prémio. Para além de que, um comum mortal não tem capacidade para sequer entender a verdadeira dimensão do número em questão. Não está habituado a tantos zeros… Se fosse o Belmiro, ou um desses multimilionários, era na boa. Já se habituaram à ideia de brincar ao monopólio e eram mais uns trocos. Não mudavam de vida radicalmente, não tinham que mudar de cidade, emigrar, esconder dos amigos e até família que eram imensamente ricos. Não iam aparecer novos amigos de ocasião, até porque já os têm de certeza. Não teriam que viver o resto dos dias desconfiados das intenções de toda a gente porque já vivem… Moral da história: o euromilhões só devia sair aos que já estão habituados a tanto dinheiro? Não! Esses já não precisam de mais. Então afinal em que ficamos?

O ideal era sair a uma sociedade de amigos, de bons amigos… Isso é que era tabaco! O pessoal todo em altas farras a esturrar a guita toda… Mas isso podia não dar bom resultado, duvido que certas amizades sobrevivessem a esta conjuntura… Havia de haver logo quem se afastasse, até porque também é capaz de fartar a certa altura (ou não!) Mas era na boa, quem quisesse embarcava em cruzeiros de alto luxo, quem quisesse optar por permanecer um mês em cada cidade do mundo em hotéis de 5 estrelas também estava à vontade, podia haver quem quisesse ir ao espaço e rebentar logo com a fortuna toda ou até dá-la para obras de caridade… Fosse como fosse, um dia em cada mês sempre podíamos ir jantar a algum sítio simpático. Em Janeiro um peixinho na Austrália, em Fevereiro umas ostras no Brasil a ver o Carnaval, em Março uma picanha na Argentina, em Abril marisco à descrição no Dubai, Maio podia ser sushi no Japão, Junho em Paris, experimentava-se a nouvelle cuisine francesa (paneleirices, mas pronto quando um gajo pode…). Julho, outra cidade europeia, podia ser na Alemanha, Berlim ou outra, bebíamos umas cervejas (mini sagres, se faz favor…). Agosto, mês do imigrante, podia ser mesmo cá em Portugal, em Lisboa, num desses muito caros tipo Gambrinus ou Tavares Rico. Setembro, na Rússia por exemplo, ligava ao Abramovich para ele nos dar umas dicas. Outubro, na Europa outra vez, numa cidade daquelas que toda a gente diz que adora: Praga, Veneza, Budapeste, por aí… Comíamos qualquer coisita… Novembro, começa a estar frio por cá, podia ser num paraíso tropical qualquer, Seicheles, Maurícias ou outras que tais onde o mar é quente e azul bebé, marisco outra vez. Dezembro em Dezembro diz que Nova York é engraçado, podíamos lá ir. Jantava-se num daqueles sítios que aparecem nos filmes, caros que nem um corno… No ano seguinte variava-se um bocadito, mas a ideia era boa, não?!

Não podia haver desculpas para não ir aos jantares, não é… “Ah, a minha mulher, ah, os meus filhos, ah, reunião.” Ah, o cacete! Cada um tinha o seu jactozinho e enfiava lá a mulher e os filhos e quem tratasse deles (da mulher e dos filhos…). “Ah, tenho uma reconstituição dentária nesse dia…” Traz o dentista no jacto… “Ah, o Benfica joga a final da Liga dos Campeões em Manchester…” “Ok, então vamos a Old Traford ver o jogo, pah!... Na boa, deixa-me só ligar ao gajo que comprou o United, agora não me lembro o nome, mas são dois irmãos, não é? (…) Não, janta-se no estádio, diz que fazem lá uns joaquinzinhos daqui…”

É mesmo isto que acontece: começa-se a imaginar coisas cada vez mais estúpidas e parece que se podia estar a falar sobre como gastar o prémio para sempre… É ridículo!

Será que um gajo cheio de dinheiro até ao pescoço, continuaria a tentar multiplicar a fortuna?! Claro! A ambição não tem limites e dinheiro gera dinheiro facilmente. Era preciso um tipo esforçar-se para o abrasar todo. E por outro lado incrementar a fortuna era de caras (digo eu). Contratava-se ou comprava-se ou constituía-se uma empresa de consultadoria, só para perscrutar oportunidades de negócio em todo o mundo e depois era brincar. Perder aqui, ganhar ali. Uns gajos atentos à bolsa e tal… Imobiliária, hotelaria, industria variada… Uma boa cena era financiar um projecto para implemetar novas formas de energia (renováveis), quer no ramo automóvel, na industria etc. Pronto, lá estou eu… É que uma pessoa voa facilmente e chega-se a resoluções loucas… Não me posso pôr a pensar nisto.

Ok, só mais um bocadinho… Tinha que ser solidário! Quem me está próximo era evidentemente “amparado”. Mas para além disso, constituir uma fundação como o Luís Figo, por exemplo (diz que isso até é bom para os impostos!)… Contratava uma equipa que procurasse saber onde há mais necessidades de ajuda primária, porque matar a fome a uns quantos já não era mau.

Depois era tentar ocupar o tempo: ver os saldos das contas bancárias, estar atento ao programa de concertos mundial, marcar jogos de futebol com o pessoal em estádios que alugava, passear pelos vários pólos de negócio espalhados pelo mundo. Viajar está implícito, não é… Começava a interessar-me por arte e visitava exposições, comprava um quadrozito aqui, uma antiguidade ali. Podia fazer umas colecções tipo o Joe Berardo, enfim… Depois montava um museu, como já havia a fundação era fácil. E assim ia ocupando o tempo. Se calhar organizava, ou mandava organizar aliás, que trabalhar é que não, um festival de música como deve ser... Mas para dar lucro… Metia o Rock in Rio ou o Sudoeste num chinelo! Cá está, já ia na lua outra vez… Vou acabar com isto!

Estes parágrafos provam que é melhor não me sair o euromilhões, não é? Mas pelo sim pelo não, se calhar esta semana chego ao quiosque e digo: “Ó fachavor, é um de dois euros da máquina…”

O conforto único...

Saio de casa de madrugada. Pela frente há 320 Km de macadame para vencer, uma semana de labuta para superar, intuitos e empreitadas, uma rotina solitária e uma distância já usual de quem se ama…

Apenas um conforto: o Alentejo!

O assistir a cento e vinte ao nascer do sol à minha esquerda. A luz que me ilumina o caminho e aquece o interior do carro lentamente. Que descobre os campos que vou displicentemente apreciando.

A cada viagem um novo pormenor… Uma fonte, uma represa, um monte, uma azinheira e uma poupa a passar em voo rasante ao pára-brisas…

É um encher de espírito em cada vislumbre. Até Mora, há a Barragem de Montargil, espelho ainda pouco iluminado que fumega e enche o ambiente de um misticismo sobrenatural. Há boa cortiça em sobreiros valiosos. Depois Pavia, menos densidade de árvores e mais campo verde, com represas aqui e ali, brilhantes. Vacas esquecidas entre erva por pastar e o horizonte, verde, doirado, castanho… O sol já se mostra todo, e sem vergonha reflecte-se ofuscantemente nas gotas de orvalho, que carregam com o seu peso as vadias ervas, dobrando-as.

Sobe-se para Arraiolos e antes da rotunda, a espreitadela à esquerda. Consegue ver-se lá em baixo a pousada, no meio dos campos só rompidos por sobreiros, azinheiras e água aqui e ali… No preciso semáforo das Ilhas dá para beber mais dessa paisagem, agora mais recortada e levemente sinuosa.

A chegada a Évora no avistamento do Arco que me dá as boas vindas. A cidade que primeiramente conheci. Eu ou um eu sem consciência, com saudades de um cordão umbilical e um líquido quentinho a envolver-me. A hora é de tráfego, há gente que tem mais um dia pela frente. Absortos, os transeuntes despenham-se nos passeios e no carro ao lado há quem se ria da mesma piada que eu. É o Markl na rádio… Companhia indispensável. A muralha à esquerda, património da humanidade anunciada e uma dificuldade em tirar aquele macaco do nariz, enquanto o semáforo não fica verde. Á saída, as vinhas… Divididas pelo alcatrão cinzento apenas. Os fios de arame, amparo quando maduras, parecem agora cordas de uma imensa guitarra, tocada pelo astro. Se tivesse som seria uma moda de Carlos Paredes, num dedilhado lento e embalador.

Depois é o Alentejo outra vez. E Beja, também à esquerda. Rotundas, restaurante internacional de logótipo vermelho e amarelo e o quartel à saída. Pelo meio, pessoas que passeiam junto à estrada de fato de treino e eucaliptos frondosos.

A placa anuncia S. Matias, que equivale a dizer sandes de presunto e sumol de laranja, ou leite ucal, porque para mini sagres ainda é cedo… Enfim, bucha e café para acordar! Ou aqui ou na estação de serviço de Almodôvar – menos romântico e mais caro…

O IP2, cento e trinta, cento e quarenta. A densidade de árvores é menor e a planície domina cada vez mais. Casas brancas nos cabeços pintam pontualmente o quadro dinâmico que se esboça.

Um castelo e Portel surge branca. “Bonita esta Vila, qualquer dia, quando tiver tempo entro lá para ver as vistas”, penso…

O betuminoso e a planície conduzem-me, há cruzamentos que são hipóteses, oportunidades de ali ficar, no Alentejo. E há uma pérola à direita, Albernôa. Numa encosta, casas baixas brancas descem a beijar um riacho tímido, que rasga um vale dominado por azinheiras e pedras e ervas e verde e castanho e o branco das casas, tão brancas. Têm antenas mais altas que elas, pitoresca imagem de desequilíbrio e esbelteza descabida. A beleza outra vez ali.

Castro-Verde e a seguir a auto-estrada. Cento e quarenta, cento e cinquenta. Já há pressa em chegar. Admiro os taludes cortados pela útil via e os vales cada vez mais fundos que são superados pelos viadutos quase consecutivos. É a serra e já não é Alentejo. Também é bonito, mas já há pressa e impaciência. Há afazeres à espera e com azar o telefone já vai tocando. É a realidade que me espera. O Alentejo confortou-me e agora estou entregue a mim outra vez. Venha o Algarve!

Perder

Falta,

Vazio

No quarto frio

O tremor constante

A escuridão…

Alucinações, fraqueza?

Pesadelos, delírios?

Medo!

A falta…

A palavra e o afago

Ternura…

Vazio!

No quarto frio

A luz guiava…

Escuridão!

O tremor…

E o Amor?

Vazio!

Privação antecipada

Do Amor

Ternura…

Vazio!

Ausência

Medo!

No quarto frio

Visões, devaneios?

O tremor…

A voz, a ternura

E o Amor?

Privação precoce

Do Amor…

Salazar? Porquê? Como?

Fiquei chocado, indisposto até… Já tinha visto um ou dois episódios dos Grandes Portugueses. Tive a sorte, por exemplo, de ver o excelente trabalho sobre D. Afonso Henriques realizado pela Leonor Pinhão. Vi mais um ou dois excertos sobre o Infante D. Henrique, sobre o Álvaro Cunhal e não sei se vi mais algum…

Tinha ouvido dizer que Salazar e Cunhal estavam bem colocados nas sondagens e isso já me arrepiava, embora pensasse sempre que na hora H, havia de haver quem votasse num dos bons. Sim, porque entre esses dois… O ditador e o proto-ditador. O que oprimiu, segregou, amedrontou e o que lutou, é verdade, mas que tinha planos para fazer Cuba em Portugal. O que nos conservou agricultores atrasadinhos crentes em fantasmas e o que nos queria ver em filas de distribuição de ração. Enfim, entre os dois, venha o diabo e escolha. E se tiver mesmo que escolher, o diabo, que escolha o camarada que ao menos sempre ajudou a livrar-nos do outro diabo!

Ao mesmo tempo que lavava os dentes antes de ir dormir, dava por mim a ter vergonha de ser português, coisa de que habitualmente me orgulho, apesar de tudo. Depois, já na cama, tentava não dar importância à coisa. E arranjei desculpas… Desde as mais elaboradas às mais estúpidas… “Ah, quem votou no gajo foram uns quantos sangue-azul, que não se vão encarquilhar quando receberem a factura da PT e puderam fazê-lo incessantemente. Ok, então e o segundo lugar? Os operários não têm dinheiro para gastar em chamadas de valor acrescentado…” Aqui percebi que tinha roçado o abstruso, mas era reflexo do mau estar que a revelação da D. Maria Elisa me causou.

Depois confortei-me com a conclusão de que este resultado, não seria mais do que um reflexo da própria ditadura. Sim, foi por nos terem habituado a tanta repressão, a dependência dos que nos exploravam a seu belo prazer, que ainda hoje não conseguimos ser livres à vontade. A abrupta liberdade foi linda, poética, mas descambou num Portugal que hoje está sedento de liderança. E ouve-se amiúde: “Isto precisava era de outro Salazar!” Até arrepia…

Quem é o melhor português de sempre? A pergunta é difícil, muito difícil, mas se há respostas erradas, a que a maioria deu foi a mais errada de todas. Que ironia falar em democracia e maioria, quando se elege essa personagem… Primeiro, nem sei se será justo haver entre os nomeados individualidades do século XX. Será que terão a imortalidade de um D. João II, ou de um Marquês de Pombal? Não estou a ver uma estátua de Salazar ou de Cunhal ali no jardim do Campo Grande daqui a cem anos… Depois, comparar génios como o de Pessoa e Camões, visionários como o Infante e o Marquês, pacifistas como o Aristides, aventureiros como o Vasco da Gama é muito complicado… Abusador mesmo, reduzi-los a características estereotipadas, toldadas pelo mundo actual e pela maneira de entender os factos na contemporaneidade.

Há ainda uma questão que me preocupa e embaraça… O que pensarão de nós lá fora? Os portugueses escolheram o ditador que os espezinhou dezenas de anos, como o seu melhor de sempre… Coitadinhos, são masoquistas, ou a água que andam a beber tem qualquer substância psicotrópica?

Depois ainda pensei… Tanto que se escreverá nos jornais, o tanto que os blogues vão fervilhar, a rádio, a TV, todos vão ter algo a dizer sobre isto… E podem fazê-lo hoje livremente, que ironia outra vez. O próprio programa não existiria no tempo do outro.

Na mesma altura em que o CD do Zeca Afonso lidera as tabelas de vendas nacionais, houve quem elegesse Salazar o melhor português de sempre. Ironia outra vez!!! Há por certo quem tenha comprado o CD e votado no Salazar na mesma semana. Que leviandade… Só mesmo nós, temperamentais, impulsivos, enfim, latinos, para tal proeza. (Esta também podia ser uma desculpa, não era?!)

Muito mais me passou pela cabeça ontem à noite e hoje durante o dia, mas sinto que já dei relevância demais a este assunto que me entristeceu como nem eu estaria à espera…

Primavera vs Poesia

O dia mundial da poesia é também o início da Primavera... Será coincidência? Ou será que quando alguém se dedicou a escolher o dia certo para a comemoração do dia Mundial da poesia, chegou à conclusão que o devia fazer coincidir com o Equinócio da Primavera. Para tal, lá terá tido as suas razões…

A Primavera é poética, significa um renascer… A vida terrestre manifesta-se como em nenhum período mais. (Aquecimentos globais à parte…) Acontece toda uma magia de transformações numa emergência de cores, cheiros (alergias também), enfim, sensibilidades que podem ser inspiradoras para muitos… Mas nem todos, aliás a maioria dos poetas gostam mais do sombrio, da noite, da frieza das desilusões e fracassos próprios. Do eu que sou um incompreendido neste mundo de absinto e outras substâncias.

Por outro lado, o dia do Equinócio da Primavera é supostamente aquele em que temos tantas horas de sol como de negrume. Há tanto de noite quanto de dia. Esta simetria terá tido alguma coisa a ver com esta escolha? Mas acontece precisamente o mesmo no Equinócio de Outono… E também, a simetria não será assim tão romântica, ou é?. Pode ser e não ser… É como tudo! Mas eu, qual violação de subjectividade, digo que não é. Eu se fosse poeta não me inspiraria no simétrico, ia mais pela desorganização, o que seria mais fácil, talvez. Poetas houve que primavam pela ordem nos seus partos artísticos. O número de sílabas métricas, o tipo de rima sempre com o mesmo esquema, etc., toda uma arrumação admirável. Camões nos Lusíadas é o exemplo final disto…

Como a Primavera, a poesia também pode ser um estádio, um período? Não me parece, a poesia é eterna e não cíclica, como a parceira com quem partilha o 21 de Março. A Primavera influencia e desencadeia sentimentos tal como a poesia. Mas a Primavera não deixa escolha, aparece e pronto. Enquanto a poesia só toca a quem se quer deixar tocar…

Enfim, é um exercício inglório este! Se calhar foi mesmo só coincidência, Primavera e poesia combinam de alguma forma, é certo. Mas poesia pode combinar com qualquer coisa e Primavera também. Encontrar paralelos e intersecções entre elas é uma questão de brincar ao jogo da argumentação, como levianamente tentei fazer...

Concluindo, gosto da Primavera, gosto de poesia e tenho de ir dormir porque amanhã, um dia em que alguma coisa se há-de comemorar por certo, é dia de trabalho.

A Fonte que era da Vila...

“Fonte da Vila”. Ao ouvir esta frase qualquer pontessorense constrói imediatamente na sua mente, a imagem de um dos símbolos da nossa singular e simpática terra. Mas qual é exactamente a representação que imaginamos? Eu ainda idealizo uma bonita fonte em alvenaria pintada de branco, com duas bicas a verterem água e o brasão de D. João VI em relevo e a cores vivas. Vejo ainda a recortada sombra do velho freixo traçada na placa que identifica a rua: “Rua da Fonte”.

Datada do século XVIII, foi D. João V que a conselho do Dr. Francisco da Fonseca Henriques, decidiu aproveitar a nascente que do morro brotava água desorganizadamente e condicioná-la à geometria cilíndrica de uma bica. Acreditava o médico do reino que a sua água tinha propriedades terapêuticas, como escreveu no seu livro “Aquilegio Medicinal” de 1726: “Na vila de Ponte de Soro há uma fonte que tem conhecida virtude para achaques de pedra e areias, como se tem experimentado muytas vezes”

Assim, o fluido que antes apenas engrossava parcamente o caudal do Sor, ganhava novas responsabilidades e passava a inundar abundantemente as sequiosas gargantas das gentes da terra e viajantes ocasionais.

Dizia-se que a sua água enfeitiçava quem a bebia, que quem a provava não mais sairia de Ponte de Sor, ficando encantado pela terra para sempre.

Era também o sítio certo para conquistar moçoilas, como nos conta o poeta pontessorense Ismael Franco:

“Quem quiser uma donzela,

Vá lá à Fonte da Vila!

É onde à noite as raparigas,

Em tempos que já lá vão,

(Pelas noites de Verão)

Cantando lindas cantigas,

Iam francas, desprendidas,

Em cata dum coração.”

É vizinha da ponte, a que dá o nome à terra, essa ainda com mais história para contar… Travavam diariamente agradáveis diálogos sobre quem descia as escadinhas que as separam. Um outro vizinho ilustre acompanhava na cavaqueira… Era o enorme freixo que ali se estabelecia, altivo e orgulhoso com a sua abundante copa a fazer sombra às duas comadres de “calhandrice”… Foram centenas de anos a ver passar gentes: desde reis à plebe das mãos calejadas, servindo a todos sem olhar a títulos ou condição.

O freixo, esse morreu gloriosamente, sabendo que a ponte passaria a ter largura suficiente para as necessidades das pessoas… Pessoas que da sua sombra já tinham gozado o suficiente… Nada a dizer, foi um mártir, serviu-nos até ao fim e morreu por nós, como o Outro…

A fonte não morreu ainda, mas deve estar em coma profundo, coitada… Foi violentamente violentada, passe a aliteração a emprestar poesia à prosa. Já nem vontade lhe resta para trocar impressões com a renovada ponte, que com um tabuleiro assim, se tornou moderna e muito mais prestável.

Talvez por não poderem beber a sua inquinada água se tenham esquecido que existe. Já deve haver quem, em vez da imagem idílica, de local de eleição para namoricos e contemplações bucólicas, imagine um cenário mais sombrio, em que o sol não reflecte a água não potável que já nem jorra das duas enferrujadas bicas. Em que já não se namora a ouvir o constante salpicar do vital líquido na grelha decrépita, gozando a sombra frondosa do idoso freixo… Se calhar, até imagina horrendas inscrições a tinta de spray a conspurcar a cândida fachada. Se calhar já nem idealiza o honroso brasão, mas sim um borrão de cores esbatidas mesmo no centro, a confundir-se tristemente com as manifestações artísticas de um qualquer símio, que não acredito ser sapiens, ou sequer homo.

Não só está mal esteticamente, o que salta à vista imediatamente, como também padece de lesões estruturais provocadas pela percolação da água, que antes encontrava nas bicas um ponto de fuga e que agora, com estas entupidas, procura outros caminhos, nomeadamente as fundações da estrutura. E a crispante relação que água dura e pedra mole têm é por todos conhecida… O estado gravíssimo em que se encontra é recuperável, penso eu… Mas não por muito mais tempo, pois a água, que motivou a sua construção, pode ironicamente vir a ser o agente responsável pela sua destruição. A continuar assim, as deformações vão aumentar e a fonte corre o risco de ficar descalça e com as entranhas expostas.

Um famoso urbanista, David Linch, desenvolveu uma teoria sobre a cidade e o modo como a imagem de uma cidade é construída na mente de um seu visitante ou habitante. Defendia que havia cinco elementos que constituíam uma cidade: as vias, os cruzamentos, os bairros, os limites e os pontos marcantes. Claro que é abusivo tentar adequar essa teoria à nossa terrinha, mas é tudo uma questão de escalas… Como em Nova Iorque se identificam esses elementos, também em Lisboa ou em Ponte de Sor eles podem ser distinguidos. E se falarmos de pontos marcantes, a zona ribeirinha, de uma maneira geral: o rio, os choupos, a relva, as piscinas, a ponte e a fonte… A Fonte da Vila, encerra um conjunto que se pode classificar como ponto de referência ou marcante, sendo um espaço de lazer muito procurado entre locais e forasteiros.

Os símbolos vão mudando e evoluindo com o progresso da cidade, é certo. Mas os que já o são podem conviver com os que pretendem ser, ou não? Lá porque temos palmeiras coloridamente iluminadas e rotundas em homenagem ao canalizador, também podemos ter a velha fonte cuidada, não podemos? Ou os lagos e repuxos novos já deitam água suficiente para se namorar ao som do seu borrifar?

Tudo isto para relembrar a importância deste emblema da nossa terra e tentar assim sensibilizar quem de direito… Para que se intervenha a curto espaço de tempo e eficazmente, para que tenhamos de volta a fonte viva e aprazível. Mesmo que a sua água não se beba, a dos repuxos novos também não é para beber, portanto…

Acho que não exagero quando lhe enalteço a importância e digo que todos os pontessorenses têm por ela grande simpatia e estima… Como tal, espero que recupere depressa e acorde do coma, faça a fisioterapia adequada e volte mexericar com a ponte sobre a vida deste e daquele que por ali vai passando.

Eu tenho pouco jeito para coiso e tal.

É verdade, tenho algum jeito para algumas coisas, mas para coiso e tal nem por isso.

Eu sei que há habilidades com as quais já se nasce e outras para as quais é preciso sobretudo treino. Não sei se para fazer bem coiso e tal é preciso treinar, ou se já é uma característica inata da pessoa. Posso dizer que não nasci com propensão para coiso e tal e treinar também ainda não treinei muito. Se houvesse mais oportunidades, eu treinava incessantemente e talvez adquirisse a aptidão mínima para coisitalar. Inventei aqui um verbo, estou feliz… Olha, inventar é comigo. Para isso tenho eu jeito. Coisitalar também tem uma vertente imaginativa, não é? Se calhar até nem sou assim tão mau… Não, sou mau sou…

Basta dizer que, quando por obrigação, tenho que coiso e tal, fico nervoso. A minha voz fica notoriamente trémula e à minha cara sobe uma ruborescência visível da Lua a olho nu. A face aquece tanto que parece que vai explodir, isto porque os vasos sanguíneos, qual reacção incontrolável, se enchem de sangue desmesuradamente. Fico sem saber o que fazer às mãos… Onde as ponho? No bolso? Qual bolso, não tenho bolsos à mão… Qual mão? A mão de semear é que costuma dar jeito. Pelo menos quando qualquer coisa está à mão de semear tudo é mais fácil… O corpo mexe-se de forma robótica, como se estivesse a participar num filme de animação antigo, com poucas frames por segundo, para aí uma ou duas… Enfim, escuso de estar para aqui a descrever uma manifestação nervosa amplificada, toda a gente já sentiu este tipo de sensações. A mim acontece-me a coisitalar… Enfim, é triste.

Tenho esperança de que com a prática eu consiga fazer coiso e tal sem hesitações. Como quem bebe um copo de água, como quem muda de canal ou rega as plantas. Como quem escreve um texto estúpido sobre uma inaptidão sua…

Quando eu conseguir isso, cositalar à grande sem ficar estupidamente desconfortável, vou enfrentar a vida de outra maneira. Com mais segurança, mais confiança… Pode é acontecer eu não ter que coisitalar. Deixar de haver necessidade disso. Melhor seria…Talvez fosse melhor, não sei… É que coiso e tal é importante neste mundo em que vivemos. Nem que seja como defesa, como escudo social.

É preciso dizer o que é coiso e tal ou já atingiram?! De certeza que sim… Ok, obrigado pela atenção e desculpem qualquer coisa… E tal…